O Passaro e a Rosa

Mas eu gostava dele, dia mais dia, mais gostava. Digo o senhor: como um feitiço? Isso. Feito coisa-feita. Era ele estar perto de mim, e nada me faltava. Era ele fechar a cara e estar tristonho, e eu perdia meu sossego.

Não gosto desse passarinho. Não gosto de violão. Não gosto de nada que põe saudades na gente.

As coisas mudam no devagar depressa dos tempos.

O trágico não vem a conta-gotas

Por um mundo onde sejamos socialmente iguais, humanamente diferentes e totalmente livres.

Todo caminho da gente é resvaloso. Mas; também, cair não prejudica demais – a gente levanta, a gente sobe, a gente volta! (...)
O correr da vida embrulha tudo, a vida é assim: esquenta e esfria, aperta e daí afrouxa, sossega e depois desinquieta. O que ela quer da gente é coragem.

Eu estou só. O gato está só. As árvores estão sós. Mas não o só da solidão: o só da solistência.

Qualquer amor já é um pouquinho de saúde, um descanso na loucura.

O senhor… mire veja: o mais importante e bonito, do mundo, é isto: que as pessoas não estão sempre iguais, ainda não foram terminadas – mas que elas vão sempre mudando. Afinam ou desafinam. Verdade maior. É o que a vida me ensinou. Isso que me alegra, montão.

Que isso foi o que sempre me invocou, o senhor sabe: eu careço de que o bom seja bom e o ruim ruim, que dum lado esteja o preto e do outro o branco, que o feio fique bem apartado do bonito e a alegria longe da tristeza! Quero os todos pastos demarcados... Como é que posso com este mundo? (...) Este mundo é muito misturado...

Deus come escondido, e o Diabo sai por toda a parte lambendo o prato.

Esperar é reconhecer-se incompleto.

Natureza da gente não cabe em nenhuma certeza.

Viver é um descuido prosseguido.
Mas quem é que sabe como?
Viver...
o senhor já sabe: viver é etcétera...

Tudo o que muda a vida vem quieto no escuro, sem preparos de avisar.

O rio não quer chegar, mas ficar largo e profundo...

Rezar muito. E ter fé. Porque as coisas estão todas amarradinhas é em Deus.

Cada criatura é um rascunho a ser retocado sem cessar.

As coisas assim a gente não perde nem abarca. Cabem é no brilho da noite. Aragem do sagrado. Absolutas estrelas.

"Mãe, o que é que é o mar, Mãe?" Mar era longe, muito longe dali, espécie duma lagoa enorme, um mundo d´água sem fim, Mãe mesma nunca tinha avistado o mar, suspirava. "Pois, Mãe, então mar é o que a gente tem saudade?"