O Amor tem que ser Alimentado
Ser simples não é tolerar ignorância de ninguém, ser humilde não é se calar quando achar que está certo, da mesma forma que não devemos dar o nosso precioso tempo, com quem não vale os nossos minutos.
A literatura pode ser um pensar, um falar sem dizer, escritos em versos.
Sejam letras, sejam traços e desenhadas por um olhar, em; como enxergar quem de fato seja ela.
Ela é absinta e abstrata
Reverente ou irreverente
Direta e discreta
Concreta ou desdenhas da vida.
Descrever; ‘‘O ser em pontes e processos’’
Do ser e do não existir
Do viver e até do não sentir
Ela existe e insiste e persiste, que humanos viventes dessa fonte, desencadeia o saber e o entender a cerca do ‘’TUDO OU NADA’’, que traz sentido a isso, ou representa a arte envolto a realidade manifestada.
Nos ofendemos e acusamos o outro por não ser oque imaginamos...
Seja Salatiel, apenas receba sem o pressupostos do achismo, ou do imaginar oque nos convém!
Não se cale diante do que te incomoda, ou correrá o risco de ser sempre maltratado pela angústia do próprio silêncio.
Em algum lugar do século passado.
Antes,
Éramos o necessário,
Hoje,
Deixamos de ser o básico.
Os costumes do século em que vivemos,
No cérebro ficaram as marcas dos dias bem vividos e por mim muito bem lembrados.
Em outrora,
Comentava-se, falava-se, amava-se, odiava-se e achava-se.
Achava-se que era jovem;
Achava-se que podia mais;
Achava-se que era culto demais;
Achava-se que não era a minoria.
Achava-se até que sabia mais do que hoje.
Fui usuário de finos tecidos;
Fui voluntário dos versos fransinos,
Mas na verdade,
Em algum lugar do século passado eu era apenas mais um mero menino.
O tempo passou,
As rugas vieram,
As marcas são notáveis.
Guardei no armário da vida
Palavras por mim jamais ditas.
Me sentava debaixo das árvores
E apreciava as lindas paisagens.
As folhas secas caíam lá de cima, Cambaleavam e tocavam em meu rosto renovado.
Me comportava...
E acendia a lareira e deixava a chaleira por horas na chapa forjada.
Era tudo flores
E os espinhos eram poucos.
O quê não faltava era:
-A sua Bênção oh ! minha mãe!
-A sua Bênção oh ! meu Pai!
E assim... foi o tempo primitivo;
Pretérito distante e antigo.
Só sei que um Espírito Divino entrou nesse meu corpo,
E um dia não estará mais aqui.
Costumes?
Os vagalumes foram testemunhas
De uma vida centenária.
O progreso?
Invisível é esse dito esperado por muitos.
No entanto,
Vivos aqui estamos.
E isso já basta para os sábios, que sabem valorizar pelo menos
O básico....
Autor: Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
Ser criança nunca vai deixar de ser uma boa lembrança para mim
É como diz aquela música
Quando agente é criança quer crescer
Mais depois de adulto agente quer voltar do início
Porque um joelho ralado não não é tão puxado quanto um adulto
Você pode ter hobbys que ama fazer, mas o ser humano comum tende a decair ao péssimo. Toda vez que falar com você, não vai mais se referi a você pelo seu nome, somente pelo rótulo que ele colocou na tua paixão. Dessa forma se segue o ciclo vicioso da "Cultura do Deboche" que destrói a convivência em sociedade, humilha minorias e transforma originalidade do indivíduo em exclusão…
Jogos deveriam ser uma fuga da realidade. Ter amigos dá uma vantagem. Ter tempo e dinheiro é uma vantagem. Não é diferente da realidade.
Este é o ponto das citações, sabe? Uma pessoa pode usar as palavras de outra para ser ofensiva.
Um dia, tudo o que pensamos ser oculto, ou impossível de deixar de ser segredo, será revelado. E nenhuma força poderá impedir isso. Cultivemos então a transparência desde já, e sempre. O preço da transparência agora, sempre será menor do que com o passar do tempo.
