Nao Obrigo que Ninguem Goste de Mim

Soneto de devoção

Essa mulher que se arremessa, fria
E lúbrica aos meus braços, e nos seios
Me arrebata e me beija e balbucia
Versos, votos de amor e nomes feios.

Essa mulher, flor de melancolia
Que se ri dos meus pálidos receios
A única entre todas a quem dei
Os carinhos que nunca a outra daria.

Essa mulher que a cada amor proclama
A miséria e a grandeza de quem ama
E guarda a marca dos meus dentes nela.

Essa mulher é um mundo! — uma cadela
Talvez... — mas na moldura de uma cama
Nunca mulher nenhuma foi tão bela!

O tempo corre, e as nossas sensações com ele se modificam.

É dos sábios mudar de opinião.

O maior espetáculo para o homem será sempre o próprio homem.

O amor torna tudo brilhante, agradável e vantajoso. O amor é o vaso que contém alegria!

Escrevo deitado e as linhas ficam tortas, como se eu tivesse bebido. Só bebi um pouco de tristeza.

A boca,
onde o fogo
de um verão
muito antigo
cintila.
O que pode uma boca
esperar
senão outra boca?

À proporção que o homem exterior se destrói, o homem interior se renova.

Falar é bom, calar é melhor, mas ambos são desagradáveis quando levados ao exagero.

O homem, o indivíduo humano, é o portador do conhecimento efetivo. O conhecimento enquanto bem social é apenas conhecimento potencial, é coleção de registros e convenções que, para tornar-se conhecimento efetivo, deve ser efetivado, atualizado na consciência do indivíduo vivente.

- Você tem alguma ideia do quão feliz você me faz sentir? - Ele murmurou.
- Sim… Eu sei exatamente. Porque você faz o mesmo a mim.

Por muito que se recuse deixa sempre algum gosto a paixão que a gente inspira.

Às vezes, falta apenas uma pessoa e parece que o mundo inteiro está despovoado.

Por pudor sou impuro.

As mulheres, como as crianças, acham que tudo lhes é devido.

As leis são teias de aranha pelas quais as moscas grandes passam e as pequenas ficam presas.

Para apaixonar-se, basta estar distraído.

A pessoa que se vende recebe sempre mais do que vale.

Distante o meu amor, se me afigura
O amor como um patético tormento
Pensar nele é morrer de desventura
Não pensar é matar meu pensamento.
Seu mais doce desejo se amargura
Todo o instante perdido é um sofrimento
Cada beijo lembrado uma tortura
Um ciúme do próprio ciumento.
E vivemos partindo, ela de mim
E eu dela, enquanto breves vão-se os anos
Para a grande partida que há no fim
De toda a vida e todo o amor humanos:
Mas tranqüila ela sabe, e eu sei tranqüilo
Que se um fica o outro parte a redimi-lo.

Uma noite de amor é um livro a menos lido.