Nao sou a Mulher Perfeita sou eu

Meu Amor


Amor é aquele que não é imposto...
Sente-se incondicionalmente.
Ocupa o tempo, sente-se o gosto
Almas que se entrelaçam perfeitamente

Amor não se compra
Vem naturalmente,
Como o céu, o mar, a sombra
Como o melhor presente

Amor é se sentir protegido
Se aninhar nos braços do ser amado
Se perder em todos os sentidos
E sempre, sempre se sentir amparado

Amor é o que eu sinto
Essa leveza da alma, que desvaira
É esse sentimento que instigo
E o convido... às minhas fantasias!

Meu amor não telefona, meu amor não se demora, meu amor é mesmo assim,Meu amor me da sossego, meu amor me da um medo, Meu amor me faz tão bem, quase direito, quase perfeito, é meu amor, O meu amor não manda beijo, meu amor me deixa louco, meu amor só quer amor, meu amor pisa na bola, meu amor entra de sola, meu amor me da calor, quase direito quase perfeito é meu amor.

é estranho ver uma pessoa com quem costumava conversar por horas quase todos os dias, mas agora não conseguir dizer nem um “OI”

Não procurem sentido na vida, não vão encontrar. A vida não é sentido...é sentir!

Não é o tamanho do cão que conta na luta, mas o tamanho da luta no cão.

Defina as suas metas com objetivos elevados e não pare até chegar lá.

Orar é a melhor forma de fingir que se faz algo por alguém quando na realidade não está se fazendo nada.

Não é o prêmio que lhe torna um vencedor é o caminho percorrido com perfeição.

Não tenha medo de ser humano, pois o ser humano erra, e uma das coisas que o ser humano faz, é errar. Reconhecer o erro, isso é ser humano.

Não quero perguntar por quê, pode-se perguntar sempre por que e sempre continuar sem resposta: será que consigo me entregar ao expectante silêncio que se segue a uma pergunta sem resposta? Embora adivinhe que em algum lugar ou em algum tempo existe a grande resposta para mim.

Aquele que não luta pelo que quer, não merece o que deseja, Não existe vitória sem luta!

Para nós, eles não morreram,
mudou-se-lhes a condição da vida:
Vita mutatur, non tollitur!
– A vida não é tirada,
mas transformada.

Na sepultura não se acha
para sempre o homem.
Cremos no que dizemos
cada dia no Credo:
Eu creio na ressurreição
da carne e creio na vida eterna.

Assim como o pão que vem da terra,
depois de ter recebido a invocação
de Deus, não é mais pão comum,
mas Eucaristia, constituída
por duas realidades, uma terrestre
e a outra celeste, da mesma forma
os nossos corpos que participam
da Eucaristia não são mais corruptíveis,
pois têm a esperança da ressurreição.

Você, a insegurança em pessoa, me passa segurança. Uma total contradição. Dessas que não faço a menor questão de entender. Dessas que faço a maior questão de mergulhar. Tem cheiro de flor quando abre, riso de rio quando deságua. Tem nascente na alma, corre feito mar, desses cheios de segredos, profundo, com ondas altas, perigos escondidos e histórias que ninguém sabe. Tem a transparência que o mar tem, o doce mistério de um rio. Tem o que eu preciso pra mim, o que eu quero, o que eu procuro, é tudo que eu tenho, é minha vida em você agora.

Não faço questão de um cantinho quente pra encostar, quero mais o vento batendo no rosto enquanto arrisco

Por Amor a Cristo não há dor que me faça sofrer.

A atitude mais solitária do elemento humano é ler.
Não há nenhuma atitude que seja tão solitária
quanto a atitude de ler.
É tão solitária
quanto tão bonita!

Porque não basta compreender, é preciso fazer. O nosso fim, o fim último, não é desenvolver em nós ou em torno de nós o máximo de consciência, o máximo de sinceridade, mas assumir o máximo de responsabilidade e transformar o máximo de realidade à luz das verdades que tivermos reconhecido.

O que nos separa é apenas o silêncio.
O silêncio é como uma pomba
depois do tiro.

Não há silêncio maior
do que uma pomba
colorida pela morte.

O que nos separa é a distância.
A distância nada mais é do que
uma saudade sem remédio.

Não há saudade maior
do que o definitivo.
O que nos separa
é a falta de palavras.
As palavras são como
dois grandes
olhos satisfeitos.
Não há maior palavra
do que um olhar de amor.

O que nos separa
é esta agonia.
Esta agonia
é como uma árvore
cortada pelo homem.
Não há agonia maior
do que uma árvore tombada.

O que nos separa
é a canção pela metade.
Uma canção pela metade
é como uma criança
que não chega à vida.
Uma canção inacabada
é uma criança morta.

Vê? São poucos
os motivos
que nos separam.
Por isso este silêncio
e o silêncio é como
uma pomba depois do tiro.

Não há silêncio maior
do que uma pomba
colorida pela morte.

Aquilo que parece ser, pode não ser o que parece.