O Amor Nao se Espera Nao se Pede Nao se Implora
A fé: Entre o ver, o crer e o compreender.
Não estou aqui para provar nada, tampouco pretendo fazê-lo. Afinal, cada pessoa possui seu próprio grau de evolução, que acontece de forma gradativa. Alguns parecem já nascer com essa percepção; outros a adquirem ao longo da vida. Há, porém, aqueles que passam a vida sem enxergar além do que lhes foi apresentado, sem questionar, sem aprender, vivendo no modo automático, seguindo padrões limitantes e presos a alguma zona de (des)conforto.
Vivem no raso, no morno, e jamais enxergarão além dos muros que o próprio tempo construiu — a menos que decidam ultrapassá-los.
E, sinceramente, não posso fazer nada a respeito. Afinal, quando alguém é condicionado a enxergar apenas o básico, tentar explicar algo que está além de sua compreensão naquele momento pode ser como entregar uma prova do 9º ano a uma criança do 1º ano: ela ainda não possui os conhecimentos necessários para resolvê-la. Seria uma perda de tempo exigir dela aquilo para o qual ainda não está preparada.
Por isso, continuarei contando a minha verdade, e cada um irá compreendê-la e absorvê-la de acordo com seu próprio desenvolvimento, suas experiências e sua capacidade de enxergar além daquilo que conhece.
Consigo compreender essa dificuldade e imagino como deve ser desafiador acreditar naquilo que nunca se vivenciou. Nem todas as pessoas nasceram e cresceram em meio ao mistério, buscando explicações para o inexplicável e tentando, ao mesmo tempo, encaixar suas experiências na mesma bolha em que todos parecem viver.
Mas eu já vi, ouvi e senti muita coisa para simplesmente fingir que nada aconteceu ou me calar como se essas experiências não fizessem parte da minha história.
Ainda assim, compreendo que isso é algo individual, pois também envolve a fé, as experiências e a maneira como cada um interpreta o mundo.
Ver não é o mesmo que crer. E tocar ou sentir também não significa, necessariamente, compreender.
Porque não depende de mim querer mostrar. Depende do outro estar disposto a olhar.
E há uma diferença enorme entre aquilo que alguém precisa ver para acreditar e aquilo que outra pessoa já não consegue negar porque faz parte da própria experiência.
Deus é incrível em tudo!
Nós é que somos pequenos e, muitas vezes, não conseguimos enxergar a beleza que existe por trás das máscaras, por trás do véu da ilusão...
Inventamos padrões para a beleza, para viver e até para a hora de morrer. Mas a vida é um aprendizado. Estamos de passagem por este mundo, em busca de evolução, para chegarmos a um lugar melhor.
E, nesse caminho, talvez entrem essas crianças especiais: seres de luz que vêm com uma missão. Talvez sejam espíritos que já alcançaram um grau maior de evolução e que se oferecem para vir à Terra justamente para testar a nossa fé, o nosso senso de justiça e, principalmente, a nossa capacidade de amar incondicionalmente.
Antes de julgar Deus, é bom estudar um pouco mais, refletir e tentar compreender aquilo que ainda escapa ao nosso entendimento.
Afinal, somos herança de nós mesmos, colhendo os frutos das nossas próprias escolhas e dos nossos erros. O que ainda não conseguimos compreender é que aquilo que parece injusto aos nossos olhos, às vezes, pode esconder um milagre — especialmente quando deixamos de enxergar a vida através de uma bolha de padrões preestabelecidos.
Talvez seja preciso olhar além das aparências, romper o véu da ilusão e compreender que nem tudo o que foge à nossa compreensão deixa de ter beleza, propósito ou significado.
Eleições e o voto?
🤔 Como se não bastasse perguntarem a idade, agora todo mundo quer saber em quem vou votar...
Acho que, na próxima eleição, deveriam fazer uma campanha educativa para lembrar que o voto é secreto! 😂🤔😌
Eu não conto, principalmente para não me comprometer depois. E, na verdade, depois de pensar tanto, às vezes nem me lembro em quem votei! 😂
Então, deixo o Universo guiar as minhas “mãos”... Afinal, coloco tudo nas mãos de Deus!
🤔😌😂
O PIX pela FÉ
Um mendigo me pediu dinheiro no centro da cidade. Falei que não tinha sacado nenhum dinheiro, mas ele disse que aceitava PIX. Quando tirou um iPhone do bolso, quase roubei o celular dele! 😂😂😂
Mas acabei dando um dinheiro, porque vi o nome e era o do meu sogro, já falecido. E, para completar, naquela noite eu tinha sonhado com ele... 🤔😌
Eu não tinha um caminho pronto.
