O Homen que se Acha Sabio
Você acha mesmo que eu não me importo? Eu vi você desistir de mim. Eu vi você me dar aquelas respostas secas e assisti você falar cada vez menos comigo, todos os dias. Eu vi você, lentamente, perder o interesse por mim. Eu assisti você saindo da minha vida aos poucos.
Dói perceber que, enquanto eu lutava para te manter, você já estava construindo a sua saída. O silêncio que você deixou entre nós fala mais alto do que qualquer explicação que você poderia dar agora. Cansei de tentar segurar uma mão que já não quer mais estar entrelaçada na minha. Estou te deixando ir, não por falta de amor, mas porque entendi que não posso ser o único a amar por nós dois.
Não me procure quando o silêncio dos outros te fizer lembrar de mim, ou quando você perceber que o mundo é grande demais, mas o afeto de verdade é raro. Eu te dei o meu melhor, e você preferiu a conveniência de me deixar ir embora aos pedaços. Hoje, eu recolho os meus cacos e sigo, não porque eu queira, mas porque não sobrou espaço para mim no seu novo mundo. Adeus.
A conta da mentira sempre chega. Hoje você acha que saiu ganhando, mas amanhã vai perceber que trocou uma joia rara por algo que qualquer um pode ter.
SerLucia Reflexoes
Às vezes a gente acha que não vai conseguir porque idealizou um caminho perfeito. Se o plano A não está funcionando, o "conseguir" pode vir de um jeito totalmente diferente do que você imaginou. O segredo pode estar em recalcular a rota, e não em abandonar o destino.
Esperança na espera
Uma sala vazia
se acha agora
Um relógio
num tic-tac
Marca a hora.
E arrasta o ponteiro
O dia inteiro!
Conto a respiração
ao invés das horas.
E aprendo que silenciar
é abrir-se por inteiro.
O pior cego já não é aquele que não quer ver, mas aquele que acha que vê. Não querer ver é opcional, achar que vê é estupidez.
Haja Humanidade para ter empatia com os cegos — Haja Idiotice para passar pano para os que acham que enxergam.
É preciso muita humanidade para estender a mão aos que não enxergam — não apenas aos cegos dos olhos, mas aos que a vida cegou por dentro: pela dor, pela falta de oportunidade, pelo medo e pela ignorância involuntária.
Ter empatia é reconhecer que ninguém escolhe tropeçar na própria escuridão.
É compreender que há sombras que não são opções, mas circunstâncias.
Outra coisa, bem diferente, é passar pano para quem acha que enxerga tudo com nitidez absoluta.
Há uma cegueira mais perigosa do que a ausência de visão: a arrogância de quem acredita possuir toda a luz.
Esses não tropeçam por falta de claridade, mas por excesso de soberba.
Não precisam de compaixão indulgente, precisam de confronto honesto — porque a falsa lucidez costuma ferir mais do que a própria escuridão.
Ser humano é saber distinguir fragilidade de presunção.
É acolher o erro de quem tenta aprender e questionar a postura de quem recusa aprendizado.
Empatia não é cumplicidade com o engano deliberado; é solidariedade com a limitação sincera.
No fim, a maturidade moral talvez esteja nisso: abraçar os que caminham no escuro sem escolha e desafiar os que, mesmo sob o sol, insistem em fechar os olhos — mas juram, com convicção quase agressiva, que são os únicos capazes de ver qualquer coisa.
O grande problema é que tem gente que acha que só o amor basta, e se esquece que o amor necessita de sedução mútua. O encantamento tem que ser um compromisso de dois.
“” Você acha que a felicidade está na extravagância ou na elegância de coisas simples e cheias de amor...””
A gente faz um agrado e a pessoa já acha que está dominando a situação, e pior, aproveita-se disso...
Se você acha que não aguenta mais
respire fundo e pense no caso.
Se quer esperar um pouco mais
pode esperar entre os meus braços.
