Nosso Amor como o Canto dos Passaros

Amor e desejo se alinham
como se sempre tivessem sido um só.
Sem forma, sem regra, sem explicação…
só essa ligação que não se desfaz.


DeBrunoParaCarla

... a Filosofia,
originária na Grécia Antiga,
significa 'amor à sabedoria'...
Servindo como ferramenta medular
de quem busca incessantemente o
conhecimento - não de quem
diz já possuí-lo!

Amor como explicar o amor!?
Com a chegada de um filho,
Que te cura de dores que nem
Foi ele quem causou.
Aí você intende o sentido de amar!!

Há acontecimentos na existência que marcam como amor ou paixão avassaladora. E, às vezes, tentamos reescrever essa história — mover o enredo, deslocar o sentimento, transplantar a emoção para outro contexto, outra pessoa, outro encantamento. Mas não funciona.


No universo emocional, certos eventos só acontecem uma vez.
Não é possível reconstruir o que o caos, em sua precisão secreta, nos ofereceu como vivência única.


Há experiências que pertencem a um instante irrepetível, e nenhuma tentativa humana consegue reescrever aquilo que nasceu para acontecer apenas naquele momento — e nunca mais. Evan do Carmo

Chamava-se Laura.
Não foi um amor como os outros. Não começou com febre no corpo nem com a vertigem dos impulsos súbitos. Começou com silêncio. Um silêncio atento, desses que antecedem as revelações. Ele a conheceu num curso de literatura, numa sala de paredes altas e ventiladores lentos, enquanto discutiam um conto de Machado de Assis. Ela, ainda insegura, confessou que sentia algo no texto que não sabia explicar. Não era tristeza, não era ironia, não era encanto. Era outra coisa.
Ele sorriu com a delicadeza de quem reconhece um território fértil. Disse que literatura não se explica, se atravessa. Que às vezes a compreensão vem depois da vertigem.
Foi ali que começou.
Não houve anúncio, nem consciência imediata de que algo raro se instalava. Apenas uma sequência de encontros que passaram a acontecer com naturalidade. Ele lhe emprestou A Paixão Segundo G.H., sublinhado nas margens com sua letra inclinada, como se oferecesse não apenas o livro, mas suas próprias interrogações. Deu-lhe um exemplar gasto de O Livro do Desassossego, dizendo que aquele livro não se lê, se suporta. Advertiu que ali não havia respostas, apenas espelhos.
Ela recebia cada obra como quem recebe um rito de passagem. Lia devagar, fazia anotações, voltava com perguntas. Ele a ensinava a ouvir o silêncio entre os versos. Mostrava que um poema não termina no ponto final, mas na respiração de quem o lê. Falava sobre a diferença entre emoção e sentimentalismo, entre lirismo e exagero. Ela o escutava com olhos vivos, mas não submissos. Havia nela uma inteligência em formação que não queria imitar, queria compreender.
Tomavam café no fim da tarde, sempre na mesma mesa junto à janela. A luz entrava oblíqua, pousava nos livros abertos, desenhava sombras sobre as xícaras. Falavam de Carlos Drummond de Andrade como quem fala de um parente distante, às vezes incômodo, às vezes necessário. Riam de versos que pareciam simples e eram abismos.
Ela anotava frases dele num caderno azul. Ele fingia não perceber, mas percebia tudo. Percebia o modo como ela inclinava a cabeça ao discordar. O jeito como ficava em silêncio antes de formular uma ideia. A maturidade que surgia pouco a pouco, como uma construção interna.
Andavam de mãos dadas pelas ruas do centro, não como amantes clandestinos, mas como dois pensadores que haviam encontrado abrigo um no outro. Não havia pressa. Não havia corpo colado. Havia calor, mas era um calor que vinha da palavra, do reconhecimento, da partilha de mundo.
Nunca houve beijo.
Nunca houve quarto fechado.
E, ainda assim, havia algo que doía como se tivesse havido tudo.
