Ninguem Explica a Saudade
Nunca ame ninguém mais do que a si mesmo; nem mesmo seus pais, nem mesmo seus filhos. Isso se chama amor-próprio.
É tanta fobia🙄, mas até agora eu não ví ninguém reclamar da "bonitofobia", ninguém fala nada, nem a tevê.
Lembre-se de que ninguém precisa de plateia nem de aplausos para dizer bulhufas de nada; às vezes td que vc precisa é de bom senso e de papas na língua.
Um novo ano não está predestinado a nada, o de ninguém está. Pode acontecer qualquer coisa, boa ou ruím, com qualquer um. E você pode fazer o que você quiser fazer, inclusive não fazer nada diferente, se você quiser.
Não se iluda, ninguém é exclusivamente bom ou mau; a proporção entre esses aspectos varia de situação para situação e de pessoa para pessoa.
Não se iluda: ninguém é exclusivamente bom ou mau. A proporção entre esses aspectos varia conforme as situações e os indivíduos.
Tão sozinho no universo estou, universo este que nem estrelas tem, muito menos planetas, ninguém aqui apenas eu e os meus míseros pensamentos.
Já me quebrei em silêncio,
onde ninguém pôde ver.
Carreguei sorrisos no rosto
enquanto a alma só queria chover.
Fui leve — quando o mundo pesava.
Fui calma — quando dentro tudo gritava.
Fui pluma no vento da vida,
mas cada sopro me ensinou a não me perder.
Me disseram pra ser forte,
mas descobri que força é sentir.
É cair e, mesmo em pedaços,
ainda assim, decidir prosseguir.
Não sou feito de aço,
mas de carne que já cicatrizou.
De lágrimas que ninguém viu,
e orações que só Deus escutou.
Carrego dores caladas,
mas também milagres que ninguém notou.
Porque onde o mundo via fraqueza,
Deus via o ouro que o fogo forjou.
Sou feito de fé que não grita,
mas resiste.
De esperança que não se explica,
mas insiste.
Sou suave como a pluma que dança no céu,
mas quando a vida exige…
eu sou trovão.
E faço tremer tudo aquilo que quis me calar
— sem perder o coração.
Pluma e Trovão
por Alex Zanute Dias
Eu vim do silêncio que ninguém ouve.
Do lugar onde a dor cala fundo,
mas a alma — mesmo ferida — insiste em ficar de pé.
Fui queda, fui sombra, fui medo.
Mas hoje, sou luz acesa na escuridão.
Sou fé que não negocia.
Sou alma que não se vende.
Sou cicatriz que virou armadura.
Você me vê suave, mas não se engane:
— meu coração é aço forjado na dor.
— minha esperança é lança.
— minha voz é martelo.
Sou pluma, sim — leve, livre.
Mas cada sopro me ensinou
a voar sem pedir permissão.
E quando o mundo ruge…
eu rugo mais alto.
Quando a vida me testa,
eu viro trovão.
Trovão que rasga o céu da dúvida.
Que acorda gigantes adormecidos.
Que diz:
“Eu ainda estou aqui.
Eu não desisti.
Eu não vou recuar!”
Porque quem já andou no vale
não teme a montanha.
Quem já chorou no deserto
traz a chuva na alma.
Suave como uma pluma — sim.
Mas quando preciso lutar…
sou trovão que quebra o silêncio.
Sou grito de guerra.
Sou chamado à vida.
Sou renascimento!
Ungido para Vencer
Pode armar ciladas, lançar teu olhar,
mas quem anda com Deus, ninguém pode parar.
Tu vens com mentira, com jogo e traição,
eu sigo com fé, escudo e oração.
Sei das tuas tramas, das tuas intenções,
mas eu sou guardado pelas mãos que são
mais fortes que tudo, maiores que o mal —
meu Deus é justiça, fiel e leal.
Não ando sozinho, não temo emboscada,
minha força é santa, minha alma é blindada.
Você joga com ódio? Eu luto com luz.
Sou filho valente do Rei Jesus.
E quando pensares que me derrubou,
é Deus que me ergue, me cura, me honrou.
Então tenta de novo, se é isso que quer,
mas quem é ungido… jamais retrocede, vence pela fé.
Ninguém me inspirava medo. Meus colegas haviam percebido isso e demonstravam por mim oculto respeito que às vezes me fazia rir.
Numa sociedade em que ninguém consegue ser reconhecido pelos outros, cada indivíduo torna-se incapaz de reconhecer sua própria realidade. A ideologia está em casa; a separação construiu seu próprio mundo.
Ninguém mais sabe perder e é na hora do insucesso que os bem-sucedidos mais demonstram sua grandeza.
Nunca se mentiu tanto no mundo como em nossa época. Aos poucos, ninguém mais acredita em ninguém porque todo mundo está no modo marketing de ser automático. A característica instrumental desse modo é que tudo é meio para se atingir um fim.
É inacreditável que a perspectiva de ter um biógrafo não tenha feito ninguém renunciar a ter uma vida.