Precisei construí-lo.
Não esperei que ele aparecesse.
Fui construindo enquanto caminhava.
Edineurai SaMarSi
O Elefante Branco e o Direito de Dizer Não
Participei de um debate sobre O Conto da Aia. Assistimos ao terceiro episódio da primeira temporada e, depois, conversamos sobre as relações entre a obra e a nossa realidade, especialmente os desafios que atravessam a vida das mulheres, a maternidade e as expectativas que a sociedade insiste em depositar sobre nós.
Havia mulheres de diferentes idades. As cadeiras foram organizadas em círculo. Por uma dessas coincidências que às vezes parecem destino, acabei ficando bem no meio da roda, de frente para a convidada que conduzia o encontro.
Enquanto as pessoas falavam, percebi que a conversa estava concentrada nas flores. E pensei que precisava mudar aquilo. Não queria participar de mais uma conversa em que todos contornassem os assuntos difíceis para preservar a delicadeza do ambiente. Dessa vez, queria falar sem florear, sem procurar palavras mais confortáveis e, principalmente, sem me calar.
Enquanto aguardava minha vez, organizei mentalmente tudo o que gostaria de dizer.
E o meu momento chegou:
Para mim, aquele episódio, assim como o que vi da primeira temporada, apresentava uma espécie de junção das experiências femininas, embora em uma perspectiva exagerada, com elementos de ficção. Afinal, muitas mulheres nascem e crescem condicionadas, quase sempre sem perceber, a viver para servir. Seja ao marido, aos filhos, à família ou às expectativas de uma sociedade que parece nunca estar satisfeita.
É a mulher que precisa ser mãe, mas também manter o corpo perfeito. Que precisa amamentar, trabalhar fora, cuidar da casa, dos filhos, do marido e de tudo o que parece estar sob sua responsabilidade. E, quando não consegue corresponder a tantas exigências, ainda precisa administrar a culpa de não ter conseguido.
Falei também que o silêncio não significa ausência de sofrimento. Não é porque não falamos que essas coisas não acontecem. E talvez parte desse sofrimento encontre expressão no adoecimento, nas síndromes e em tantas outras manifestações que merecem nossa atenção.
Quando chegou o momento de falar sobre um sinal de liberdade que já havia conquistado, mudei de ideia e falei do que eu gostaria de conquistar. Escolhi algo aparentemente simples, quase óbvio, mas que, para mim, ainda representa uma luta: o direito de dizer NÃO.
Não quero.
Não vou me submeter.
Não gosto disso.
Não quero mais.
Não. Simplesmente, não.
Não é não.
Mas, quando comecei a falar sobre isso, outras histórias vieram à minha cabeça. Lembrei de adolescentes pressionadas a ficar com os namorados porque o primeiro "não" não foi suficiente. Lembrei de mulheres que tiveram filhos em momentos nos quais não desejavam engravidar. Vieram relatos, vivências, lembranças e tantas outras situações que pareciam passar simultaneamente diante dos meus olhos.
Um filme se formava dentro de mim.
E então vieram as lágrimas.
Não era exatamente vergonha de falar em público. Era aquela emoção que me acompanha quando alguma coisa me atravessa. Às vezes, as dores nem são minhas, mas chegam de tal maneira que não consigo simplesmente observá-las de longe.
Tentei me controlar, fiquei incomodada comigo mesma, senti vergonha e até raiva por não conseguir terminar o que havia planejado. Mas, enquanto tentavas recuperar a compostura, percebi que outras mulheres também limpavam os olhos. Até a convidada que conduzia o encontro, com a voz um pouco embargada, tentava me acolher, concordando e sorrindo.
As pessoas continuaram falando. Algumas também se emocionaram. E comecei a observar uma coisa: muitas procuravam cuidadosamente as palavras, como se tentassem preservar não apenas a própria integridade, mas também a si mesmas.
Era como se dissessem: vamos deixar a minha casa de lado e falar da rua, da casa do vizinho. Vamos discutir a ficção, a realidade dos outros, qualquer coisa, menos aquilo que está bem diante de nós.
O elefante branco no meio da sala.
E talvez seja mais fácil falar sobre a opressão quando ela está representada em uma série, em um livro ou na história de outra mulher. Difícil é reconhecer suas manifestações dentro da nossa própria realidade.
A conversa terminou, mas algo continuou comigo.
