Os Seres Vivos

Medo dos mortos, porquê? São os vivos quem me assombram

Os mortos permanecem vivos entre nós, com o essencial de suas influências, enquanto nós seguimos vivendo. Às vezes podemos falar com eles, conversar e pedir conselhos, melhor do que com os vivos.

Se existe algo que devemos respeitar, cuidar e amar enquanto estamos vivos , é a natureza.

Saudades são boas lembranças, aos vivos matam, aos mortos revivem.

Desejo

Ser desejado, não trata-se só de desejo ,
precisamos nos sentir vivos espiritualmente e
fisiologicamente e nosso
corpo precisa se manter funcional .
Por que se não deixa de ser corpo
para ser qualquer outra coisa ;mas
espiritualmente nada supera esse desejo.

Há um texto bíblico que Diz:

Eclesiastes - 9:4
Ora, para aquele que está entre os vivos há esperança…

Seguindo dualidade da palavra, portanto, enquanto houver fôlego de vida:

Nunca é tarde para viver o novo. Nunca é tarde para irmos mais além de viver possível, para viver o impossível - o sobrenatural de Deus.

Saudade pelos vivos é dor
suave...triste é sentir saudade de
quem se foi

Jesus morreu, entregando a sua vida, para que vivos, pudéssemos ter a autonomia de escolher morrer.

Vivemos como loucos na busca pela auto-realização, sendo que a maior realização é estarmos vivos.

⁠Bom dia! Obrigada, setembro... Temos muito que agradecer! Estamos vivos: essa é a maior manifestação de amor! Faça valer a pena. As oportunidades não voltam. A vida está sempre diante de infinitas oportunidades. É impressionante perceber como surgem brechas, por onde a luz da esperança se apresenta e fica aguardando por uma inteligente ação. Feliz quarta feira!

⁠Redundâncias

Ter medo da morte
é coisa dos vivos
o morto está livre
de tudo o que é vida.

Ter apego ao mundo
é coisa dos vivos
para o morto não há
(não houve)
raios rios risos.

E ninguém viver a morte
quer morto quer vivo
mera noção que existe
só enquanto existo.

⁠A vida, o acaso nos brinda com presentes vivos
de valores incalculáveis,"os amigos",
e sem sombra de dúvidas, estes são anjos
para dividirem conosco as alegrias,acrescentarem
felicidades, e curarem com suas palavras,
quaisquer feridas.

Depois de acordarmos
sempre ainda meio vivos
um pouco ensonados
é mais ou menos fácil
entrar na vida
depois dessas coisas
Prometemos várias vezes
que não trocaríamos o amor
por jogatinas de pingue-pongue
e quando finalmente percebemos
que o ás do pingue-pongue
é exatamente
a medida certa do amor
ajubilamos na gargalhada
que só pode ser
que afinal, sempre foi
nós dois acreditamos nisso
a herança de Deus para nós

Todas as vezes em que um homem justo ajuda ou salva um animal ... ambos permanecem vivos ! #GoVegan

Estamos presos vivos em nós mesmo.
Presos em pensamentos,
Presos em sentimentos.
A morte mental do indivíduo começa se manisfestar após perder seu entusiasmo.

Sou escritora ...amo as palavras e os livros... escrever mantém meus sonhos vivos... sou um mistério para mim mesma..

Para estarmos vivos e conscientes do mundo em que vivemos.Basta sabermos fazer o bom uso da palavra.

Mortos-vivos

Cegueira humana te tira o sono.
Amor que falta a alguns, outros não enxergam.
O que não tem valor, valorizado é,
para que algo de valor se tenha.
A paciência do vivo é curta como o tempo,
mas a espera e longa.
O próximo e o que se tem de mais distante.
A prole de Deus aumenta mas não cresce.
O homem brinca com a comida e alimenta-se do brinquedo.
O brinquedo não sacia e não dá mais cria.
A comida falta, nada se come,
com nada se brinca.
Cansado de brincar o homem chora,
A comida o come,
E o brinquedo some.

