Nao podem ser Explicadas mas Sentidas

Não gaste o seu tempo e suas ideias com quem não quer te ouvir.

Apenas penso se você está bem ou não, se finge toda esta alegria e se um dia realmente me amou ou apenas achou que amava.

E quando eu não entendo o texto por falta de nexo... Fico mesmo pensando se o problema não é comigo.

E você diz "Foda-se, eu não tenho sentimentos!", mas o orgulho também dói.

É como desperdiçar sentimentos com alguém que não sente o mesmo.

Eu não preciso ter mais nada, então eu vou fazer.

Minha prece cordial é "não me deixeis errar na gramática, na ortografia, muito menos na coerência e coesão..."

Agora os rótulos aparecem, não tem como evitar. Porém se os rótulos aparecem, é porque de algum modo chamamos a atenção.

Estudante para o desenho "Cigarro em uma mão e bebida na outra. Só não tem mais drogas porque acabaram as mãos" "Para que servem os bolsos?"

E espante-se quem quiser, mas há muito mais coisas em minha mente que não se conforma com estas que vemos todos os dias.

Eu nem acredito que estou com você. Eu também não.

E não importa o que você vista ou compre, eles notarão apenas quem você realmente é.

E esse novo amor não imagina o bem que faz e o bem que tem.

Esse lance de que um sempre vai amar mais que o outro me assusta, não por medo de amar mais, é justamento pelo amor de menos que eu temo, bom seria se amor fosse na mesma proporção.

Ela não mais estava perdida em si mesma.

Não era necessário palavras para explicar que as coisas voltariam ao normal.

Não me julgue pelas lágrimas nem sorrisos, por horas disfarço com eles.

Eu posso até estar sofrendo por dentro,
mas você não vai perceber.

Erros

Não perdoa a pele.
Me serve de pecados.
Tão de perto me empurra contra mim,
Que a cheiro.
A imito.

Não perdoa a noite.
Meus gritos algemados na garganta.
As memórias plásticas e soturnas.
Páginas marcadas soprando violentas.
O que foi o meu querer.

E de joelhos no chão. Na queda.
O castigo imediato.
Ardendo, estalando, sangrando nas conseqüências de mim.
A vontade de nada. De ser coisa alguma.
Envolvido em mudez. Afogado em meus olhos.
Longe de outras chances.
Salvo na fuga do que não resisto.

Mordido


Me falta um pedaço que foi bem mordido por quem não posso culpar.
Lembro-me inteiro e como antes sentia ali onde não faltava.
Não fui surpreendido por aquela malícia.
Sabia dos dentes, do profundo olhar que traga.

Deixei sem interromper. Era vivo; era eu e meu.
Fui aquela parte levado como por alguém que espalhasse minhas palavras nos ouvidos de tantos, nos encontros e apresentações, nas ruas escurecidas que estão poucos a sorrir.

Deixei.

Sou resignificado.
A Parte que foi, deixa o espaço e todo seu passado inviolado.
As linhas preenchidas são mais soltas e vão mais facilmente por todas essas janelas abertas.
Delas não se vê o jardim; se vê lua. Ficou mais frio, mais denso e escuro.

A Parte que foi, deixa o espaço.
Lembro-me inteiro e como antes sentia ali onde estava.
Resignifico meus dedos nessas linhas preenchidas.

Receoso ainda. Mordido. Sem medo atravesso a noite.
Entroso movimentos nas voltas do que vejo e do que foi.
Tão vivo quanto são as charadas e as metáforas que se tornam uma na outra.
Ora com chances, ora sem apelos.