Nao quero mais Andar em Circulos

As pessoas vaidosas não podem ser astutas; elas são incapazes de se calar.

Não é a beleza mas sim a humanidade o objetivo da literatura.

Assim, meus caros Americanos: Não exijam o que o vosso país pode fazer por vós - exijam o que vocês podem fazer pelo vosso país.

Meus caros cidadãos do mundo: não exijam o que a América irá fazer por vós, mas sim o que, juntos, poderemos fazer pela liberdade do homem.

Não existe maior indício de ser pouco filósofo e pouco sábio do que desejar uma vida inteira de sabedoria e filosofia.

Lamentar é ter pena de si próprio, não ter esperanças e não semear o bem e a paz.

Não pode haver uma totalidade da comunicação. Com efeito, a comunicação seria a verdade se ela fosse total.

Compra não o que consideras oportuno, mas o que te falta; o supérfluo é caro, mesmo que custe apenas um soldo.

A estirpe herda-se e a virtude conquista-se; e a virtude vale por si só o que a estirpe não vale.

A verdadeira história de um ser não está naquilo que fez, mas naquilo que pretendeu fazer.

O poeta não deve crer nos anjos, mas nas palavras que os criam.

O que o homem conhece, nem sempre se compara com o que ele não conhece.

Somente o gênio tem a coragem de não tentar ser agradável a todos.

Não importunes um homem cuja amizade prezas, pois o mendigares dele te desacreditaria no seu conceito.

Não construais estátuas aos vossos heróis, é melhor erguer estátuas às vossas vítimas.

As empresas existem para criar e preservar seus clientes. Não para criar produtos, como muita gente imagina. Os produtos são efêmeros; os clientes não.

A humanidade não é um estado a que se ascenda. É uma dignidade que se conquista.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...

Quem não ama o seu semelhante vive uma vida estéril e prepara um túmulo triste para a sua velhice.

O amor não é um sentimento, é uma arte.

Onde não há compaixão, os crimes multiplicam-se.