Nao me Comove mais

Se o próprio Jesus orou antes de fazer seus Milagres, por que teimamos em não orar quando precisamos dos nossos?

Quando eu percebi que você vai indo embora, você não queira imaginar o quanto eu desejei para que tudo acabasse logo. Para que eu me acabasse logo, para que o amor fosse acabar logo.
Me senti invisível. Quis me apaixonar por um quase-dentista que tem uma tatuagem na panturrilha esquerda, e talvez fosse o que eu preciso nesse momento, mas não quero me apaixonar de novo. Anda difícil, anda complicado não querer mais saber de nada.

Eu não tenho coragem, mas eu sei ser forte. Mas eu não sofri ainda, nem ao menos chorei de luto, ainda. Houve vontade, houve não, ainda há essa vontade, mas respirei fundo, porque isso não iria valer a pena, assumir que eu chorei não iria fazer nada mudar, nem você, nem eu, nem ninguém. Só iriam sentir dó de mim e eu não quero isso. Não quero que olhem para mim e dizem: Nossa tadinha, está sofrendo. Eu quero que me olhem e falem: Te vi no fundo do poço e como é bom te ver feliz de novo.

Eu sei, não sou a melhor para você e às vezes, até penso que não sou melhor para ninguém. Às vezes, eu preferia ficar bêbada o resto dos anos, assim, tudo seria festa, mas do jeito que eu tenho azar, tudo seria sofrido. Mas, menino, vou te confessar uma coisa. Você não sai de mim, nem por nenhum texto, nem indiferenças, nem com a nossa falta de amor. Vou te confessar outra coisa. Não quero aprender a viver sem você. O telefone não vai tocar, a porta não vai abrir, o café esfriou e você não vai chegar.

Coração não entende as minhas ordens e meu cérebro me obedece. No fundo, não quero ele. Ou eu quero? Tanto Faz. Só quero sair dessa. Toda às vezes que chega um mensagem para mim, eu estranho. Toda vez que eu vejo uma história como a nossa me dói a alma. Parece que eu não tenho mais sonhos grandes e bonitos. São apenas coisas sem importância que nem eu mais me importo. Vejamos. Meu quarto dia. E são opção inversas.

agora menina? Como que eu faço para te ajudar a sair dessa? Escrever não vai te ajudar. Escrever vai piorar, amar outro vai fazer comparação aos outros. Não ligue mais para meninos, isso vai se sentir como na última vez, a traição. Aí Menina, pobre de você. Pobre de você que ignora o que sente e se sente, escreve e não diz. Pobre de você que pensa que ele se importa, mas ele não se importa. Ele quer ser feliz com a vida que escolheu e você o pertuba com isso. Meu cérebro só me diz coisas horríveis.

Meu sonho não é doce. É azedo. Tão azedo que é capaz de fazer mal a quem gostar dele. Estou escrevendo esse texto antes de completar o sexto dia, porque eu simplismente não sei mais o que eu faço. Me comovi relendo tudo, escrevendo então esse texto vai me fazer chorar. Mas quero ser forte, mas eu nunca consigo. O sonho sempre foi o mais doce possível até que, garotinho, você estragou tudo. Absolutamente tudo. Fui sua consciência nesse tempo todo e eu sei que de um jeito ou de outro eu não saí do seu pensamento. Você beijou meninas na minha frente, declarou seu amor por elas, e eu fiquei brava, bravíssima. Ora, sou sua consciência, deveria ter o mínimo de respeito não é? Mas não houve nada disso.

Não me entreguei. Não fui inteira. Fui inteira sim, mas foi com o menino que hoje abandono aos poucos. Fui inteira e mostrei minha verdadeira face. Carente, mimada e apegada em tudo. Usei máscaras no começo, mas depois deixei para lá. Mas ele não me aceitou assim. Me abandonou depois de algum tempo. Me deixou sozinha. Sem meninos estranhos, com o coração vazio, com a minha dieta maluca e o pior de tudo, sem ele. Meu sonho. Aí, era tão doce, tão puro.

Lembro do seu jeito arrogante que me dava nojo. Eu lembro e lá no fundo, não queria esquecer. Foi algo bom que eu senti. Porque eu sinto isso. Sei que não foi um amorzinho pequeno de verão sem sal. Foi amor. AMOR. com letras grandes. Pode até ser amor de quinze anos, dezesseis, chame do que você quiser. Mas para mim, foi maior. Foi sensação, a cura, a doença, a salvação, o desespero. Todas os sintomas em um único nome, em uma única voz. Mas é o único sentimento. Entre todas que já existiram por você. Não falo que o meu é o mais sincero, nem o mais lindo, mas foi o mais profundo.

Eu acho que no fundo, me curei, estou bem. Mas não quero recomeçar nada, hoje. Amanhã, mudo de ideia. Mas hoje, não. Hoje, vejo sol se pondo, me sinto bem. Sinto um vento no meu rosto, sinto bem, não me sinto sozinha ou perdida, sem ele. Tudo bem, há uma falta que ninguém altera, nem textos, nem nada. Mas e aí? Ele tá bem com a vida, e eu posso ser feliz com a vida que eu quero escolher. Se for, vai ser. Daqui dez, quinze, seis anos, eu posso dizer que eu tentei viver sem você, mas que talvez, nunca consegui. Eu ando aceitando os fatos, eu ando crescendo. Vendo meus erros e tentando acertar cada vez mais. Escolhendo viver, escolhendo saber ao certo qual é o caminho devo seguir.

Não sejamos como os poetas,
com seus devaneios, suas paixões desenfreadas
que usam da amargura e solidão
como a inspiração de suas cenas
o abismo é sua casa
a morte a sua cura.

