Padre Fabio de Melo Cultivo

⁠Em uma manhã de inverno

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Como num clássico de cinema,
Em uma manhã de inverno, te conheci..

Naquela estação ferroviária ,linda você estava.
Como num passe de mágica...
Te amei, te toquei, achei que tinha florido sua alma...

Seu endereço! errado..
Número de telefone, errado....
Pura emoção,acompanhada de mentiras e ilusões...

Se em alguma livraria andares,
E vires o seu nome e o meu na capa de um livro.
Saibas que esse poema, é daquele nosso vivido momento...

E se em minhas escritas você não ver cores, nem tons e nem dons..
Não leia-me então por favor...

Quando souberes pela boca de alguém que já não escrevo mais...
Não se desespere,
Foi uma escolha que caiu de suas mãos me trazendo dores...

Quando tudo mudar das trevas para a luz em sua vida,
Não deixe a soberba subir em seu coração...

Lembre-se, que sou eu que te envio em pensamentos o raio da luz Sol todos os dias só para te fazer brilhar....

Quando no inverno rigoroso a solidão queimar sua alma,
Não entre em pânico.
Sou eu que estou enviando o meu calor para te aquecer...

Quando conseguires matar todos os seus desejos obscuros,
Estarei em Espírito de joelhos por você para não caires de vez nas lacunas que você mesma abriu...

Quando a lembrança te machucar e você ver que apareço para ti em sonhos,
Sou eu em silencio querendo te acariciar....

Quando em outros braços estiveres e sentir os espinhos te sangrar,
Saia ligeiramente desses braços, pois não são os meus....

Que eu me lembre....
O manto jardinado que te dei ainda em vida...
Foi as espumas plumadas que as colhi para em minha alma deleitares..

Embora não estando morto,
O bem mais precioso que eu tinha,
Você pisou,esmagou e ja não existe mais em mim...

Resta-me agora, orar..
Orar sem cessar é meu dever.
Em orações sempre estarei,
por você...

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Autor:Ricardo Melo.
O Poeta Que Voa

⁠

Já não existem mais pontos.




Hoje,
Descobri minha alma...
E percebi que nela a inspiração se machucou...
Vejo também que existem mais pontos cobertos.
Pelo tempo ,se destruíram por várias situações.
Uma delas,
Um vento impiedoso que veio e marcou sua passagem agravadando minha existência.
Conduções vazias,ônibus sem condutores que me trouxeram muitas dores...
Busco emergências acompanhadas de urgências para me darem uma resposta coerente e as não encontro...
Ja passei por riscos salientes.
Dei tanta assistência poética imediata para quem tanto amei e fui derrubado com flechas super afiadas...
Fiz tantos versos de amor e ao léu com as folhas secas de decomporam..
Cruel etapa,
Fase periódica assídua e insana...
Feita como nó cego de gravata que degola,
e mata...




Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa...

⁠Lágrimas de um compositor

😔😔😔😔😔😔😔😔😔😔😔😔😔😔
Nasci assim,
Chorando...

Mesmo mamando, continuei chorando.
Crescendo, cresci chorando..

Sentindo fome,
Comi chorando...

Tentei encontrar a tal da felicidade e encontrei-me chorando...

Em busca um abraço amigo e como nunca encontrei, fiquei ao relento chorando...

Procurando um sentido para viver, alguém me viu chorando...

Pedi que fizessem um minuto de silêncio,
E todos me viram chorando...

Pedi para brincar como uma criança...
Como criança! Me fizeram de adulto e me espancaram, e chorei chorando...

Tentei estudar, e em plena sala de aula disseram que eu não podia fazer parte daquele mundo, e saí de lá chorando...

E falei comigo mesmo...
Um dia eu paro de chorar...

E quando chegar esse dia, eu tenho certeza que voltarei ser uma verdadeira criança que só quis nesse mundo brincar...

Quero porque eu desconheço a tal da alegria...
Quero brincar porque nunca brinquei...
Aliás,
Brincaram comigo...

Até que chegou esse dia,
E decidi isso escrever..

