O que Nao Elabora se Repete Freud

⁠Não atue na vida real como se fosse uma novela. Os espectadores são reais mas o ibope nunca será positivo.

⁠O amor é verdadeiro quando não enxergamos mais belezas a não ser as belezas do próprio amor.⁠

⁠Medo, fraqueza e covardia, são propriedades das pessoas que não tem capacidade de receber e desfrutar a grandiosidade de um amor verdadeiro.

Hoje não dormirei!
Não pregarei os olhos.
Temo que meu tempo seja perdido.
E se tudo que tiver vivido
for, na verdade, um sonho?
Foram em vão as lágrimas caídas?
Os amores,
as dores,
os haveres
e as dívidas?
Se, talvez, por um instante,
meus olhos se fecharem,
terei de dar adeus
a todos aqueles que não mais verei.
Me dói o peito só de pensar:
dormir e aqui não acordar.
Não a ver mais partir,
não a ver chegar,
não a ver sorrir,
nem sequer chorar.
Se tudo que vivi até aqui
foi loucura da minha mente,
espero passar por tudo novamente,
e que passe em tua companhia.
_ Amanda Cristinny

Prefiro pensar que recomeços não se fazem possíveis sem as ferrugens pálidas de uma difícil escolha. Que este hoje, não me imponha o abrigo passivo de uma dúvida. Que me diga o tempo no mais breve ou distante amanhã da lúcida e refulgida coragem que tive.

Vez ou outra, fazer-se um pouco surdo para a rudez do mundo não é tão mau assim.
Eu me permito.
Quem disse que todo grito é canção de aquarela?

Os dias seguem como escritas que não repousam silêncios sobre papel.

Tu não hás de viver desafio mais subterrâneo do que a busca pela plena e nada obsequiosa compreensão de si mesma.

O poema que ainda não fiz é perto, é longe, é dentro, é fora. É aquilo de oiro do sol, aquilo de sonâmbulo luar. É pertencimento de regaço a conflitar suas águias de alados. O poema que ainda não fiz esbarra em sombras para rasgar fulgências. É ilha e deserto a dizer desse jeito assim visceral e fatal sobre aprender e sentir VIVER.
Na pretensão de fazer-se verbo, o poema que ainda não fiz, convulsiona verdades doutros para fazê -las, por fim e por começo, minhas. Quiçá, possa eu tê-las, quiçá assim possa eu, sê- las. O poema que ainda não fiz, desarruma certezas, desajeita quietudes, desassossega silêncios, realinha olhares. Maldição consentida que conversa comigo num diálogo estranho, descalço, portanto, íntimo. Desses estranhos que salgueiam, que braseiam, ternuram, adoçam os tudos e os nada em nós. O único acontecer capaz de fazer conhecida, fazer liberta uma mesma alma para muitas vidas. O poema que ainda não fiz, é tecitura das vontades e dos quereres pagãos. É confluir sagrado e profano no inalienável e incorruptível dever SER. Vê como monge em clausura o já tido, sente como entranha cigana o ainda não sido. A licença é para partir. Partir sob ânsia selvagem, alheia ao morno, alheia ao raso, alheia ao atalho, alheia à metades. O poema que ainda não fiz rabisca versões outras de mim, a mãos leves ou carrascas que sejam, sem interrogar porquês, sem censurar soturnos, sem pretender conclusões, sem avultar finitudes. O poema que ainda não fiz, arrasta madrugadas para amanhecer encontros a baloiçar inícios. E quão híbrido de sentires é esse encontro. O poema que ainda não fiz, gargalha gostoso pedaços sonetos da vida. Descansa no papel todos os êxtases de sentir. O poema que ainda não fiz, confia ao mar um girassol de tarde outonal forjado entre sede e fonte como lenda e feitiço de amar a pretender fazer daquele mar, habitar querente de seus tão íntimos e imortais badulaques de amor. No poema que ainda não fiz, existo e subsisto num alto e largo apelo por SER. Tudo o que fascina e por algum descuido acumina, habita teus verbos. Por crença, por rendição por confessa paixão, dou- te em poesia telúrica, vida. Vida já desde o útero, prometida ao divino e inexorável impudor do INTENSO.

⁠Na arte da guerra implica que o verdadeiro guerreiro não esteja lutando consigo mesmo. Na arte da paz implica que o verdadeiro cavaleiro saiba viver com as diferenças, amar e perdoar, a começar consigo mesmo.

⁠O muito dinheiro dos poderosos, compra de forma fácil quem tem preço mas jamais quem não está a venda e
tem valor.

⁠O erro não deve ter cultura para não haver repetição.

Tudo na vida passa... Só o verdadeiro amor não passa.

Amar não é abrir o coração, mas senti-lo se abrindo em um momento mágico e inesperado, que se tornará inesquecível.

Não adianta nada exteriorizar a todos os cantos glórias e bênçãos a Deus... Ele só enxerga o interior...

Quando não se cuida do coração, o corpo padece e a mente adoece...

O AMOR NÃO TEM...
O amor não tem preço.
O amor não tem idade.
O amor não tem limites.
O amor não tem cura.
O amor não tem receita.
O amor não tem bula.
O amor não tem fórmula.
O amor não tem contra indicação.

A vida me ensinou que o sentido da vida é não ficar se preocupando se a vida tem sentido.

Na vida o que mais me satisfez:
Não foram os ensinamentos que recebi, mas os que transmiti.
Não foram as madeiras que utilizei, mas as árvores que plantei.
Não foram os poemas que li, mas os que criei.
Não foram as páginas que virei, mas as que escrevi.
Não foram as orações que li, mas as que a minha alma ditou.

Dinheiro e poder é só plantar que colhe-se em abundância...
Caráter já nasce dentro de quem não terá essa sede...