O Amor Nao Morre apenas Adormece

Uma parte de você morre sempre que você aceita o errado!

O cinamomo floresce
Em frente do teu postigo
Cada flor murcha que desce
Morre de sonhar contigo.

E as folhas verdes que vejo
Caídas por sobre o solo,
Chamadas pelo teu beijo
Vão procurar o teu colo.

Ai! Senhora, se eu pudesse
Ser o cinamomo antigo
Que em flores roxas floresce
Em frente do teu postigo:

Verias talvez, ai! Como
São tristes em noite calma
As flores do cinamomo
De que está cheia a minh'alma!

O invejoso(a) morre de raiva de mim
Porque no fundo sabe que minh'alma
é de menina sonhadora
Moleca e traquina
que não me deixa mentir:
A maldade de fora jamais irá me atingir !

O negro só é livre quando morre.

Que você consiga aproveitar trinta minutos no paraíso ⁠antes que o diabo perceba que você morreu!

Como o ciclo das estações em que algo morre no inverno e renasce na primavera, na vida, haverá sempre um tempo para tudo.

A esperança é a ultima que morre ... mas ; morre !

Morre! Tudo é tão pouco!
Nada se sabe, tudo se imagina.
Circunda-te de rosas, ama, bebe
E cala. O mais é nada.

Todos os que caminham pela terra devem morrer, mas quem realmente amamos jamais morre, em nossa memória viverá eternamente.

"O que morre é o corpo, a alma permanece viva".❤

⁠Em guerra de ricos quem morre é o pobre.

⁠A gente só deixar de sonhar quando morre.

Toda criatura viva na Terra morre sozinha.
(Roberta Sparrow)

A morte vive, a vida morre

Personalidade e um DOM, Ou você nasce com ela...Ou morre Tentando criar a sua!...

O peixe morre pela boca, o poeta pelo coração.

Quando

Para Edison Simon e Eduardo Galeano


E então como as nuvens passam
E os homens morrem
Assim tão simples entes e mentes
Nada mais significam

São engodos
Nódoas
Mágoas
Coisas esquecíveis.
Simples entes e mentes
Ignoráveis.

Acordamos um dia como noturnos.
Entre fuzís e coturnos nos definimos libertários.
Perdidos entre o bucólico e o alcóolico nos dizemos apaixonados.
Mas nada é tão burguês quanto ser socialista.

É o mesmo que dizer temos queijo, mas não para ratos.
Temos vinho, mas vista o terno. Saiba termos. Regras.
Silêncios. Discrições descritas nos index
do bem comum.
Nada tão hipócrita.

A mortalha me serve.
É rede feita de linho.
Simples.

O sol é lindo.
O sal não arde.
De amor fui feito,
por amor lutei.
E as nuvens passam...

Um dia há de contrários, mas não eternidades.
É preciso o impreciso de verdades.
Então morremos. E sabemos
com tranquilidade
que não há mais dor.
Nem precisamos de esperanças.
Em breves, como em vidas, não havemos mais
lembranças ou
esquecimentos.

Nada mais além
do firmamento.

“Quem queima de febre, morre de frio”

Se a esperança é a última que morre, qual é a penúltima que morre?

Escapar a morte é coisa trabalhosa. Abandonado a si mesmo _ como acontece quando morre _, o corpo tende a regressar a um estado de equilíbrio com seu ambiente.