Otimismo e Esperança

⁠" A PRESA "

De sonhos, cá se vive… De ilusão,
de medos, de esperanças, de saudade,
te afetos, de querer, fraternidade,
do que se nutre e quer o coração!

Se vive de desejos, da maldade,
de arroubos, infundados, da paixão…
De gana, de vontades, de ambição
ou tudo o mais que der felicidade.

Assim, em vez de sermos, nós, pensantes
tornamo-nos foi seres, sim, amantes
que vivem do que amam nesta vida…

Se busca o que nos nutre todo anseio,
por birra, por loucura ou qualquer meio
até se ter a presa pretendida!

⁠Carrego dores que não escolhi, memórias que não pedi, mas sigo amando com esperança.
Mesmo ferido, sou ponte — entre o passado que grita e o futuro que sonha paz.

⁠A Beleza dos Instantes

A vida é uma esperança. Esperança de que coisas boas virão, mesmo sabendo que as ruins também fazem parte do caminho.

É uma verdade mal contada, porque nem tudo é bonito, nem tudo é justo. Por isso, precisamos viver ao máximo, antes que tudo se vá.

Nada dura pra sempre, ninguém permanece preso no mesmo lugar por muito tempo. As pessoas partem, os momentos passam, mas ainda assim... a vida é bela.

Bela por instantes, por aquela fração de segundo em que sorrimos de verdade. E às vezes, isso já basta.

Vivemos para tocar o outro, com compaixão. Pra mostrar que, mesmo com um vazio no peito, ainda é possível amar. Ainda é possível florescer.

⁠Esperança

Queria ter um poder,
De toda maldade destruir,
Todo coração amolecer,
E toda alma fazer florir.

Se até no muro nasce flor,
E na flor pousa o beija-flor,
Então, nessa imensidão,
Não pode faltar amor.

Queria ter o poder
De todo coração curar,
Como o girassol busca o sol,
E a escuridão não deixar entrar.

Poder, eu não tenho,
Mas faço meus poemas:
Um pouco de paz
Em meio aos problemas.
Autoria #Andrea_Domingues ©️

Todos os direitos autorais reservados 20/04/2025 às 15:00 h

⁠"Onde a Esperança Ressuscita"

Há um instante no ano em que o tempo parece se ajoelhar.
As ruas se enchem de flores, as casas, de símbolos; os corações… de memórias.
É a Páscoa chegando — não como data, mas como travessia.

Porque a Páscoa, para os que sentem com profundidade, não é uma celebração externa.
É um chamado silencioso.
É quando a alma se vê diante do espelho da cruz e, entre feridas e silêncios, decide renascer.

É preciso morrer um pouco para compreender.
Morrer para o orgulho, para a vaidade, para os gritos mudos que nos prendem às dores de sempre.
E então...
no mais íntimo breu da alma, acende-se uma luz:
pequena, quase imperceptível — mas viva.

A pedra do túmulo é removida todos os dias em que escolhemos perdoar,
em que deixamos o passado descansar,
em que olhamos para o alto e sussurramos:
"Estou aqui, ainda frágil... mas disposto a recomeçar."

A magia da Páscoa não está nos rituais,
mas no mistério que pulsa dentro de nós:
essa capacidade divina de florescer onde parecia haver fim.
Esse milagre cotidiano de transformar dor em compaixão,
ausência em fé,
morte em vida.

Páscoa é isso:
um renascimento contínuo.
Uma esperança tecida em silêncio.
Um Cristo que não está mais no túmulo...
mas habita o coração de quem se permite, a cada dia,
ser terra fértil para o Amor.

⁠Cansei!
Cansei!
Chega de aliança
Desta relação perdi a esperança.
Minha vida agora é outra.

⁠Há uma luz que nunca se apaga, mesmo nas trevas: a esperança que carregamos ao caminhar por terras desconhecidas.

⁠Diante dos eucaliptos plantados ao longo do caminho
embalo os meus sonhos e minhas esperanças.
O perfume embriagador transforma todo o cenário
num país das maravilhas
Com lagartas
Coelhos
Chapeleiros malucos
E um belo gato de sorriso manhoso.
Em cada toca ou tic-tac do relógio
aumento ou diminuo de tamanho.
No despertar da minha vida tem um lago,
alguns passarinhos cantando
e inúmeros livros de histórias mirabolantes.

⁠A insanidade tem faces.
Por vezes, se revela na esperança de resultados diferentes de ocasiões iguais.
Outras vezes, prefere livros novos em histórias iguais.
Às vezes, mudanças em dias que permanecem iguais.
Em alguns, ouvindo músicas diferentes que ressoam iguais.
E, no meu caso, insiste em esperar aplausos que nem existem.
Se isso é insanidade, então tempo não existe.
Serei louco?

⁠Não quero consolo, nem lição de esperança.
Quero o fim, o nada.
Fechar os olhos e não mais voltar,
sumir do mapa, parar de lutar.

⁠"Esperança é a chama que mantém nossos sonhos acesos."

⁠Quando um preto da periferia chega ao poder, ele carrega consigo as vozes e as esperanças de toda a comunidade que muitas vezes foi esquecida.

⁠A tirania de juízes parciais é mais nociva que a tirania de reis, pois assassina a esperança na lei e na liberdade.

⁠A esperança de uma nação reside na justiça para todos, começando pelos mais vulneráveis.

⁠Governar é ampliar a esperança dos que têm menos.

⁠Um líder que vem das massas carrega a esperança das massas.

⁠Líderes vindos da pobreza sabem que cada decisão pode ser a diferença entre a esperança e o desespero.

⁠Votar em quem conhece a luta é trazer esperança para quem ainda luta.

⁠"Revoada de Esperança"

Subiram aos céus meus desejos silenciosos, como um exército de aves feitas de bruma, fé e saudade. Não vinham coloridas pela festa do mundo, mas alvas da dor que conheceu o perdão. Eram esperança — não aquela estampada em palavras bonitas ou nas juras do calendário — mas a que se revela nas frestas, no intervalo entre a queda e o voo, no exato instante em que o coração escolhe não desistir.

Elas não prometeram nada. Apenas dançavam no céu como se a própria luz dependesse do bater de suas asas. Tocavam o invisível com a leveza das coisas eternas. A cada movimento, arrancavam do meu peito uma mágoa antiga, como se o ar fosse redenção, como se o azul fosse pátria.

A esperança não é voz. É sopro. Não é grito. É gesto. É o calor que persiste mesmo depois do inverno, é a força que se oculta nas delicadezas. Ela não espera o tempo certo — ela é o tempo. E, quando passa, nos atravessa inteiros: renomeia dores, devolve sentidos, desenha caminhos em páginas que julgávamos rasgadas.

Ó revoada sagrada, teu voo me reinventa. És o poema que minha alma escreveu sem papel, és a lágrima que brotou sem tristeza. Teu rastro no céu não é rastro — é trilha. É destino escrito com a leveza de quem já sofreu e, ainda assim, escolheu amar o mundo. Se há dor, que haja. Mas contigo aprendi que a esperança é a única ave que, mesmo ferida, jamais deixa de voar.

⁠Se há alguma coisa mais forte que o medo, é a esperança.