Os Velhos Carlos Drummond de Andrade
Beija-flor correio.
Beija-flores beijam flores
Atraidos pelos sabores e por tuas cores
Entre tantos e tantos amores
O meu único amor ler esta carta
Neste exato momento
E sim, é você mesmo.
Mesmo que falem ao contrário
Eu falarei ao certo
É certo, que é amor.
Por favor beija-flor correio
Leve esta mensagem para mim
Faça isto não apenas por mim
E sim por nós.
Ela esta a tua espera
E eu ao teu retorno.
Entorno do núcleo da flor
Tem tuas pétalas
Entorno de ti
Jaz mil cartas que lhe escrevi
E esta é mais uma das cartas
Que meu beija-flor correio te entrega.
Sempre que ele volta
Me entrega um pedaço do teu coração
Quando o último pedaço chegar
Terei o teu coração por completo
E repleto de amor ele se tornará
Voltará a bater, voltará a pulsar
O doce nécta do amor por tuas veias
Então me responde
Ficaremos juntos até que a ultima flor floresça...?
Escrito por
Luan C.
Muitas vezes damos mais importância para o novo do que para há vivência. Acreditamos que será mais fácil, aquilo que nós fez mal não retornará, que o desconhecido resolvera todos os nossos problemas. Começar um novo ciclo não quer dizer que você aprendeu de facto tudo que deveria, ciclo faz parte na nossa essência. Ciclo não se fecha, ele se renova, está em constante movimento circulante por isso é impessoal e intransferível.
Gira girassóis.
Gira girassóis
Como os satélites giram na órbita dos planetas
E como os planetas giram entorno de seus sóis.
Os dançarinos giram entorno de seu eixo
Deixo esvair do meu coração
Que a amo e a respeito sem preocupação.
Ela é sensível como as rosas
Que se escondem dos raios intensos do sol
E se tornam outra vez pequenos botões.
Gira girassóis
Como roda gigante e sobe e desce
Desce logo dessa sacada e vem me beijar
Roda como o mundo de quem bebe ate se embriagar
Se eu me embrigar com o teu amor
Meu mundo também irá rodar?
As estrelas dos teus olhos brilham sem sessar
Pare um pouco e volte a pensar
Pensar mais no que te faz bem
E não ao o que fazem os outros bem.
Gira girassóis
A sós quero fazê-la minha, de corpo e alma
E acalma o meu coração ciumento
Teus cabelos voam na leve brisa do vento
O sentimento em meu peito
Feito de dores e tristezas
Mas com a certeza
Que seremos felizes.
Escrito por
Luan C.
A fantástica missão de um assassino.
São 5 pras duas da manhã...
Ela dormiu ao som de sua voz,
Mal sabe ela que o assassino já estava na ativa,
E com mais um alvo na sua mira, outra missão à se completar.
Moça, não acorde agora e escute-me,
Ele tornou-se um assassino,
Já possuí dezenas de mortes em seus ombros.
Em cada morte, o seu lado ruim aflora ainda mais.
Para cada coração morto, o silêncio se instala na alma.
Em cada olhar de desprezo, alguém acaba magoado.
No pranto causado, ele desejará ainda mais esse sentimento.
Ele dirá coisas como: " A partir do momento que olhei nos teus olhos,
Me teletransportei para dentro dos teus pensamentos,
Agora sei o quão me ama e o quanto quer que eu lhe ame. "
E essa é a fantástica missão de um assassino,
Causar delírios apaixonantes em suas vítimas,
Com suas palavras doces e gentis
E ao mesmo tempo ilusórias.
Ela criará uma bruma em sua mente
Que fará você ver e ouvir apenas o que ele tem a dizer,
Você estará ignorando completamente o mundo ao seu redor.
Chegará o dia em que você se entregará por inteiro
E é esse o momento no qual tanto ele espera.
Com o teu coração em mãos, ele o ceifará sem nenhum remorso.
Você se tornou o vaso de cristal na beirada da estante,
Que ele tanto almejava derrubar.
