O Sufoco Mata
Você fica triste por outra garota que não sou eu me mata, me sufoca.
Eu te amo no escuro...
E só me ama como uma "amiga".
O que está acontecendo comigo, estou confusa, estou triste, e essa saudades que me sufoca e me mata, e nem posso expressa tanta ansiedade por segunda, se não ficaria na cara, mas eu não posso alimentar esse sentimento dentro de mim.. E não aceito isso. O pior é que fica cada vez mais incontrolável, tento encontrar os defeitos, mas até seus defeitos me encanta. Que nível de sentimento é esse? Que Sentimento confuso!
Penso em você, a cada instante, quando durmo, quando acordo, quando caminho até o metro, quando tomo café. Estou exatamente respirando você!
Peça perdão as pessoas . Mesmoo se estiver errada ! Porque : Arepedimento nao mata mais Sufoca . Jesus Te Ama !
Quero ventilação, não morrer um pouquinho a cada dia sufocada em obrigações e em exigências de ser a melhor mãe do mundo, a melhor esposa do mundo, a melhor qualquer coisa. Gostaria de me reconciliar com meus defeitos e fraquezas, arejar minha biografia, deixar que vazem algumas idéias minhas que não são muito abençoáveis.
O amor não morre e nem é motivo para morrer, mas é preciso deixar o outro ir antes de sufoca-lo com tanto amor.
Meu amor tóxico, significa : Eu te amo, até a última gota!
O amor e a morte se entendem, temos que ter coragem pra matar o que nunca teve vida.
Morrer de Amor
Morrer de amor
ao pé da tua boca
Desfalecer
à pele
do sorriso
Sufocar
de prazer
com o teu corpo
Trocar tudo por ti
se for preciso
Você passa por mim e eu me sinto no olho de um furacão.
Eu paro de respirar, sufoco, asfixio e morro por dentro, por te ver e nem poder falar contigo.
“Isso ta me sufocando, esse amor é tão bom, mas ao mesmo tempo que me faz viver, me faz morrer, isso ta me deixando louca, ta me sufocando, me deixa sem saber o que fazer, sem saber como agir, sera que sou merecedora desse amor? sera que te mereço? Tudo o que eu faço é de mais e ao mesmo tempo é tão pouco, não sei mais o que fazer, to perdida, sem caminho algum, e em lugar nem um.”
A poesia parece ter morrido sufocada pelas transições nebulosas da fabrica que cria mentiras.
Parece não haver espaço para os apreciadores que saldosos tornam-se poucos
Durante a sua criação ela nasce e cresce consigo leva os turbilhões de idéias e emoções que em chamas arde o peito de quem há de escrevê-las.
É quase como vomitar aquilo que não se consome e pó assim dizer que para o poeta ela morre quando a caneta para em um ultimo nome.