Achando que as lágrimas ja tinham secadas..
Tive a sensação que a alegria já tinha chegada em minha vida....

Sorrindo,
Comecei compor essa canção.
E foi aí que me afoguei no mar de lágrimas,
Porque estava eu ainda,
Chorando..

Vou continuar vivendo assim, tocando e cantando..
Achando que estou de fato sorrindo...
Mais na verdade estou é mesmo,
Chorando....




😔😔😔😔😔😔😔😔😔😔😔😔😔😔😔


Autor:Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠⁠De Van Gogh, ao emaranhado do caderno infantil, está o retrato da sensibilidade humana. Porém, poucos conseguem perceber e senti-lo na alma.

⁠O cigarro e o álcool


O cigarro intrigado por ser julgado em trazer muitas doenças, se lamentou:
--Pobre sou eu!
Me sugam e me sopram,
Não consigo entender...
E Baforando mundo a fora encontrou-se com o álcool e o chama para um desabafo:
--Ei,
Você aí!
Como se chama?
O álcool responde:
--Qual é a sua curiosidade em querer saber meu nome?
O cigarro contínua:
--Estou eu a viver nesse mundo e só sou julgado por prosperar catingas e muitas doenças.
Já me expulsaram de locais e saí como um
um bandido e isso acontece onde quer que eu vá.
Me jogam, me pisam, me cospem ...
Até em sacos de lixos já me vi aceso e apagado sem o direito de espalhar minhas fumaças.
Certo dia,
Estava eu na boca de um viciado e
lá do último andar de um prédio ele me joga, aceso cai cambaleando na rua, veio um carro sem piedade e me esmaga, apagando toda a minha protuberância.
Pode isso?

O álcool sentindo-se superior e para não dá o braço a torcer retruca:
--É sr da fumaça fedorenta,
Aqui se faz aqui se paga.
---Ja imaginou a quantidade de vida que tu já matou?
---Ja imaginou quantas tosses você ja causou?
---Ja imaginou os aneurismas e asmas que você prosperou?
---Ja imaginou quantas vidas você ja envelheceu?
Não precisa responder a mim,
Responda para si mesmo.
Se renda e pare de se fazer de vítima,
Pois muitas vidas você exterminou....

O cigarro, pensativo e triste,
Levantou a cabeça com um restinho de nuvem que lhe restara e responde:
--Ok!
Vou sim analisar tudo que me falastes.
E continua:

--Mas afinal,
Eu perguntei o seu nome.
E ainda não me respondestes?

--Ah!
--É claro...
-- Satisfação, me chamo álcool!

Orgulhoso e imponente, continua o álcool.

--De mim faz-se vinhos, cervejas e champanhes;
--Fazem cachaças e whiskys das mais variadas marcas;
--Eu vim da cana dos canaviais,
--Sou aguardente refinado nas mesas dos ricos e dos considerados.
--Sem contar os motores que impulsiono por esse mundo a fora.

O cigarro contínua:
--Ah!
Eu ja vi falar de ti.
Rapaz,
Tua fama vai longe né?!
Agora que caiu a ficha.
Olha,
Eu posso ser sim tudo que me falou..
E lhe respeito por suas palavras dirigidas a mim.
Sabe,
Esses dias eu vi na TV uma matéria que falava sobre suas especialidades...
Pasmado eu fiquei.

O álcool responde;
-Sério ?
-Nossa!
-Que legal...
-Me fale um pouco o que você ouviu de mim.

O cigarro começa;
Por tua causa, carros e caminhões dirigidos por pessoas embriagadas, matam animais outras pessoas.
Por tua causa, brigas se prosperam em butecos sem coberturas e se matam debaixo do sol e das garoas;
Por tua causa, torcedores distorcem uma partida de futebol.
Por tua causa, existem até abusos sexuais;
Por tua causa, a porrada canta com brigas corporais;
Por tua causa, muitos fígados se destroem;
Por tua causa, explícitas cenas eu vejo nas facções;
Por tua causa, até os psiquiatras ficam doidos;
Por tua causa, intestinos se esvaziam passando mal, vomitam as tripas e muitos sentem dores de cabeça e ressacas;
Por tua causa, o conquistador passa ser conquistado;
Por tua causa, os cemitérios ja estão lotados.
Tu és mesmo,
Um assassínio de primeiro grau...

