O que Nao Elabora se Repete Freud

Suas mãos... não foram feitas para matar. Foram feitas para salvar.

O homem comum não especula sobre os grandes problemas. Ampara-se na autoridade de outras pessoas, comporta-se como um sujeito decente deve comportar-se, como um cordeiro num rebalho. E é exatamente essa inércia intelectual que caracteriza um homem como homem comum.

Dan: - Porque eu sou egoista e acho que vou ser mais feliz com ela.
Alice: - Nao nao vai, voce vai se lembrar de mim, vai sentir minha falta. Porque ninguem vai te amar como eu te amo.

O passado não pode mais machucar você, a menos que você permita.

A vida não se resume a momentos finais e sim aos momentos que levaram a eles.

Resiliência

Sonho interrompido?
Não!
Sonho adiado.

Quando não quiser mais abrir os envelopes com minhas cartas saberei que já decorou o meu amor.

Eu sou tímida, e por ser assim, me julgam como metida porque não costumo cumprimentar qualquer um sorrindo… é o meu jeito. Obrigada àqueles que ao menos quiseram me conhecer, pois todos os outros, ficaram de fora.

Palavras podem ser insuficientes, às vezes não dizem tudo.

Nos dias de hoje existem professores de filosofia, mas não filósofos.

Não podemos confiar no que vemos ou escutamos.

Eu não estou interessado em nenhuma teoria,
Em nenhuma fantasia, nem no algo mais
Nem em tinta pro meu rosto ou oba oba, ou melodia
Para acompanhar bocejos, sonhos matinais
Eu não estou interessado em nenhuma teoria,
Nem nessas coisas do oriente, romances astrais
A minha alucinação é suportar o dia-a-dia,
E meu delírio é a experiência com coisas reais

No mundo o falso e o verdadeiro se confundem, mas os que sabem jamais se iludem. Não é fácil encontrar o caminho mas é bom olhar pro lado e ver que eu não estou sozinho.

A vida é boa. Não estou infeliz. Estou bem satisfeito em seguir minha vida acreditando em nada. Sem medo de que possa haver algo mais por aí.

A águia gosta de pairar nas alturas, acima do mundo, não para ver as pessoas de cima, mas para estimulá-las a olhar para cima.

O POETA

O poeta não gosta de palavras:
escreve para se ver livre delas.

A palavra
torna o poeta
pequeno e sem invenção.

Quando,
sobre o abismo da morte,
o poeta escreve terra,
na palavra ele se apaga
e suja a página de areia.

Quando escreve sangue
o poeta sangra
e a única veia que lhe dói
é aquela que ele não sente.

Com raiva,
o poeta inicia a escrita
como um rio desflorando o chão.
Cada palavra é um vidro em que se corta.

O poeta não quer escrever.
Apenas ser escrito.

Escrever, talvez,
apenas enquanto dorme.

Amigo, não seja um perfeccionista. Perfeccionismo é uma maldição e uma prisão. Quanto mais você treme, mais erra o alvo. Você é perfeito, se se permitir ser.
Amigo, não tenha medo de erros. Erros não são pecados. Erros são formas de fazer algo de maneira diferente, talvez criativamente nova.
Amigo, não fique aborrecido por seus erros. Alegre-se por eles. Você teve coragem de dar algo de si.

Não tenho tempo de desfraldar outra bandeira que não seja a da compreensão, do encontro e do entendimento entre as pessoas.

Um caminho é só um caminho, e não há desrespeito a si ou aos outros em abandoná-lo, se é isto que o coração nos diz...
Examinhe cada caminho com muito cuidado e deliberação.
Tente-o muitas vezes, tanto quanto julgar necessário.
Só então pergunte a você mesmo, sozinho, uma coisa...
Este caminho tem coração?
Se tem, o caminho é bom,
se não tem, ele não lhe serve.
Um caminho é só um caminho.

Você procura a perfeição e eu tenho andado sob efeito, mas posso te dizer que eu já não aguento mais.