A mulher que conduzia o debate encerrou retomando justamente as minhas palavras. Disse que se identificava com tudo aquilo e reforçou a importância desse limite para o mundo e, principalmente, para as mulheres. Repetiu a ideia que eu havia tentado transmitir: não é não.
Já tinha saído quando me lembrei de outra coisa.
Sempre fui assim.
Às vezes, não é a vergonha de falar em público que me faz chorar. É a emoção que toma conta de mim. Lembrei de uma ocasião na faculdade em que compartilhei essa dificuldade com meu grupo. Um colega respondeu que era justamente aquilo de que todos gostavam, que queriam sempre que eu falasse, porque conseguiam sentir a minha emoção.
Na época, talvez eu não tenha compreendido completamente o que ele quis dizer. Porém, aquela lembrança voltou com outro significado.
Passei tanto tempo tentando controlar essa característica, como se precisasse corrigir alguma coisa em mim, que me esqueci de considerar a possibilidade de ela também ser uma qualidade.
Talvez eu não precise aprender a falar sem me emocionar. Talvez precise apenas parar de acreditar que as lágrimas diminuem a força das minhas palavras.
Afinal, não é porque a voz embarga que a mensagem perde o sentido. E não é porque os olhos se enchem de lágrimas que alguém deixou de ser capaz de sustentar aquilo em que acredita.
Saí daquele encontro pensando nas mulheres, nas meninas, nas tantas histórias que não chegam às rodas de conversa e nos muitos "nãos" que ainda precisam ser respeitados.
Mas também saí pensando em mim.
Se quero conquistar o direito de dizer não ao que me desagrada, preciso aprender a dizer sim àquilo que sou. À minha intensidade, à minha sensibilidade, à minha maneira de sentir o mundo e, até mesmo, às lágrimas que aparecem quando as palavras encontram lugares que ainda doem.
Porque a liberdade também começa quando deixamos de nos violentar para caber nas expectativas dos outros.
E, quem sabe, um dia, não precisemos mais fazer tanto esforço para dizer não, nem sentir vergonha por chorar enquanto tentamos explicar por quê.
Não é não. E sentir também não é fraqueza.
Entre as Escrituras e as Memórias
Uma reflexão sobre a vida, a fé e aquilo que não se explica
Hebreus 9:27-28
"E, assim como aos homens está ordenado morrerem uma só vez, vindo, depois disto, o juízo, assim também Cristo, tendo-se oferecido uma vez para sempre para tirar os pecados de muitos, aparecerá segunda vez, sem pecado, aos que o aguardam para a salvação."
Muitos estão certos: a Bíblia é complexa e, às vezes, não compreendemos seus fragmentos. Afinal, eles foram escritos por muitas pessoas, de diferentes contextos espirituais, acadêmicos e sociais.
A passagem afirma que ao ser humano está destinado morrer uma só vez. E, em todas as minhas vidas, nunca morri — e não pretendo morrer nesta! 😂
Mas, na minha compreensão, existem almas que fizeram tantas coisas ruins que acabam se perdendo e seguem diretamente para outro lugar. Essas não precisam voltar, porque já não há mais como ou o que resgatar; não existe mais redenção.
Temos também o caso de Jesus. Nunca houve alguém como Ele e, justamente por isso, não precisava retornar para melhorar, pagar alguma dívida ou se redimir. Sua segunda aparição, conforme as Escrituras, não seria por necessidade de redenção, pois Ele não devia nada.
Cresci ouvindo essa frase e, mesmo menina, muitas vezes tinha a impressão de perceber algo que aqueles que a repetiam pareciam não questionar. Eu apenas observava, mas, por dentro, ria, imaginando se realmente sabiam o que estavam dizendo.
Afinal, se Deus ou Cristo voltasse para a salvação, será que encontraria alguém realmente preparado? Ou será que estamos todos de "RECUPERAÇÃO", ainda aprendendo, tentando corrigir nossos erros, melhorar nossas atitudes e compreender o que ainda não conseguimos enxergar? Ou será que alguns já se consideram suficientemente capacitados, como se não tivessem mais nada a aprender, rever ou reparar?
Porque, se existe algo que a vida ensina, é que ninguém está completamente pronto. Sempre há algo a aprender, alguma atitude a rever e alguma oportunidade de evoluir.
E é assim que tento compreender essas passagens, ou pelo menos é assim que elas encontram significado dentro da minha maneira de enxergar a vida. Porque, se não houver espaço para aquilo que vivi e para as experiências que carrego, toda a minha história seria colocada em dúvida.