O álcool para não levar tanto desaforo,
Diz:
--Ja te falaram que fazem de você um charuto de entorpecente?
Que quando misturado a mim, podemos matar o dobro de gente?
E o álcool finaliza:
--Vamos nos apartar?
Pois o homem é fraco e de nós depende para se confortar...
Vai tu para um lado,
e eu para o outro...
E ponto final.....



Autor : Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠O choro de um Poetinha


Eu fui criança
Eu fui, só que não brinquei
Eu fui , só que muito trabalhei

Eu fui , e muito pouco estudei
Eu fui , só queria correr e parei,
Parei porquê me obrigaram parar...

Eu fui , só queria sorrir e chorei
Eu fui, só queria parar de chorar e só chorei
Eu fui, vi lâmpadas acesas e as apaguei

Apaguei porque me obrigaram apagar e no escuro, caminhei...
Eu fui,
E quando todos brincavam, esqueciam de mim.
Desconvidado, excluído eu sempre eu me achei..

Chegou esse tempo,
Esse!
O ontem e o agora,
E me encontro trancado porque me censuraram..

Sou essa criança antiga e de outrora,
E existe o amanhã , eu não sei..
Um exemplo de lágrimas porque muito ainda chora...

Chora por um mundo diferente e mais decente.
Chora por um prato de arroz com feijão, nem que esteja gelado ou quente.

E quando eu embora daqui
Morrerá junto comigo, a parte central do meu Eu, morrerá um poetinha..

Sim!
Um poetinha que só quis ser criança, e nem por fora e nem por dentro, ele foi..

E morrerá também milhares de criancinhas.
Mesmo afastado de outras crianças,
Eu senti e sinto suas dores aqui ,correndo em minhas veias..

Nessa vida,
Só não abri minha boca sorrir
O resto,
Sinto porque ainda me sinto.
Uma eterna criança sem alegrias...

Porque é muito triste saber que ainda tem,
muitas assim,
como eu...




Autor:Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠Malabarismos da vida




Quantos de mim por ai, sonharam..
Tantas trajetórias invertidas ,mudadas e falhadas...

Não vou negar,
Sonhei, sonho e muitos estão sonhando..

Não sonhei com dinheiro e nem ouro..
Sonhei com um tesouro ,e ele por muitos é discriminado...

Desde criança ,venci muitas batalhas...
Vencer foi meu alvo arrancando todos os obstáculos...

Ativo,
Semore estou em busca da Alegria para fazê-la eternizar em todas as auroras...

Como eu , existem muitos e são valentes destemidos...
Busquei, busco e buscarei,
As forças que me roubaram...

De olhos fechados, vou...
Vou sim e acharei esse verso da vida dourada..

Não sou especial,
Mas quem é esse que me pode controlar?
Mesmo não sendo de vidro ,posso quebrar..
Não sou de cristal...

Sou a valsa que cambaleia de um lado a outro...
Sou fandango, sou rancheira e com os meus passos faço malabarismos subindo ladeiras..

Quando me enloqueço, pego fogo como a seca madeira...
Detesto a ideia de descer ribanceiras...

Vou na ordem matemática instruído pela cláusula finaceira...

Viro paginas,
Muitas delas rascunhei porque nunca fui perfeito..

Sou um sujeito, e trago uma herança genética.
E ela tem um pseudônimo poética..

Tenho uma ira desmedida que não faz mal a ninguém...

E ela sempre será minha sombra para que eu possa me inspirar...

Essa ira que vós falo não detalho,
Não é feita de folhas e nem de gotas de orvalho, muito menos de pedaços...

É uma ira acamada que alojou em
minh'alma por inteira..

Que me faz segurar em qualquer galho....
Espantando as falsas flores que se dizem,
Ser verdadeiras...




