O Amor Nao se Espera Nao se Pede Nao se Implora

“Bendito cinzeiro, onde a fumaça leva o que a alma já não consegue carregar.”

“A natureza não corre, mas transforma o tempo em silêncio e o silêncio em força, ensinando-nos que crescer não precisa de barulho, apenas de raízes.”

Uma corda só vira ponte quando aprende a não se esticar demais.

“Os dedos da gente contam as histórias que o coração não consegue segurar.”

"No chão úmido, minha sombra cresce antes de mim, como se quisesse me avisar: não fuja. O escuro que te acompanha só tá te ensinando o contorno da tua própria luz."

O Brasil e a política da fé

O Brasil parece afundar a cada dia, não pela força de seu povo, mas pela ação de uma parcela de políticos que se mantém no poder. Ainda assim, é preciso reconhecer que a responsabilidade também recai sobre nós, cidadãos, pois muitas vezes não votamos de forma crítica e consciente. Uma parte significativa do eleitorado é influenciada por lideranças religiosas, que utilizam a fé como instrumento de controle político.

Se, no passado, os coronéis impunham sua vontade pela força das armas, hoje o poder se modernizou: a Bíblia passou a substituir a pólvora. Versículos e sermões são usados como ferramentas de convencimento, muitas vezes para legitimar projetos que ameaçam a democracia e favorecem interesses contrários ao bem comum.

Essa instrumentalização da fé não apenas compromete a autonomia do voto, como também contribui para políticas que aprofundam a destruição ambiental. Em nome de um discurso moralizante, justificam-se práticas que destroem a fauna, a flora e todo o equilíbrio ecológico do país.

O desafio, portanto, é romper com esse ciclo de manipulação, fortalecendo a educação política, a consciência crítica e a defesa inegociável do meio ambiente como patrimônio coletivo.

Sendo bem sincero, a observação foi grande.
Olhar não é crime.
E eu olhei mesmo — porque beleza assim não passa despercebida nem por quem tenta fingir que não sente nada.

Ela tem algo que não cabe em explicação.
Não é só o rosto bonito, nem o jeito.
É uma presença. Uma coisa que incomoda e acalma ao mesmo tempo.
Uma mulher que você olha e entende, na mesma hora,
que não é pra você.
E ainda assim o olhar insiste.

A paixão que nasce disso é platônica: aquela que você sente, aceita e engole.
Porque você sabe que a vida não vai te dar essa chance.
Não é drama, é consciência.
Stoicismo mesmo: reconhecer que existe algo belo no mundo e que não te pertence.

Eu olho, admiro, e deixo quieto.
O sentimento não vira pedido, não vira tentativa, não vira coragem.
Fica só ali, guardado, parado, firme — como quem respeita a distância entre o desejo e a realidade.

E, no fim, é isso:
ela segue linda, intocável, inalcançável.
Eu sigo olhando, sabendo que não posso ter.
E aceito — porque olhar não é crime,
mas desejar o impossível é só mais uma forma silenciosa de continuar vivo.

O universo é seu próprio Deus, ou Deus criou o universo?
Não sei explicar, mas tenho a concepção de que o Tempo é o senhor de tudo — talvez até o Ser Mítico que criou tudo a partir do nada.

A partícula de Bóson de Higgs, para os astrofísicos, é o “Pai da Criação”. Assim, a dúvida permanece: o homem criou Deus à sua imagem e semelhança, ou Deus criou o homem à Sua imagem e semelhança?

Não sei explicar, mas como bom cético que se tornou religioso, estou mais próximo da primeira concepção — embora eu me esforce para acreditar na segunda.

O universo é a essência da primazia evolutiva construída por homens que sempre foram doutrinados por grupos a acreditarem em algo superior.

O cosmo é a infinitude da perplexidade produzida pela própria ignorância humana — ignorância esta erguida pela soberba do Homo sapiens sapiens, que, mesmo no século XXI, insiste em acreditar que o eurocentrismo é o antropocentrismo universal.

Na minha psicodelia, tento expressar a inquietação de um colapso mental revolutivo — a metástase da condição humana.

