Nas Torturas toda Carne se Trai
Meu coração é uma bexiga de carne podre, que bate, pulsa pela repulsa dos homens frente à sua própria humanidade.
Vivo numa reverência extrema e por mais que a carne seja sacana é com o sagrado que habita em mim que te defino. Não sei mais apaziguar um coração que vive mergulhado em alegria. Bombeia provocação, corre nas veias inquietude e os músculos tremem fantasias.
Rebeca
-
Pausa
Vem e traz o ar de posse
As certezas e a intimidade
Sê a estátua de carne
Neste momento de silêncio
Muda e quieta
Como uma boca pousada
No meu sono
Traz-me de ti
O tudo e o nada
Do abandono
E acampa no trevo
Acre e macio
Deste corpo em festa
Depois, vê o que resta
Da minha fome e do cio
Retoma a tua gesta
Deixa-me vazio
O pecador e suas contradições:
Ao dizer: “ a carne é fraca”
Ele quer dizer: “ela é muito forte e eu sou dominado por ela”
Eu vi o menino no lixo,
Eu vi o urubu...No luxo.
Que prato vai comer o bicho?
A carne ou o lixo?
Quem é lixo?
Quem é carne?
Quem é bicho?
Quem viu adiante o destino,
Tendo a frente um futuro nu?
Terá sido o urubu-menino?
Ou foi o menino-urubu?
Altair Leal/ direitos reservados
poesia publicada no livro
Marginal Recife vol.05
Não querem me conhecer, não se importam, sou só carne. “Me fale sobre você ?“ perguntam sem querer ouvir uma resposta sincera, só esperando a hora do abate. Que tédio. Eles fingindo interesse e eu lutando pra ficar acordada.
Se a carne é fraca, não há mesmo muito o que fazer. É química, explosão, necessidade. Então, como não participar feliz do banquete, desse churrasco apetitoso? Me delicio, e penso: que seja louco, mas que dure. Vocação pra vegetariana: zero. Deus me deixou cair em tentação. E tem me livrado do mal. Amém!
Não confunda o corpo com sua carne, o corpo não é obstáculo; ele é um servo que precisa ser treinado. O maior perigo no homem é seu ego (carne), e nada mais.
Nenhum poema se faz de matéria abstrata.
É a carne, e seus suplícios, ternuras,
alegrias...
num reino
mais duro do que rocha da esperança
mais duro do que a nossa frágil carne,
nossa atônita alma...
Não há poema isento.
Há é o homem.
Há é o homem e o poema.
Fundidos.
A nossa carne não tem que entender a vontade do nosso espirito, ela simplesmente tem que se prostrar de joelhos quando temos sede de Deus.
“Quando optamos por amar uma pessoa temos que enxergar nela a nossa metade, a nossa carne e a nossa continuidade.”
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