Porque havia possibilidade.
E possibilidade é uma das formas mais agudas de sofrimento.
Havia momentos em que ele sentia o impulso de atravessar a linha invisível que os separava do gesto definitivo. Bastaria inclinar o rosto. Bastaria permitir que a mão que já segurava se tornasse abraço. Mas algo o detinha. Talvez a consciência da diferença de tempo entre eles. Talvez o medo de macular aquela pureza intelectual com a concretude do desejo. Talvez a intuição de que certas experiências sobrevivem justamente por não se consumarem.
Ela, por sua vez, nunca pediu mais. Mas havia instantes em que seus olhos demoravam um segundo além do necessário. Instantes em que o silêncio se tornava denso demais. Nenhum dos dois era ingênuo. Sabiam que algo pulsava ali. Escolheram não nomear.
Ela partiu primeiro.
Um convite para estudar fora. Uma bolsa. Um futuro promissor que se abria como estrada. Ele a encorajou com a generosidade dos que sabem que amar também é não prender. Disse que o mundo era maior do que aquela cidade, maior do que os cafés, maior do que a cumplicidade que haviam construído.
No dia da despedida, caminharam longamente sem falar. A cidade parecia suspensa. O tempo, dilatado. No final, ela apertou a mão dele com força, como quem segura a borda de um precipício. Não disseram eu te amo. Talvez porque amor dito exige consequência. E consequência exigiria coragem.
Depois disso, apenas distância.
Os anos passaram com a indiferença própria do tempo. Ele publicou poemas. Dedicou alguns que nunca tiveram destinatário explícito. Quem lia não sabia, mas havia sempre uma interlocutora invisível entre as linhas. Cada metáfora lapidada tinha algo do rigor que aprendera ao dialogar com ela. Cada silêncio poético carregava ecos daqueles cafés.
Às vezes via notícias dela nas redes sociais. Um livro publicado. Uma palestra. Um reconhecimento. Sorria com uma mistura de orgulho e perda. Pensava que fora ele quem abrira aquela porta. E logo depois se envergonhava do pensamento, como se o amor verdadeiro não devesse reivindicar autoria.
À noite, às vezes, relia as mensagens antigas. Não havia promessas ardentes nem declarações dramáticas. Havia debates sobre metáforas. Havia áudios discutindo a diferença entre lirismo e sentimentalismo. Havia risadas espontâneas, comentários sobre o mar, sobre o medo de não ser suficiente para a própria vocação.
E havia aquilo que não aconteceu.
O que dói não é o que foi.
É o que poderia ter sido.
Ele sabe que, se tivessem atravessado aquela linha invisível, talvez tudo tivesse se queimado rápido demais. Talvez o encanto tivesse se tornado cotidiano. Talvez tivessem se ferido na banalidade das expectativas. Talvez o amor concreto não suportasse a altura da idealização.
Mas há noites em que ele deseja ter arriscado.
Deseja ter trocado a lucidez pela vertigem. A elegância pela entrega. A ordem pelo caos.
Porque viver é administrar o caos, e ele, naquela história, escolheu a ordem.
Ela segue outro caminho. Ele também. Não se falam. Não se procuram. Mas às vezes, ao abrir um livro antigo, ele encontra uma dobra numa página que marcou para ela. Passa os dedos sobre o papel como quem toca uma cicatriz. E sente uma melancolia fina, quase elegante.
Não é arrependimento.
É a consciência de que existiu um amor que não precisou de corpo para ser inteiro e, ainda assim, ficou incompleto.

Amizade é como Amor;
não se vive correndo atrás de quem não se importa.
Acho que... Se pra mim me faz falta!? Deveria a outra pessoa também fazer.

—By Coelhinha

⁠Cuidar é um ato de amor e responsabilidade. Assim como regar uma planta para que cresça saudável, cuidar das pessoas ao nosso redor é essencial para que elas também floresçam.