Autor : Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠" _ Tenho um coração com um buraquinho... Assim diz a letra da canção. Bem, "me falta, te falta, nos falta algo sempre. Mas o como lidar com as faltas, é a primordial diferença.
Pense nisso!

⁠Impetuosidade é tão bacana de se vê! Sabe aquela pessoa impetuosa, que fala tudo na lata, sem medo, sem medir as palavras? Ela não fala mal de ninguém pelas costas, o que tem para falar, fala na cara mesmo, é super sincera. É bacana de se vê, né? Sim... mas só de se vê mesmo! E bem distante da gente! Porque conviver com gente assim, é passar 24 horas desviando - se de espinhos. Ser insensível, descuidado com as palavras, não é ser sincero. Ser sincero, não é ser mal educado, e inconsequente!

⁠Tropeçar nos próprios erros, cair e ficar ilhado em lamentações, é uma opção sim. Porém, fazer dos tropeços escadas de acesso às mudanças, determinação e vitórias, é uma opção melhor ainda.

⁠Equívoco

Tens razão...
mas não tens ideia do amor que sinto.
Da loucura que é te odiar e te querer,
quando tenta me fazer sair
definitivamente da tua vida.
Tens razão...
quando me diz nas entrelinhas: Esqueça-me!
EU não sou seu, nunca fui, nunca serei.
Realmente tens razão...
mas tente falar diretamente ao meu coração.
Tente fazê - lo entender.

⁠Cada um vive a loucura que é capaz de suportar, e faz da sua vida a arte que quiser. Do azul ao cinza... as cores estão para todos, o livre arbítrio também.

⁠Juiz é um ser solitário, mas solitário por opção, ou melhor, por devir. Embora cercado de advogados, servidores e assessores, é sozinho que decide, que condena, que absolve.

Essa solidão que envolve os nossos magistrados garante a cada um deles a primazia do juízo imparcial, longe dos desejos, das paixões, tendo concentrada as atenções àquelas folhas processuais e, analisando prova e refutando argumentos vazios, profere, enfim, sua sentença.

⁠Sentença, por sua vez, vem de sententiam, o sentir do juiz. Entretanto, esse sentido é racional, e não embebido de torpes paixões e desejos incautos. A sentença é o resultado de uma longa jornada, que começa com a propositura da ação, passa pela análise e aceitação da peça, tem como ápice a instrução do processo e, só depois, após todas essas importantes etapas, vem a assinatura do juiz ao final da sentença.

⁠A situação é ainda mais grave quando não se está diante de um magistrado, mas sim de uma dezena deles, reunidos em colegiado, servindo ali não mais como arautos da revisão de imprecisas e injustas decisões, mas jogando com a mídia, que nunca está saciada , sempre na espreita de recolher o último vernáculo e, quando lhes falta algum, recorta o contexto das falas.

⁠O juiz corrompeu-se a partir do instante em que, antes de proferir a sua sentença, ligou o telejornal ou tateou o impresso diário. Eis o momento a partir do qual o magistrado largou a toga, a caneta, e travestiu a praguinha, o microfone e, andando em direção ao fórum, contornou a urbe e foi discursar e prestar contas de suas ocupações togais.

⁠O discurso legitima assassinatos.

⁠De repente o amor vence o ódio,
a paz é estabelecida,
o que nos resta é cuidar das feridas, amenizar a dor.
Já foi assim algumas vezes.
E voltará a ser!
Porque o amor sempre vence.

Tua permanência é uma incógnita,
Que cansa o coração,
Frustra o desejo,
Reage em rebeldia sentida.
É possível que não exista
Tal cena
Assim como a razão
Perdeu o uso das palavras

Hoje, tenho certeza, de que estarei aqui para sempre.
Este invólucro, degradável, que está com os anos contados.
Fez-me perder a magnitude de como somos belos e eternos.
Quando finalmente livrar-me dele quero que meus restos mortais sejam incinerados e, suas cinzas jogadas à beira-mar.
Assim, meu espírito entrará em união homogênea com a água salgada e não mas perderei um swell, estarei em todas as ondas do mar, no mas belo e longo surf por toda à eternidade.