HORIZONTE SOLAR

As palavras, signos vivos
Metáforas, metonímias, simbolismos
Oceano de sensações, emoções, campânulas
Sons de sino numa tarde úmida e solar
Pulsam nos corações dos habitantes
Da casa litoral cercada por um muro
Arejado de brahamazul, exaurido pelo movimento
Da (e)terna maresia dos elementos
Fluxo fugaz, vida vinda do horizonte
Palavras, pulsações azuis
Sinestesias, sentimentos antagônicos
Signos pulsando apascentados
Nutrem-se de "blues" tibetanos, harmonizados
No olhar da mulher que abre a janela
E percebe que o céu é o seu lar
E vê sua alma aproximar-se
Em ondas como se quisesse lhe afogar
Ilimitada e tênue quietude
Na pracinha próxima à praia
A infinitude perpassa a todos e a tudo
Os sons do bronze pulsando as horas
Simultâneas ao pulsar da emoção
Renova a espiritualidade do lugar
Através das palavras o poeta viaja para algures
Os períodos ficam, nascem, fluem no papel
Em direção a nenhures.
Renova na vida diacrônica
A nova geração desse mar. De emoções
O homem antigo, passeia antanho êxtase
Agora diáfano bruxuleio de sensações
Repetem-se nesta hora as rotinas diluídas
Na exuberância da vaga a marulhar
Na areia da praia raia outra vez
O luar primeiro, nunca rotineiro
A banhar a mureta branca
Caiada de argêntea cintilação
Simulando amparo à morada dos sonhos
Protegida pela estação de ondas, aeronavegação
O horizonte longínquo faz sonhar
Quantas criaturas extinguiram-se
Nessa casa de ondas brancas
Como o voar da andorinha imortal de asas brancas
Quantos pássaros sobrevoaram gerações de criaturas
De areia. Paixões nasceram de seus sonhos
E as palavras continuam depois a moldar a massa
Do homem a volver poeira no continuum do tempo
A história construída no pó do Absurdo e da Graça
Não fosse a palavra alada dos versos
Singrar o sangue da posteridade
E o signo homem, de outro tempo e dimensão
De Áries a Peixes, d´outrora, de todas as idades
Teria se diluído em nada
O sonho e a ilusão de todo esse azul
Ninguém jamais poderia espreitar
Da janela do tempo porvir
Os seres que habitavam a pequena vivenda
A mureta caiada do sol da soledad, maresia
De uma solidão serena, suave, sem nome
Pessoas comparsa das lendas do vento norte
Sócios das histórias de pescador
Mistérios do imaginário desse lugar de céu azul
O universo a murmurar na praia à velocidade da luz
E a pracinha ao lado
Também caiada de branco e "blues"
(Sereno Hopefaith

Quando morto estiver meu corpo, evitem os inúteis disfarces, os disfarces com que os vivos procuram apagar no morto o grande castigo da morte.

Não quero caixão de verniz nem ramalhetes distintos, superfinos candelabros e nem as discretas decorações.

Quero a morte com mau gosto!

Dêem-me coroas de pano, flores de roxo pano, angustiosas flores de pano, enormes coroas maciças como salva-vidas, com fitas negras pendentes.

E descubram bem a minha cara.

Que vejam bem os amigos a incerteza, o pavor, o pasmo. E cada um leve bem nítida a idéia da própria morte.

Descubram bem minhas mãos!

Meus amigos, olhem as mãos!

Onde andaram, o que fizeram, em que sexos demoraram seus dedos sabidos?

Meus amigos, olhem as mãos que mentiram a vossas mãos!

Foram esboçados nelas todos os gestos malditos: até os furtos fracassados e os interrompidos assassinatos. Mãos que fugiram da suprema purificação dos possíveis suicídios.

Descubram e exibam todo meu corpo, as partes excomungadas, as partes sujas sem perdão.

Eu quero a morte nua e crua, terrífica e habitual.

Quero ser um tal defunto, um morto tão acabado, tão aflitivo e pungente, que possam ver, os meus amigos, que morre-se do mesmo jeito como se vão os penetras escorraçados, as prostitutas recusadas, os amantes despedidos, que saem enxotados mas voltariam sem brio a qualquer gesto de chamada.

Meus amigos, tenham pena – senão do morto – aos menos dos dois sapatos do morto. Olhem bem para eles. E para os vossos também!