Cuidar vai além do básico. É estar presente, ouvir, compreender e apoiar. É regar com palavras de incentivo, elogios e apoio emocional. Cuidar é estar disponível para ajudar nas dificuldades, compartilhar momentos de alegria e solucionar problemas juntos.

Que possamos regar as sementes do amor, do cuidado e do respeito em nossa vida, para que possamos ver as pessoas ao nosso redor florescerem. Que saibamos cultivar relações saudáveis, regadas com atenção, paciência e compreensão. E, assim como uma planta bem cuidada, possamos nos desenvolver, plenos e felizes.

- Edna Andrade

⁠As misericórdias de Deus são como um rio que flui incessantemente, um manancial de amor e compaixão que nunca se esgota. Em momentos de angústia e desespero, quando sentimos que estamos sozinhos e perdidos, é esse amor divino que nos busca e nos envolve.

Independentemente das dificuldades enfrentadas, não há lugar tão distante onde Seu amor não possa nos encontrar. Ele penetra nas sombras da nossa dor e ilumina os caminhos mais sombrios, trazendo esperança e renovação.

Cada manhã é um novo convite para experimentar essas misericórdias, que se renovam a cada dia. Ao abrirmos nossos corações e permitirmos que essa graça nos envolva, encontramos força para seguir em frente e a certeza de que nunca estamos sozinhos. Essa é a promessa de um amor que não falha, que nos alcança e nos transforma de dentro para fora.

- Edna de Andrade

⁠B
Que o amor te encontre onde você estiver.
Que o carinho chegue devagar, como um abraço que entende sem precisar de palavras.
Que o descanso não seja só do corpo — mas da alma.

E que, em cada instante, você sinta a delicada proteção de Deus…
te cercando de dentro pra fora,
te renovando aos poucos,
com a calma que só o divino sabe ter.

— Edna de Andrade

Muitos adultos frios não nasceram sem amor; apenas cresceram sem saber como recebê-lo.

Seja como for, de onde for, pra onde for, tudo realmente vale a pena quando é entregue com amor.

Sou o universo em colapso, querendo o infinito, carregando o amor como uma supernova.

Amor surge do caos como uma faísca em pólvora seca, incendiando almas que outrora congelavam no gelo do desespero solitário.

⁠No vazio caótico do niilismo, o amor emerge como uma alucinação selvagem, quase incapaz de se sustentar, mas persistente o suficiente para desafiar a insignificância, transformando o desespero numa esperança arrogante que devora o nada.

Definir o humano como pecador e exigir amor ao próximo não é virtude moral, é um paradoxo lógico travestido de fé.

O amor é como o sol: tem muitas utilidades, ilumina e aquece… mas, quando chegamos perto demais, ele queima.

Como eu te via.

--

"Não existe amor impossível, apenas pessoas incapazes de amar."


— Sakura Haruno (Naruto)


Amor?


Para quem é incapaz de amar,


não existe amor.


Só ao eu se promete


amor incondicional.


Já a outro,


essa promessa


seria uma farsa.


E jamais seria amor.


Nunca, em verdade,


se pode afirmar sempre.


Nunca, em verdade,


se pode afirmar nunca.


Em verdade,


existindo amor,


não se mente.


Amar?


Que doce mentira.

--

Como eu te vejo.

A definição de um amor épico:
Nascido no caos, temperado pela dor, mas resistente como aço. Um elo improvável que sobrevive porque foi forjado no calor da batalha, onde a alegria e a tristeza não são opostas, mas cúmplices.. Dançam juntas, costurando um vínculo que não quebra.

"Amor, você ilumina o meu mundo como ninguém mais
A maneira que você joga seu cabelo me deixa dominado
Mas quando você sorri para o chão, não é difícil adivinhar
Você não sabe, oh, oh
Você não sabe que você é linda"


( What Make You Beautiful, One Direction)

Cupido
Ele tem asas é bom voador
Veloz como Mercúrio mas é Vênus do Amor em ação.
Move_se com rapidez é corredor
É cupido Eros da vida e da Paixão. 🥰