Nunca Magoe uma Mulher

"A dor de um amor perdido não é mais forte que a sensação de uma paixão correspondida"

Nada de se humilhar e mendigar o amor de uma pessoa que nem se importa contigo.

"uma alma que desliza
como envelope pela porta"

Assim estou eu...aqui sentanda te lendo e pensando, onde te direi que estou deslisando por baixo da porta?
[Fragmentos de Vanias Lopes]

"Esconder sentimentos é uma alterativa, porém ignorá-los para si mesmo, é se matar aos poucos."

Mesmo que por uma fração de segundo, nossos olhos novamente se encontraram; corações aceleraram e os pensamentos se afloraram...
Percebi que já não é mais desejo, é Amor.

As vezes nos sentimos presos; a uma casa, uma prisão, a um trabalho, a um universo de problemas... mais temos que buscar um sentirmos de liberdade, tal que vem de dentro de cada um de nós, e que nos traz em meio a uma prisão a segurança de felicidade por sermos nós mesmos...

Quando uma loucura é compreendida, torna se genialidade...

E você a vê,
Uma beleza forçada, tapando todo o egoísmo e defeitos que aquele delicado rosto esconde.
Poderia passar despercebido, se não fosse, é claro, o mecanismo que em cada gesto se faz presente.
Como trata, é tratada.
Você tenta lidar com aquilo, apenas por ser necessário. É sua obrigação.
Com opções talvez fosse diferente.
Mude. Mude por voce.

Primeiro:

O mundo todo era uma grande confusão.
Ela era indigna de qualquer espécie de confiança.
Andou diversas vezes para trás.
Trouxe consigo uma série de sarcasmos.
Enganou a plateia.

Segundo:

A carta foi enviada de São Paulo.
Nunca soube quem as enviou.
As janelas eram claras.
O lugar era impregnado pelo teu próprio cheiro.

Terceiro:

Insuportável.

Sei que existo.
Não sei de mais nada.
Ouço vozes, ouço silêncios.
A vontade que tenho é de ler o mundo todo deitada em minha cama.
Seria um modo fácil de estar preparada quando saísse para trabalhar. Lugar escroto.
Repito palavras. Não sei o significados de muitas delas.
Sou egoísta.
Escrevo sobre mim o tempo todo.
Sem resposta.
Me divulgo.
Me mostro.
Mas não sou o que se pode ler assim escancarado.

Olhe eu lá. Atravessando a rua. Carregando uma enorme garga explosiva dentro de mim. Sem importância. Nariz empinado. Sou um mistério. Me orgulho por isso. Mas na verdade não se é de muito conforto ser um mistério até para si mesma. Dês da adolescência sou meio perdida. Até tentei ler sobre tal assunto mas pra mim não deu muito certo. O livro de tal e eu não falamos a mesma língua.
No final eu sempre acabo sentada na poltrona ouvindo o eco silencioso de uma TV ligada e eu fitando o nada que geralmente no meu estado de insonia se torna muito interessante. Minhas expressões são grosseiras dignas de uma porção de medos.
Pausa.
Vontade de traze-la pra perto.
Ela confunde as coisas. Ela discorda de tudo que eu falo.
Mas na verdade a mentalidade dela é mais conturbada e barulhenta que a minha.
É por isso que não fala. É por isso que vive em silêncios...É por isso que anda tão distraída.

Um fato:
Eu sou egoísta.
Eu disse que escrevo tudo sobre mim então preste atenção em cada palavra. Pois são todas as minhas confusões mentais sendo jogadas em qualquer canto.
Cuide delas.

No fundo.
Eu na verdade sou uma rosa.
A mais vermelha e a que mais possui espinhos.
Suponho que os espinhos sejam fruto da sua imaginação criando para mim uma imagem aterrorizante e intocável inspirada pelas minhas expressões grosseiras.
Me perdoe.
Pode se aproximar. Repito. Pode se aproximar. Sem medo.
Mas se aproxime com cuidado porque as minhas pétalas se desmancham com muita facilidade. Mas tudo bem, venha com espinhos também.

A minha teoria:

Me sinto agredida pelos seres humanos até quando me olham com admiração.

A minha segunda teoria:

O problema sou eu.

~
Aprendi a observar cada movimento sem me mover. Parada como estátua. Vendo um suposto tempo passar. Vendo o dia virar noite e as cores mudando de aspectos.
Parada, observando o nada que neste instante se torna algo muito interessante.

Ultima nota da autora:

“O silêncio é a música mais fatal que alguém já ousou escrever,

L.R..

Jogo de azar

Era doce a maneira de como ela via o amor. Para ela a melancolia era uma palavra bonita, uma forma romântica de ficar triste. Tanto quanto a solidão e a ingratidão. Palavras que já conhecia muito bem. O tempo a tranquilizava, dava uma certa paz. Ela sempre soube que o amor era um jogo de azar, nunca apostou nele . Apenas o amor não realizado poderia ser considerado como romântico e belo. Ela vivia aquele amor, sem jamais ter a pretensão de receber algo em troca, da pequena janela branca via a vida passar admirando a distancia. Com brilho nos olhos, um livro na mão e o cigarro na boca, ela seguia.
E a vida?
A vida era uma longa e surpreendente aventura do qual ela jamais desperdiçou.

- Cito uma situação , se tua atuação de sorrisos forçados , me forçar à querer te calar.

Nossa!É incrível a a alegria que você me faz sentir, tenho uma imensa vontade de sair gritando eu te amo eu te quero eu não posso mais viver sem você.

Não há travesseiro mais macio que uma consciência em paz !

Os enganos são uma verdade da vida. O que conta é a reação ao erro.

Somente nos livros é que o fim pode significar uma nova história

Todo mundo teve uma outra vida, e depois de morrer terá outra, poderá ser adubo, ou vira petróleo

Fácil é ser comum, seguir o fluxo, a normalidade, difícil é ter uma ideia e lutar por ela, ser um para fazer a diferença e revolucionar.

Pensou que ouviu uma verdade hoje, errou, é mais uma mentira.

Minha reputação contempla ter existido uma vida difícil! Isso para mim é profícuo.

Faça sobre o mar de críticas uma ponte e chegue até o sucesso.