Com o teu coração dilacerado,
Você apenas se perguntará o porquê dele ter feito isto contigo.
E essa é a fantástica missão de assassino de corações.
Escrito por
Luan C.
@recite_ou_excite
Sentimentos.
Se eu falasse tudo que penso,
Se eu fizesse tudo que quero,
Se eu escrevesse tudo o que tenho a te dizer,
Mas o que mais me falta é a coragem.
Quando a alegria foge de mim,
Tento consertar meu coração com curativos,
Mas eles sempre acabam caindo
E preciso pôr outro em seu lugar,
Todos os dias preciso trocar,
Nunca funcionam por muito tempo,
São alívios momentâneos.
Me falam: Tenta esquecer!
Será que na centésima vez funciona?!
Meu curativo é a poesia,
Escrevo uma dia após dia
Para manter a sensação de alívio.
Tem vezes que deixo a inspiração me invadir,
Enquanto escrevo isso o curativo acabou de cair.
Tem coisas que ninguém nunca irá ler,
Deixei se perder,
Em meio a bagunça dos meus pensamentos.
A cada momento e instante
Me sinto como aquele vaso de vidro
No cantinho da estante,
Longe da beirada para não cair.
Não falo tudo que quero,
Mas escrevo o que tem que ser escrito
E lembro do que não é pra ser lembrado.
Escrito por
Luan C.
@recite_ou_excite
Ser teólogo não é ler uma pilha de livros e criar sua própria tese. Resumido; ser teólogo é se dedicar todos dias da sua vida para o cumprimento do ministério, ter à humilde de não ultrapassar o que está escrito na bíblia, ser um incansável pesquisador, se identificar com leigos e eruditos sem acepção de pessoas, saber que o seu título nada não é apenas algo pra servir .
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O AMOR
O amor é como o mar,
convidativo, envolvente.
Às vezes devagar,
remando contra a corrente.
Às vezes por muitas vezes,
deságua dentro da gente.
O amor é como o vento,
pairando sobre a cidade.
Às vezes brisa serena,
soprando ao cair da tarde.
Às vezes por muitas vezes,
Incessante tempestade.
O amor é como à terra,
guardando o grão prometido.
Às vezes se desespera,
quer ver o fruto crescido.
Às vezes por muitas vezes,
morre sem ter florescido.
PRIMAVERA
É primavera, as rosas
Abre-se em festa
O sol impera
Como se fosse uma quimera.
É primavera, as noites
São mais belas,
Lá em cima a Lua
Realça o brilho
Em sua esfera.
É primavera, as árvores
Parecem que cantam
Junto com os pássaros
Que voam aos bandos
Contemplando a chegada
Da primavera.
É primavera, o mar
Torna-se mais azul
E as ondas chegam a praia
Misturando-se com a areia brilhante
E o Sol luzido,
Lança seus raios sobre a Terra
Exaltando a primavera.
É primavera,
Essa estação primaveril
Que torna ainda mais belo
Este imenso Brasil.
LIXO DO LUXO
Vi esse descaso na televisão,
Pessoas comendo lixo,
Nesse país sem coração,
Onde tem muito desperdiço,
Onde o poder anda na contramão.
Do outro lado alheio a tudo isso,
Pessoas passeando de iates de luxo,
Longe dos que passam fome, omissos,
Nem querem saber se alguém come lixo.
País de desigualdades evidente,
Pessoas sofrem sem trabalho, sem alento,
E poucos acumulam fortunas, exploram essa gente,
Que vivem sem teto ao relento.
Bilhões serão gastos num evento,
Construções faraônicas serão erguidas,
E o povo com fome e sem leito,
Assiste a tudo isso como eremitas.
Hipócritas roubam o país, feliz,
Andam em seus carrões, homem vil,
Ignoram a miséria desse país,
Essa é a podridão, Brasil...
Amigo é aquele que na sua casa, chama sua mãe de tia, é aquele que sempre lhe cedeu um ombro para você chorar, um amigo verdadeiro é a sua própria sombra...
Original é o poeta
que chegar ao despudor
de escrever todos os dias
como se fizesse amor.
