Nao Tente Adivinhar o que

Nenhum de nós sabe o que existe e o que não existe. Vivemos de palavras. Vamos até à cova com palavras. Submetem-nos, subjugam-nos. Pesam toneladas, têm a espessura de montanhas. São as palavras que nos contêm, são as palavras que nos conduzem. Mas há momentos em que cada um redobra de proporções, há momentos em que a vida se me afigura iluminada por outra claridade. Há momentos em que cada um grita: - Eu não vivi! eu não vivi! eu não vivi! - Há momentos em que deparamos com outra figura maior, que nos mete medo. A vida é só isto?

Não conseguimos segurar uma tocha para iluminar o caminho de outra pessoa, sem clarearmos o nosso próprio.

Ficar calado tanto quanto possível e não deixar, por isso, de estar alegre.

Todos os homens são bestas; os príncipes são bestas que não estão atreladas.

Na vida, não nos apresentamos a ninguém que possa confundir-nos e odiamos quem nos confunde.

O Homem não tem porto, o tempo não tem margem; / ele corre e nós passamos!

As amoras

O meu país sabe às amoras bravas
no verão.
Ninguém ignora que não é grande,
nem inteligente, nem elegante o meu país,
mas tem esta voz doce
de quem acorda cedo para cantar nas silvas.
Raramente falei do meu país, talvez
nem goste dele, mas quando um amigo
me traz amoras bravas
os seus muros parecem-me brancos,
reparo que também no meu país o céu é azul.

O que é absurdo, e que não é, pode ser apenas uma questão de perspectiva.

Assusta pensar que talvez a admiração mais sincera de que gozamos seja a das pessoas que não nos compreenderam.

Não existe antídoto mais poderoso contra a baixa sensualidade do que a adoração da beleza.

Decidi-vos a não servir mais, e sereis livres.

Um bom lar precisa ser feito, não comprado.

Muitos ventos sopram.
Dentro e fora de mim uivam
lobos que não sou.

Os planos não são nada; o que conta é a planificação.

Os males que não são percebidos são os mais perigosos.

Maldição, aqui não há regras - estamos a tentar realizar alguma coisa.

A ocasião tem todos os cabelos na parte da frente; se a deixamos passar, não temos forma de a puxar de volta; ela é careca na parte de trás da cabeça, e nunca mais retorna.

O hábito não faz o monge, e há quem, vestindo-o, seja tudo menos um frade.

O amor é vida quando não é morte; é berço e também sepultura.

Como o mundo é claro e belo, quando não nos perdemos nele, e como é escuro o mundo, quando nos perdemos nele!