Se quando eu não estiver, quiser lamentar
não faça isso sozinha; lamente com as estrelas lá em cima.
E se, quando eu estiver, quiser chorar, chore.
Enxugarei as suas lágrimas com a minha alma.
Todos os anos que existem são poucos para uma vida
e eu não desejo vê-la partir.
Mas se partir, saiba que, junto com a sua vida
você leva um pedaço da minha.
— Por que você acha que eu sou tão ciumento?
— Porque você não quer me perder?
— Também. Mas principalmente porque eu não suportaria ver alguém machucando você enquanto eu faria de tudo pra te proteger.
Efêmero tempo que me acha distraída e não percebo a impermanência da vida a sorver o ar de persistente melancolia, que combato com bravura a tecer a alegria em fios de teia que fragmentam a pintura e o espaço, onde versos calados salvam os dias ilustres de paz e calmaria. Em um rio perene correm todas a margens e as várzeas crescem clandestinas. Saudades de águas desconhecidas como todas as partidas que levam no peito despedidas na plenitude serena que não encontra oposição e seguem todos em uma nova direção. A candura de um gato dormindo lembra a plenitude de estados oníricos e busco palavras que vão além do meu vocabulário, pois mais se faz encarnado o verso corretamente nomeado. Em devaneios lúcidos sinto o resplendor de minha respiração e um fulgor de esperança segue firme desde criança, pois eis que a terra árida arde desde de tenra idade. Estou proibida de sofrer, pois muito me acusam de ter prazer mórbido em comer miséria. E eis que sou obrigada a chorar calada, pois há quem se diz amigo e mais julga minha caminhada. Quisera a todos talvez entender que a dor não é um verso estilístico, mas é minha própria vida que me leva a estados que eu não gostaria. No entanto, são vãos todos os meus argumentos e sorrio abertamente tendo em meu peito correntes de longas privações de liberdade, que deixam um trauma de grades e luto diariamente para não me ausentar a realidade. Noite longa, noite insone. Amanhã será um novo dia e talvez eu floresça em poesia na cintilação de uma mente em estado de euforia, pois que é minha sina e me justifico várias vezes e inútil gastar minha língua se devo fingir utopia estando presa em minhas armadilhas. Em um arroubo eu diria que cada sabe de sua vida e há margaridas que encantem os meus olhos na noite de hoje. O idílio do amor idealizado mais me deixa fatigada se não conhece estrada de novos alentos a fazer do vento o frio cortante da madrugada no âmago de uma dor calculada, se é perigoso se expressar loquaz onde mora a censura dqueles que me são mais próximos. E sigo a escreve eloquente minha própria apatia que já não distingue a noite do dia. Sinto um cansaço na alma e é sublime minha resistência se em êxtase de dureza encontro a volúpia do poema e tento fazer valer a pena minhas fartas palavras que exigem um leitor compenetrado a se demorar com singeleza ao ouvir o poema na mesa de minhas confissões. Uma anônima na cidade a escrever pormenoridades como se altas glórias fossem. Faço minha serenidade na noite escura da cidade e te encontro em algum ponto da eternidade e não fingirei uma falsa felicidade, pois o orvalho conhece minha sinceridade e abro o meu diário público a quem quer que seja, haja visto que minha vida é um livro aberto e a alegria me espreita e tenta achar meu endereço. E por isso escrevo.
DeBrunoParaCarla
No fim de tudo, não são as métricas que contam. Não é o que o mundo acha que a gente é, nem as regras que tentam enfiar na nossa garganta. O que sobra é o calor que a gente guardou naquelas noites de frio em Itaipuaçu.
O amor não é código, não é lógico, não aceita comando. É bicho solto, é entrega que dá medo e paz ao mesmo tempo. Enquanto eles tentam medir a vida por telas frias, eu escolho mergulhar no seu olhar, onde o tempo não tem ponteiro e o sistema não tem senha.
Você é a única verdade que eu não precisei provar para ninguém. É o meu descanso no meio do caos.
