Nos somos Culpados pelos nossos Sofrimentos
Qual será a torcida campeã?
Não somos mocinhos e nem bandidos , somos apenas massas de manobras usados pelos políticos que disseminam suas ideologias entre nós , eles não veem a hora de fatiar o Brasil.
O amor é "cego" de tal modo que não conseguimos ver os defeitos da pessoa amada, somos indiferentes ao olhar de uma outra pessoa e não notamos em mais ninguém.
Não somos capazes de compreender o conhecimento como um todo , pois, o mesmo nos levaria a total incompreensão.
Sou muito pouco enquanto sou eu e bem fraco enquanto é só meu mas somos infinitamente gigantescos, indeterminado e muito, quando somos todos juntos e parte indivisível de nós.
A pior morte não é aquela que somos enterrados, mais sim aquela que morremos por dentro e permanecemos caminhando.
Atingimos a humildade plena, quando de fato reconhecemos que não somos nada e que tudo que temos e conquistamos, só foi possível pela bondade e a capacidade dada por Deus, demos à Ele a glória.
Quando somos cheios do Espírito Santo recebemos a revelação do Senhor e a manifestamos mediante a sua sabedoria.
Passamos a conhecer o que não sabíamos. Assim sabemos que foi o Senhor quem falou.
Isabel foi cheia do Espírito Santo. Jesus lhes disse: Eu dou a vocês o direito de participar do Reino - homens, sábios e cheios do Espírito Santo, que tenham bom testemunho. Nós (os doze apóstolos) colocaremos esses servos de Deus a cargo dessa questão, pois Deus é que é importante, porquanto é ele que realiza o crescimento. E a coisa mais importante a respeito de um servo é que seja fiel ao seu Senhor. Portanto, mantenham o olhar firme em Jesus, autor e consumador da nossa fé, lembrando sempre do que Jesus lhe disse: “Você creu porque me viu. Felizes são aqueles que não me viram e mesmo assim creram”.
(Lc 1:41b; 22:25,29; At 6:3; 1 Co 3:7; 1Co 4:2; Hb 12:2; Jo 20:29)
Somos todos poetas Fernando…
No entanto, nem todos os poetas, são poesias…
Nem todos fingem dor em demasia,
para alcançar a alma e trazer calmaria…
Alguns se vão na dor… Outros no temor, refletem o verso em agonia.
Sua própria vida… Seu refúgio, sua alforria…
Que nas palavras encontram a passagem para a utopia…
E do inato se dá o formato: prosa, cordel, crônica, poema, poesia…
E de longe Fernando, nos encaixamos também!
Pois se um poeta somente finge, queria eu fingir além…
E que a dor fingida me fizesse bem…
Mas o real não mente, não distorce, não desmente…
O poeta escreve com alma!
Por mais que finja em sua mente, é inconsequente…
E nas próprias armadilhas cai em ressalva...
O caminho é difícil,viver não é fácil mas quanto mais se reclamar,mais pesado fica.Somos todos guerreiros, Parabéns pela vida .
Gosto da lei da vida onde diz que somos maternidade fecunda perante tudo que achamos belo e amamos. E nesta linha de pensamento, somos co-responsáveis perante as fatalidades de percursos e a sinergia modos operandi de todos que se movimentam. Sendo assim quando depararmos nos caminhos, com um passarinho bem pequenininho indeciso que se perdeu do ninho, por instinto de amar vivendo, nos vale a pena dar lhe um leve e singelo sopro para que elezinho inicie pela primeira vez, seu voo, rumo a mais perfeita liberdade.
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