Já diziam meus ancestrais: o homem é fruto do tempo, uma incógnita dispersa na demasia metafísica entrelaçada na incongruência ético-filosófica da racionalidade.

Se um dia me perguntarem o que eu quis transmitir, não conseguirei explicar.
A filosofia não deve ser totalmente compreensível nem para o autor — imagine para o leitor da atualidade.
Talvez os estudiosos do futuro, vivendo seu próprio presente, consigam compreender.

E com toda essa conjuntura psicótica que o Brasil está vivendo, eu tenho medo. Não é medo por mim; é medo pelas minhas filhas, pela minha mãe, pelas pessoas que estão próximas de mim. Porque, Deus o livre, se um grupo extremista conseguir romper a linha tênue da democracia, todos nós estaremos vulneráveis. Tenho receio de ser alvo de perseguição política, como tantos já foram ao longo da nossa história. E, se isso não acontecer comigo de imediato, sempre paira o temor de que possam atingir minhas filhas, minha mãe ou as pessoas que amo. Para grupos que desejam o poder a qualquer custo, a violência nunca foi uma barreira — e, para mantê-lo, a história mostra que alguns são capazes de práticas desumanas.

Basta lembrar o que ocorreu em 1964: políticos, estudantes, trabalhadores e cidadãos comuns foram perseguidos simplesmente por defenderem suas convicções ou por protestarem nas ruas. Eu seria um desses: alguém que sairia às ruas para defender a democracia. Por isso, meu medo não é apenas da ruptura institucional em si, mas do sofrimento que ela pode provocar nas pessoas ao meu redor e naqueles que lutam por um país livre.

A democracia é um mal necessário. Mesmo que eu não concorde com tudo o que ela produz, ela ainda é o único sistema capaz de proteger vidas, garantir direitos e impedir que a barbárie se instale. Ela é o mal necessário que deve existir para toda a população do mundo — principalmente no Brasil.

Não escrevo isso para dizer que sou melhor do que aqueles que passaram por aquele cachorro. Muito pelo contrário.

Conheço minhas falhas, meus pecados e minha própria história. Sou católico e confio na misericórdia de Deus, mesmo sabendo o quanto ainda preciso dela.

Talvez justamente por isso aquele encontro tenha me marcado tanto.

Logo eu, tão pequeno e tão cheio de imperfeições, enxerguei Deus na forma mais simples e, ao mesmo tempo, mais esquecida: um animal abandonado. Se o morador de rua já é frequentemente invisível aos olhos da sociedade, o animal abandonado parece ser ainda mais.

Sou grato pela forma como Deus, na minha compreensão, se revelou naquele momento. Muitos dirão que era apenas mais um cachorro. Talvez fosse. Mas aquele cachorro mudou alguma coisa dentro de mim.

Desde esse dia, quero aprender a ser mais solidário, não apenas com as pessoas, mas também com os animais. Afinal, às vezes Deus nos encontra justamente onde quase ninguém escolhe olhar.

Hoje senti pena de algumas pessoas. Não por estarem doentes, mas porque a enfermidade que carregavam parecia ser de outra natureza: uma enfermidade intelectual.

E quem sou eu para falar de sabedoria? Um zé-ninguém, sem grande conhecimento escolar ou mesmo daquele conhecimento comum que se adquire pela simples disposição de observar, ouvir e pensar.

Estava eu apenas observando e ouvindo as junções de vogais e letras dos coleguinhas, que nem palavras conseguiam formar, mas estufavam o peito como pombo, sem sequer saber por que permaneciam sempre tufados.

Entretanto, quando juntavam várias palavras para formar frases, revelavam não apenas a ausência de nexo, mas uma espécie de moléstia educacional diante dos ouvintes. As palavras estavam presentes, mas o pensamento parecia ter faltado ao encontro.

Foi então que percebi: talvez eu também seja um analfabeto. Porém, ainda não fui completamente bestializado, porque consigo ouvir uma palavra maltratada e sentir vergonha.

Vergonha da pá(lavra).

