Nao tenho o Direito de Magoar Ninguem

Não fale comigo em guerras, eu cultivo flores.

Ah, poeta, não deixes que te vejam chorar.

Sem elas não teremos flores, cuidem das nossas rainhas, cuidem das nossas flores"

Não maltrates aquela que um dia te amou, deixa-a ir."

Não quero muitas mulheres, quero aquela que faz os meus olhos brilharem."

Amor traiçoeiro


- Hoje, eu não confio em ninguém, justamente por causa disso, os mesmos hipócritas que choram pelo amor verdadeiro, que imploram pela verdadeira conexão, lealdade, e etc.. são os mesmos falsos traidores! Lembre-se, tudo que a gente faz, volta pra gente, nem sempre da mesma pessoa atingida, mas um dia, talvez a gente ame verdadeiramente, intensamente uma pessoa, e quando menos a gente espera, ela nos trai e nos decepciona, isso é um fato! Se a gente não focar na direção que a gente cobra, o ciclo se repetirá na angústia eternamente! ✨

O barulho


Não é som.
É excesso.
É gente falando por cima,
história torta batendo na cabeça,
telefone vibrando como ameaça,
nomes que não pedem licença.
O barulho não grita.
Ele insiste.
Mói por dentro até o silêncio parecer suspeito.
Tem barulho de culpa que não é sua.
Barulho de versão que você não contou.
Barulho de afeto mal interpretado
virando arma na boca errada.
Por isso o corpo quer fugir.
Não do lugar.
Do ruído.
Porque quando tudo cala,
o gelo começa a derreter
e sobra só o que é seu de verdade.
Sem eco.
Sem defesa.
Sem precisar explicar nada.
O barulho não te define.
Ele só revela
o quanto você precisa de paz
pra voltar a ouvir a si mesma.

Boletos


O preço de querer uma vida simples
não vem em parcelas suaves.
Ele cobra
a ausência do barulho conhecido,
a distância de quem sabe seu nome
mas não sua história.
Escolhas têm seus próprios boletos.
Não vencem no banco.
Vencem na carne.
Pagam-se na raça,
na força que sobra quando não há plateia,
quando o mundo decide cair em volta
e ainda empurra.
Às vezes o empurrão mira um poço sem fundo.
Mas quem aprende a cair em silêncio
descobre no escuro
o próprio chão.
E segue.
Não porque é fácil,
mas porque voltar
custaria mais caro.

Sua trajetória não é definida pela dor que você sentiu, mas pela arquitetura interna que você construiu para suportá-la.

De que serve a minha poesia
se a sua boca não me diz,
se o silêncio faz sangria
no que eu quiz fazer feliz
de que serve o verso escrito
com o peso da intenção
se o meu grito mais bonito
não alcança o seu perdão .
pois a rima se esvazia
e o papel vira desterro
de que serve minha poesia
se seu beijo é o meu erro.⁠

De que serve a minha poesia
se a sua boca não me dá
o destino , atravessia,
o destino de eu estar


guardo versos na lapela
metáforas ao relento
mais a rima mais singela
morre aondabor do vento


pois , se o lábio não confirma
o que a alma já escreveu
toda estrofes se desmancha
entre o seu mundo e o meu .

O ódio é um vínculo, e eu escolhi ser livre. Se a sombra da ⁠sua maldade não conseguiu apagar a minha luz, é porque a minha essência é governada pelo que carrego no peito, e não pelo que recebo de suas mãos.

A injustiça pode até vencer o relógio dos homens , mas não escapa a gravidade do universo : toda ação planta um destino , e o tempo é apenas o solo onde a colheita inevitavelmente amadurece.⁠

O universo não pune, ele apenas devolve. A injustiça é um empréstimo com juros altos: o tempo pode até ser paciente, mas a conta do equilíbrio é inevitável.

A honestidade é a única luz que não busca iluminar o mundo. Mas que, por ser pura, acaba por denunciar as suas sombras.

Adaptar- se aos erros não é carregar o peso do que se foi, mas usar o impacto da queda para ganhar impulso no próximo salto. O passado deve ser seu instrutor, não seu carcereiro.

Hoje, pintaria um lindo quadro sobre seu dia,
Talvez não tenha a devida capacidade,
Talvez não tenha a devida honraria,
Pois, pintar sua vida, Marcele,
Requer a atenção e maestria
Dos grandes olhares da poesia,
Sem se preocupar com a vida acelerada,
Usar a mesma concentração de Van Gogh,
Quando pintou a "Noite estrelada,"
De da Vinci, quando pintou" Monalisa",
De Velasquez, quando pintou as ""As meninas"".
Porque você, preciosa filha,
É minha obra de arte,
É assim que te vejo,
Exatamente como Klint,
Quanto pintou o "Beijo".

Ser forte não é sobre o quanto você aguenta, mas sobre como você escolhe reagir ao que não pode aguentar.

O extraordinário é, na verdade, o futuro que não encontra espaço para nascer porque o nosso "hoje " está lotado de "ontens".

Meu silencio não quer dizer "Não".
então...
Tolice pensar que sabe o que sinto.
Pensar que não minto.