Escrevo um longo texto, nao, nao é proposital!
Acontece que quero me explicar, explicar o que sou... Sou obrigada a fazê-lo já que nao compreendem o meu jeito de ser.
Sou defenssora de mim mesma e isso basta para saberes que sou tambem egoista, mas nao sou tao mentirosa como achei que fosse, pois se fosse, nao me assumiria mentirosa aos quatro cantos do mundo. Mas digo, digo sem medo. Vês que eu nao sou medrosa? Nada me afronta, absolutamente nada... Desculpe, eu volto a mentir, tenho meus medos de ausensia e de presença, mas nao quero dizê-los, me envergonham, me maltratam.
O problema maior é que nao consigo me descrever, bem o problema maior é que tenho esta necessidade, queria ser-me de um jeito perfeito... Perfeitos olhos, perfeito toque, perfeito sorriso e perfeito humor.
Sim eu acredito em perfeiçao e quero conquista-la, todos nós queremos.
Eu quero deixar de ser nervosa, estressada, curiosa, teimosa, insistente, ansiosa e perfeccionista para alcançar a perfeiçao.
Mas é que se eu deixar de ser como sou, nao me seria... Sem me ser, pra quê perfeiçao?!
O bom seria se nascessemos com o poder de tornarmos-nos o que queremos, mas sei que isso seria chato demais... Sim seria chato, irritante, perfeiçao demais sufoca.
Ninguem inveja uma boneca, e ela é perfeita.
O que falta a uma boneca perfeita? Falta a perfeiçao da vida.
Chega, estou estressada de me dizer.
Sou inconstante, e isso falta me matar de ódio e de esquecimento.
Sou sozinha e estou cheia.
Complemento em outra vida.

Tem coisas em nossa vida que acontece porque tem que acontecer , e outras que não acontecem por....
Por isso não culpe a vida por você ser quem és; pois samos responsáveis por nossos atos e nossas omissões.

Junto com suas cartas, apostou também o seu próprio coração. Mas isso, ela não teve de volta. Porque era impossível apostar uma coisa que ela não havia faz tempo. Não havia coração algum com ela. Não havia nem ao menos pensamentos. Porque o seu pensamento e seu coração estavam com aquele Menino-Homem e ele nunca mais devolveu. E assim, foi feito. A moça era morena, ficou loira, fez todo chorar. Voltou a ser morena e esperamos. A menina-mulher. Se tornar mulher novamente e esquecer os males. E que volte um dia acreditar que tudo pode ser diferente. Só basta ela querer e acreditar. E o menino-homem? Bom, está feliz. Mas é previsível que um dia. Ele se lembre dela. Porque ele...bom... ele continuou no pensamento dela por toda sua vida.

Eu queria escrever um texto diferente. Mas não consigo. O sentimento é o mesmo. Vem estação, vai estação. Vêm meninos, vão meninos. Vem cor de cabelo. Vai cor de cabelo e fica a mesma coisa de sempre. O amor. Às vezes, gostaria de ser uma mulher bem resolvida e não ficasse tão na dúvida. Mas sou apenas no fundo, uma menina. Mimada. Mas sou menina. Com defeitos e não acredito tão mais na magia que esse sentimento que muitos odeiam trás. Eu escrevo os textos mais errados, tentando salvar uma vida e um amor. Mas não salvo. Eu engasgo nas frases e não vai. Mulher decidida não seria assim, ou seria? Sou mil mulheres em uma só. A que sofre. A que ama. A que acredita no amanhã. Mas dentro de mim ainda existe a que odeia o Amor.

Não tenho vontade de te escrever. De gritar, ou até reagir. Coitadinha. Diz o meu cérebro. Coitadinha nada. Daqui um tempo passa. E se não passar? Não passou. Não se pode tudo que quer na vida. São 264 horas. E assim a gente segue. Acreditando que o que eu sinto é maior que qualquer coisa. E se eu não sinto mais? É. Você não sente. Meu cérebro responde. Eu sinto sim. Não importa bem o que. Nem aonde. Nem para quem. Mas eu sinto.

Não me faça tantas perguntas, pensamento. Disse ela. Nem ao mesmo sei o que eu quero. Antes sim. Disse a menina. Eu tinha certeza. Pobre coitadinha. Vai viver na ilusão até quando? Até ver que sua vida acabou e você não fez nada para ajudar? Vai viver em torno de seu mundo até você perceber que ele se casou, teve filhos e você ainda continua sozinha e velha? Até quando isso vai continuar. Para de me controlar, pensamento. Eu sei o que eu faço. Respondeu ela. Então, separou-se. Ela não pensava. Apenas Agia.

Oi menino que não me vê. Oi menino estranho. Oi menino! Cansei de tentar infiltrar na vida de quem não quer me deixar ser a sua própria vida. Cansei desse contrato de não amar ou de amar fácil só porque precisa de um amor fácil para conseguir resistir a solidão. São quartorze dias e a única dor que eu senti foi cólica. Será que eu virei fria? Será que finalmente a única dor que devo sentir é a cólica? Meu deus. O que anda acontecendo com o mundo?

O amor não se esquece em um dia. A ficha não caí em três horas. Mas sim, o coração pode se quebrar em menos de cinco minutos. Pode se quebrar e nunca mais voltar. Dizem que esquecem fácil. Esquecer fácil um amor? Me ensinem hoje. Agora. Depois dizem que. Amar em um dia e esquecer no outro, é simplesmente amar. Desde quando ama em um dia e se esquece no outro? E assim, eu queria seguir. Mas não consigo. Tento aceitar verdades. Tento aceitar que o amor não é tão fundamental. E que a sua falta, não seja tão importante para mim.

Quando tudo parecer estar perdido, não se preocupe, são só aparências.