A pequena eternidade entre o nascer e o... Azrael Asael (Tarin Michael)

A pequena eternidade entre o nascer e o morrer

No princípio, não havia perguntas. Não havia homens, não havia religiões, não havia deuses, não havia filosofias, não havia respostas. Havia um universo, expandindo-se há bilhões de anos até chegar ao que conhecemos hoje. Surgiram estrelas, planetas, a Terra se formou, a vida apareceu e, durante milhões de anos, tudo se transformou, até surgir o ser humano.

E com ele veio a dúvida de sempre: de onde viemos e para onde vamos?

Enquanto tentávamos entender o universo, construímos cidades, máquinas, tecnologias, criamos riquezas, mas nem sempre soubemos distribuí-las. Aprendemos a construir hospitais e também a provocar guerras, a cuidar de vidas e a tirá-las. Somos capazes de amar profundamente e, ao mesmo tempo, causar sofrimentos imensos às pessoas que estão ao nosso lado.

Parecemos, às vezes, pequenos organismos que consomem tudo ao redor sem compreender que dependem justamente daquilo que estão destruindo. E o tempo continua passando.

Em algum lugar de uma cidade na Amazônia, um homem chega ao trabalho. Ele trabalha em um Instituto Médico Legal. Todos os dias, atravessa portas que o colocam diante de uma realidade que muitos preferem não enxergar: a morte.

Lá, a vida já não pode mais ser explicada por diplomas, cargos, dinheiro, aparência ou posição social. Diante da morte, algumas coisas que pareciam tão importantes perdem o sentido.

Ele observa os bancos da instituição e imagina quantas pessoas já choraram ali. Mães, filhos, quantos sentiram remorso por palavras que não disseram, abraços que não deram e reconciliações que deixaram para depois. Aqueles bancos presenciaram alguns dos choros mais verdadeiros que um ser humano pode oferecer.

E ele começa a filosofar, não porque leu todos os filósofos, mas porque a realidade o obriga a pensar.

Percebe que talvez a humanidade tenha medo demais das palavras e de menos das atitudes. Que existem pessoas falando sobre amor em púlpitos, enquanto destroem famílias. E existem pessoas marginalizadas, julgadas pela sociedade, que são capazes de permanecer ao nosso lado quando a vida se transforma em batalha.

Ele pensa sobre a fragilidade humana, sobre a natureza, sobre a destruição que provocamos, sobre a vida e a morte. E algo que antes parecia distante começa a se aproximar: o medo de morrer.

Antes, talvez a morte fosse apenas uma ideia. Agora, trabalhando diante de suas consequências, ela ganha outra dimensão.

Estar vivo é experimentar o mundo, mas não estar mais aqui… O que acontece com a consciência? Existe alguma coisa depois? Dormimos eternamente? Encontramos Deus? Reencarnamos? Ou simplesmente deixamos de existir?

E o homem percebe que talvez esteja diante de uma das maiores limitações da condição humana: somos inteligentes o suficiente para compreender que vamos morrer, mas não sabemos experimentar antecipadamente o que significa deixar de existir.

Naquela noite, ele volta a pensar. Lembra-se de que todos têm suas próprias guerras. Alguns lutam contra a fome, outros contra a solidão, alguns contra doenças que ninguém consegue enxergar, outros tentam sobreviver aos próprios pensamentos.

Há quem esteja sorrindo enquanto desmorona por dentro. Há quem pareça ter tudo, mas não encontre motivos para continuar. E há quem, mesmo tendo muito pouco, consiga oferecer a mão a quem está caindo.

Talvez seja por isso que compreender a vida seja tão difícil. Porque a vida não é apenas nascer, crescer e morrer. É também encontrar pessoas, perdê-las, construir relações, cometer erros, sentir culpa, perdoar, acreditar, desacreditar, sofrer, amar e recomeçar.

É viver entre certezas que desaparecem e dúvidas que permanecem.

E aquele homem começa a compreender uma coisa: não precisa ser um grande filósofo para fazer perguntas profundas. Afinal, Sócrates não ficou conhecido por ter todas as respostas, mas por reconhecer os limites do próprio conhecimento.

Talvez filosofar seja justamente isso: não aceitar que as coisas sejam simplesmente como parecem.

E então ele olha novamente para a existência. Do universo à primeira célula, da primeira célula à humanidade, da humanidade às guerras, às religiões, às famílias, aos amores e aos sofrimentos. Até chegar àquele homem sentado, pensando diante dos bancos de um IML.

Uma pequena existência dentro de uma história cósmica de bilhões de anos.

E surge uma última reflexão: o universo levou bilhões de anos para produzir seres capazes de perguntar qual é o sentido da existência. E nós, que somos parte desse universo, passamos uma parcela tão pequena desse tempo tentando descobrir por que estamos aqui.

Talvez nunca descubramos para onde vamos. Talvez nunca compreendamos completamente de onde viemos. Mas, enquanto estivermos aqui, ainda podemos escolher o que fazer com nossa existência.

Podemos ser mais humanos, diminuir o sofrimento de alguém, deixar de destruir aquilo que nos mantém vivos, oferecer presença quando alguém precisar de companhia e amar antes que o tempo nos retire essa oportunidade.

E, quando chegar o momento de nossa partida, talvez não sejam nossos diplomas, nossos bens ou nossas posições sociais que permaneçam na memória daqueles que ficam, mas os pequenos gestos, a mão que estendemos, a injustiça que combatemos e a dor que ajudamos a aliviar.

Porque, no fim, somos matéria que veio das estrelas, consciência tentando compreender a si mesma e existência atravessando um intervalo entre dois mistérios: o nascimento e a morte.

E talvez a pergunta mais importante não seja apenas de onde viemos ou para onde vamos, mas o que estamos fazendo com o breve intervalo que chamamos de vida.

No final, somos o universo por alguns instantes consciente de si mesmo. Nascemos sem saber de onde viemos, vivemos tentando descobrir quem somos e partimos sem saber exatamente para onde vamos.

Entre esses três mistérios, existe uma única oportunidade: viver.