Os Velhos Carlos Drummond de Andrade

Anjo sem Asas deixe claro que a pureza do homem não está morta.

Amar é a liberdade do ser. É como se eu quisesse ser livre, mas meu silêncio interior não deixava.

Seus olhos estavam escuros, não havia mais brilho, não existiu vida naquele corpo esquelético.

Meu coração acelerava e parava nas suas batidas.

Quanto mais tentava caminhar, ninguém me notava, eu era um estranho sem face.

Onde cada passo, cada olhar, cada mexer de mãos, mostra infinitamente algo divino.

A exuberância dos celestiais trariam uma cegueira a qualquer pessoa normal, a capacidade de inflamar sua beleza era tanta, que as sombras temiam estar perto deles.

A trajetória da alma depende exclusivamente dos anjos.

Almejava sair do seu estado perfeito, para encontrar a imperfeição do homem.

Pretendo viver para respirar...

Nascer nesta liberdade assistida e fingida é uma tragédia! A verdade dos homens é tão medíocre, que sua natureza está acostumada a ganhar e perder.

A batida da sua alma é um estridente que ressoa amargura.

Não vou mostrar a agonia de meu silêncio, pois ele já diz tudo.

Independente de todos estes chamados castigos, nada inibia o anjo, ele tinha em mente apenas uma filosofia pessoal, que entre linhas e nós, a partir de agora, ele construiria sua vida.

Agora além de não ter asas, não tenho alma.

Tenho algumas imagens e alguns conselhos de mim para mim mesmo.

Notei alguns olhares aos meus, pareciam perdidos, buscando o mapa do destino na minha alma.

Peguei o amor no colo, senti o quanto era amável, carinhoso e sua pele intocável... acabei amando o amor, mesmo ele indo embora em seguida.

A flor que germinou um dia do seu coração, acabará por murchar.

Estou aqui, porque quero estar.