Um termo meu, talvez estranho, mas que carrega uma ideia que me agrada: a palavra precisa ser lavrada. Assim como a terra, ela precisa ser trabalhada para que alguma coisa nasça. Uma palavra não deveria apenas sair da boca; deveria carregar consigo algum sentido, alguma coerência, alguma possibilidade de pensamento.

Lavrar a palavra é cultivar o pensamento.

E talvez seja justamente aí que esteja a verdadeira pobreza intelectual: não na falta de palavras, mas na abundância delas sem pensamento.

Falam muito, juntam letras, empilham frases, estufam o peito… mas nada nasce.

Nem sequer uma ideia.

Que teve uma mãe como eu, não consegue viver uma vida comum.(Terezinha Gandra)

O pequeno empreendedor não precisa de mais ferramentas. Precisa de mais horas no dia.

Como você trata quem não pode te oferecer nada revela o seu caráter.

Continuar na direção errada só porque já faz muito tempo que você está nela, isso não vai torná-la a direção certa.


Volte e recomece na direção certa, não perca mais tempo do que já perdeu.

Que a morte seja meu lembrete, não meu medo.
Que ela me sussurre o fim, só pra eu não esquecer de viver.

Que a vida me ensine a não jogar fora nenhum segundo,
porque cada instante, mesmo passando, fica pra sempre em mim.

Automatizar não é substituir pessoas. É devolver tempo para quem sabe pensar.

⁠Não é tudo que é especial. Não é assim que essa palavra funciona.

Ele vivia no concreto. Aprendeu cedo que o mundo não abraça, então construiu suas próprias paredes. Ele falava a língua dos fatos, das soluções e das cordas que seguram o peso. Quando o caos batia à porta, Ele organizava a casa, lavava a louça e escrevia sobre o dia. No papel, Ele era um gigante; na vida real, Ele se escondia atrás da praticidade para não ter que sentir o vendaval.


Ela vivia nas entrelinhas. Aprendeu cedo que a vida pode ser dura, então fez do seu peito um lugar de abrigo. Ela falava a língua dos afetos, dos ecos e das perguntas profundas. Quando o caos batia à porta, Ela queria conversar, queria um abraço demorado, queria que Ele sentisse a dor com ela. Ela não precisava que Ele resolvesse o mundo; Ela só precisava que Ele chorasse com ela.


Eles se amavam. Desse amor raro, que a gente acha que é suficiente.


Eles se encontravam na montanha, e Ele, com toda a sua técnica, explicou a cordada: um segura o outro para não cair. Ela sorriu e aceitou. Mas o tempo passou, e Ela percebeu que estavam na mesma corda, mas escalando paredes diferentes. Ele olhava para o cume; Ela olhava para o horizonte.


Quando Ela chorava, Ele lhe entregava um gráfico. Quando Ele se calava, Ela se desesperava. Quando Ela escrevia um texto imenso, Ele respondia "que bom". Quando Ele se fechava no quarto, Ela achava que não era mais amada.


Eles tentaram. Deus, como tentaram. Ela passou a aceitar o silêncio dele; Ele passou a tentar decifrar o choro dela. Mas o abismo entre as vias era grande demais. Ela precisava de eco; Ele só sabia dar direção.


Ontem, Ela soltou a corda. Não porque quisesse cair, mas porque os braços doíam de segurar sozinha a expectativa de um amor que não sabia descer ao porão dela. Ele continuou lá, olhando para a corda solta, sem saber muito bem o que fazer com as mãos que sempre estavam acostumadas a segurar.


Hoje, eles conversaram como se a corda ainda estivesse ali. Ele escreveu sobre o café, sobre a calma que a mensagem dela trouxe. Ela respondeu com carinho, mas seus olhos liam a crônica tentando achar o enigma:


Se ele consegue ser tão profundo no papel, por que não consegue ser assim comigo?


Ele e Ela ainda se amam. Mas o enigma que os ronda não é sobre o amor.


O enigma é saber se a distância entre uma parede e um abismo pode ser vencida, ou se algumas pessoas só sabem ser refúgio na escrita, e nunca no meio do vento.


...sobre Ele e Ela

Não adianta automatizar um processo ruim. Primeiro se entende o negócio, depois se ensina a máquina.