O Verdadeiro Heroi Nunca Morre e sim

Amor é como uma semente,se nao regar ela murcha e morre

Orgulhos são pedaços de vidro dentro da garganta:
Se engolir morre, se cuspir fora cada palavra, cada momento... sangra, sangra muito. Não estou tentando parecer poeta, até porque poetas não amam.

O amor nasce e morre. As pessoas dizem que ele não acaba, mas ele não acaba assim de repente, de um dia para o outro, de um mês para o outro, o amor morre, morre aos poucos. O que para na minha opinião é ainda mais triste, quando algo acaba você ainda tem a chance de recomeçar, mas quando morre, não tem como ressuscitar, é o fim. Não adianta tentar negar, no fundo você sabe, assim como nada nessa vida é eterno, o amor também não é. O amor se cansa, ele insiste até esgotar suas forças. O amor morre pela falta, pela falta de atenção, pela falta de consideração, pela falta de paciência, pela falta de cortesia, pela falta de gentiliza, pela falta de demonstração. O amor se esgota se não há cumplicidade, se não há dedicação, se não há empenho, se não há paixão, se não há afeição. Sabe aquela historinha clichê que o amor é como uma semente? Que é preciso regar, cuidar e cultivar todos os dias? Pois é, por mais clichê que seja é verdade. O amor morre pela falta de zelo, pela falta de ser valorizado, pela falta de ser cuidado. O amor aguenta, suporta, resiste, sustenta, atura, admite, tolera e permite tudo, até chegar no seu limite. Até chegar no ponto que não importa quão grande o amor seja, ele simplesmente esgotou e usou todas suas forças tentando o seu máximo. O amor nasce e morre, não é inabalável, não adianta negar, bater o pé e teimar, o amor tem o seu fim.

A vida é como um filme: existe drama, ação, comédia e suspense e só termina quando a gente morre.

Se existir esse lance de reencarnação, quem faz mal ao próximo e semeia negatividade, quando morre deve se materializar na região da faixa de Gaza!

Não se apavore meu bem, o amor é assim. As vezes morre, as vezes mata.

⁠Para o pai que perde um filho é como se o seu próprio ser morre-se todos os dias.

Sou do tempo que pedir desculpas não fazia mal a ninguém! Mas hoje? Tem gente que morre e não pede!

O corpo morre, mas o espírito que o transcende não pode ser tocado pela morte.

Quando um filho morre é terrível.
Mas quando morre porque não quis mais viver é insuportável.

Quem morre, não sonha mais:
agora é sonho dos outros.

“Quem queima de febre, morre de frio”

Existe algo em mim que se manifesta, se expressa em
carne viva. Que mata e morre por vaidade, que caça noites
insanas pela sua certeza, que corre, que berra e
atropela dias e crucifica as horas.

É agua contida. Transborda e resiste, revolta. É um
sussurro na escuridão e um apelo pro fim do mundo.
O choro preso em noite de fantasia, e a morte desmascarada,
plenamente escrita por palavras inférteis e
loucuras dentro duma bolha.

Porque, embora quem quase morre esteja vivo, quem quase vive, já morreu...

Por muitas vezes sou do tipo que morre de vontade de não falar nada...

Quando

Para Edison Simon e Eduardo Galeano


E então como as nuvens passam
E os homens morrem
Assim tão simples entes e mentes
Nada mais significam

São engodos
Nódoas
Mágoas
Coisas esquecíveis.
Simples entes e mentes
Ignoráveis.

Acordamos um dia como noturnos.
Entre fuzís e coturnos nos definimos libertários.
Perdidos entre o bucólico e o alcóolico nos dizemos apaixonados.
Mas nada é tão burguês quanto ser socialista.

É o mesmo que dizer temos queijo, mas não para ratos.
Temos vinho, mas vista o terno. Saiba termos. Regras.
Silêncios. Discrições descritas nos index
do bem comum.
Nada tão hipócrita.

A mortalha me serve.
É rede feita de linho.
Simples.

O sol é lindo.
O sal não arde.
De amor fui feito,
por amor lutei.
E as nuvens passam...

Um dia há de contrários, mas não eternidades.
É preciso o impreciso de verdades.
Então morremos. E sabemos
com tranquilidade
que não há mais dor.
Nem precisamos de esperanças.
Em breves, como em vidas, não havemos mais
lembranças ou
esquecimentos.

Nada mais além
do firmamento.

Sendo a esperança a última que morre, aqueles que já não mais se empolgam por nada, somente vagam, pois já faleceram

O peixe morre pela boca, o poeta pelo coração.

Personalidade e um DOM, Ou você nasce com ela...Ou morre Tentando criar a sua!...

Eu não confio em nada que sangra por cinco dias e não morre.