Afinal, trago em mim visões de eras que meus pés atuais nunca pisaram, e memórias de dias que esta existência não testemunhou. Não sei o que a história oficial diz sobre o que passou, mas conheço a verdade daquilo que vi e senti na minha própria pele espiritual.
Talvez o sagrado não caiba inteiro nos fragmentos que os séculos nos deixaram. E talvez o maior milagre seja justamente este: a Bíblia continua escrita nas páginas do tempo, mas a nossa alma continua sendo escrita na eternidade.
Devaneio
Nossos olhos se encontram
E, como um túnel de mão única,
Algo me puxa...
Não me prendo a nada,
Apenas vou,
Como se não houvesse depois.
Um magnetismo...
Por paz,
Por amor...
Como se pudesse me levar a outra dimensão.
E eu só quero ir.
Ser guiada pela intensidade
É o meu desejo.
Os meus olhos me levam aos teus...
E, por alguns segundos,
é tudo de que preciso.
É o meu oásis.
O meu paraíso.
E vem um choque
Que me atinge em cheio,
Me tirando desse devaneio...
Ainda estou aqui, no mesmo lugar.
Parada.
E existe a distância
Entre nós.
Essa conexão entre olhares
Me permite sentir o seu coração, a sua alma...
O calor de voltar para casa.
Mas fica só a saudade.
Os nossos olhos se encontram...
E se distanciam.
E é só isso.
Vivo na impressão que as paixões do mundo são assim: Tem começo, não tem meio mas tem fim. É aquilo que nasce para se fazer no sentir , e se começar a sentir, morre, como a cobiça que morre na posse.... O desperdício da vida.... na luta para ter, deixando de ser , para no fim morrer.... Fogo de palha...
Não chame de sorte aquilo que foi construído com suor, fé e muita coragem. Cada conquista que hoje brilha diante dos olhos de quem vê nasceu primeiro no silêncio de um sonho que eu me recusei a abandonar.
"A verdadeira vitória na vida não vem da mentira ou da trapaça, mas de um coração sincero que anseia por uma sociedade mais honesta e compassiva."
"A vitória conquistada por meio de trapaças e artifícios errados não traz paz duradoura, pois o sofrimento alheio acaba pesando sobre o coletivo."
"A verdadeira vitória não vem de artifícios sujos ou manipulações, mas de uma conduta íntegra e alinhada com a justiça."
“As vestes talares que adornam o membro do Ministério Público não lhe conferem poder sobre a liberdade ou o destino de um acusado. Impõem-lhe, antes, a responsabilidade de defender a vida, respeitar a dignidade humana e servir à Justiça. Seu verdadeiro valor não reside na força da acusação, mas na independência de sua consciência, na fidelidade às provas e na coragem de reconhecer a verdade, ainda que esta contrarie suas próprias convicções.”
Vive- se a vida inteira à beira do abismo, quando não dentro dele. Após o domínio das incertezas, alguns indivíduos se tornam sábios. Porém, não há ninguém no mundo que faça usufruto da própria sapiência a favor de si mesmo.
121126
A pequena eternidade entre o nascer e o morrer
No princípio, não havia perguntas. Não havia homens, não havia religiões, não havia deuses, não havia filosofias, não havia respostas. Havia um universo, expandindo-se há bilhões de anos até chegar ao que conhecemos hoje. Surgiram estrelas, planetas, a Terra se formou, a vida apareceu e, durante milhões de anos, tudo se transformou, até surgir o ser humano.
E com ele veio a dúvida de sempre: de onde viemos e para onde vamos?
Enquanto tentávamos entender o universo, construímos cidades, máquinas, tecnologias, criamos riquezas, mas nem sempre soubemos distribuí-las. Aprendemos a construir hospitais e também a provocar guerras, a cuidar de vidas e a tirá-las. Somos capazes de amar profundamente e, ao mesmo tempo, causar sofrimentos imensos às pessoas que estão ao nosso lado.
Parecemos, às vezes, pequenos organismos que consomem tudo ao redor sem compreender que dependem justamente daquilo que estão destruindo. E o tempo continua passando.
Em algum lugar de uma cidade na Amazônia, um homem chega ao trabalho. Ele trabalha em um Instituto Médico Legal. Todos os dias, atravessa portas que o colocam diante de uma realidade que muitos preferem não enxergar: a morte.
Lá, a vida já não pode mais ser explicada por diplomas, cargos, dinheiro, aparência ou posição social. Diante da morte, algumas coisas que pareciam tão importantes perdem o sentido.
