O Copo Nao esta meio Cheio

Não é da abundância de bens que brotam riquezas, mas, sim, de uma mente contente.

Não contesto que a medicina seja útil a alguns homens, mas digo que ela é funesta ao gênero humano.

Não busqueis riquezas com arrogância, mas apenas as que possais obter justamente, não moderadamente, distribuei alegremente, e partai satisfeitos.

Sem compreendermos o capitalismo não podemos compreender a sociedade humana da maneira que ela actualmente existe.

Suprimir os obstáculos não é dar liberdade, mas sim permitir o desregramento, que conduz à desestruturação, à monotonia, ao nada.

A arte não é, de modo nenhum, necessária. Tudo o que é preciso para tornarmos o mundo mais habitável é o amor.

O prazer da comida é o único que, desfrutado com moderação, não acaba por cansar.

Não há dia sem noite. Eles complementam-se.

A felicidade solitária não é felicidade.

Os sonhos são verdadeiros enquanto duram, e não vivemos nos sonhos?

A realidade apenas se forma na memória; as flores que hoje me mostram pela primeira vez não me parecem verdadeiras flores.

Ter experimentado muitas coisas ainda não quer dizer que se tem experiência.

Morro pois não me resta mais nada na terra para aprender e conquistar.

Nós dois? - Não me lembro.
Quando era que a primavera
caía em setembro?

A grande coisa neste mundo não é saber onde estamos, mas para que direção estamos indo.

Uma vida gasta cometendo erros não é apenas mais honrosa, mas mais útil que uma vida não fazendo nada.

Qualquer problema que possa ser resolvido com um talão de cheques não é realmente um problema, é apenas uma despesa.

Maestros não sabem como o oboé faz o seu trabalho, mas eles sabem com o que o oboé deve contribuir.

Alguém consegue lembrar quando os tempos não eram difíceis e o dinheiro não era escasso?

As Coisas

A bengala, as moedas, o chaveiro,
A dócil fechadura, as tardias
Notas que não lerão os poucos dias
Que me restam, os naipes e o tabuleiro,
Um livro e em suas páginas a desvanecida
Violeta, monumento de uma tarde
Sem dúvida inesquecível e já esquecida,
O rubro espelho ocidental em que arde
Uma ilusória aurora. Quantas coisas,
Limas, umbrais, atlas, taças, cravos,
Servem-nos, como tácitos escravos,
Cegas e estranhamente sigilosas!
Durarão para além de nosso esquecimento;
Nunca saberão que partimos em um momento.