Ele observa os bancos da instituição e imagina quantas pessoas já choraram ali. Mães, filhos, quantos sentiram remorso por palavras que não disseram, abraços que não deram e reconciliações que deixaram para depois. Aqueles bancos presenciaram alguns dos choros mais verdadeiros que um ser humano pode oferecer.
E ele começa a filosofar, não porque leu todos os filósofos, mas porque a realidade o obriga a pensar.
Percebe que talvez a humanidade tenha medo demais das palavras e de menos das atitudes. Que existem pessoas falando sobre amor em púlpitos, enquanto destroem famílias. E existem pessoas marginalizadas, julgadas pela sociedade, que são capazes de permanecer ao nosso lado quando a vida se transforma em batalha.
Ele pensa sobre a fragilidade humana, sobre a natureza, sobre a destruição que provocamos, sobre a vida e a morte. E algo que antes parecia distante começa a se aproximar: o medo de morrer.
Antes, talvez a morte fosse apenas uma ideia. Agora, trabalhando diante de suas consequências, ela ganha outra dimensão.
Estar vivo é experimentar o mundo, mas não estar mais aqui… O que acontece com a consciência? Existe alguma coisa depois? Dormimos eternamente? Encontramos Deus? Reencarnamos? Ou simplesmente deixamos de existir?
E o homem percebe que talvez esteja diante de uma das maiores limitações da condição humana: somos inteligentes o suficiente para compreender que vamos morrer, mas não sabemos experimentar antecipadamente o que significa deixar de existir.
Naquela noite, ele volta a pensar. Lembra-se de que todos têm suas próprias guerras. Alguns lutam contra a fome, outros contra a solidão, alguns contra doenças que ninguém consegue enxergar, outros tentam sobreviver aos próprios pensamentos.
Há quem esteja sorrindo enquanto desmorona por dentro. Há quem pareça ter tudo, mas não encontre motivos para continuar. E há quem, mesmo tendo muito pouco, consiga oferecer a mão a quem está caindo.
Talvez seja por isso que compreender a vida seja tão difícil. Porque a vida não é apenas nascer, crescer e morrer. É também encontrar pessoas, perdê-las, construir relações, cometer erros, sentir culpa, perdoar, acreditar, desacreditar, sofrer, amar e recomeçar.
É viver entre certezas que desaparecem e dúvidas que permanecem.
E aquele homem começa a compreender uma coisa: não precisa ser um grande filósofo para fazer perguntas profundas. Afinal, Sócrates não ficou conhecido por ter todas as respostas, mas por reconhecer os limites do próprio conhecimento.
Talvez filosofar seja justamente isso: não aceitar que as coisas sejam simplesmente como parecem.
E então ele olha novamente para a existência. Do universo à primeira célula, da primeira célula à humanidade, da humanidade às guerras, às religiões, às famílias, aos amores e aos sofrimentos. Até chegar àquele homem sentado, pensando diante dos bancos de um IML.
Uma pequena existência dentro de uma história cósmica de bilhões de anos.
E surge uma última reflexão: o universo levou bilhões de anos para produzir seres capazes de perguntar qual é o sentido da existência. E nós, que somos parte desse universo, passamos uma parcela tão pequena desse tempo tentando descobrir por que estamos aqui.
Talvez nunca descubramos para onde vamos. Talvez nunca compreendamos completamente de onde viemos. Mas, enquanto estivermos aqui, ainda podemos escolher o que fazer com nossa existência.
Podemos ser mais humanos, diminuir o sofrimento de alguém, deixar de destruir aquilo que nos mantém vivos, oferecer presença quando alguém precisar de companhia e amar antes que o tempo nos retire essa oportunidade.
E, quando chegar o momento de nossa partida, talvez não sejam nossos diplomas, nossos bens ou nossas posições sociais que permaneçam na memória daqueles que ficam, mas os pequenos gestos, a mão que estendemos, a injustiça que combatemos e a dor que ajudamos a aliviar.
Porque, no fim, somos matéria que veio das estrelas, consciência tentando compreender a si mesma e existência atravessando um intervalo entre dois mistérios: o nascimento e a morte.
E talvez a pergunta mais importante não seja apenas de onde viemos ou para onde vamos, mas o que estamos fazendo com o breve intervalo que chamamos de vida.
No final, somos o universo por alguns instantes consciente de si mesmo. Nascemos sem saber de onde viemos, vivemos tentando descobrir quem somos e partimos sem saber exatamente para onde vamos.
Entre esses três mistérios, existe uma única oportunidade: viver.
