Nao Magoe um Alguem

O homem não pode fazer-se sem sofrer, pois é ao mesmo tempo o mármore o escultor.

Sem que o discurso eu pedisse,
Ele falou; e eu escutei,
Gostei do que ele não disse;
Do que disse não gostei.

Havia o escuro
mas eu não sabia onde;
teu rosto era sol.

O cientista não traz nada de novo. Só inventa o que tem utilidade. O artista descobre o que é inútil. Traz o novo.

Pouco dizemos quando o interesse ou a vaidade não nos faz falar.

Se você não procura perfeição, você nunca alcançará excelência.

Não se pode chamar leitura a essa tremenda quantidade de tempo que se perde com os jornais.

A cidade não é a solidão porque a cidade aniquila tudo o que povoa a solidão. A cidade é o vazio.

Ao planearmos para a posteridade, deveríamos lembrar-nos de que a virtude não é hereditária.

Para se alcançar, quanto mais não seja, a fama do pai, é preciso ser-se mais hábil do que ele.

O tempo não existe. É apenas uma convenção.

A moralidade é que foi feita para o homem, e não o homem para a moralidade.

A minha suspeita é de que o universo seja não apenas mais estranho de quanto supomos, porém mais estranho do que podemos supor.

Extingue-se o dia
mas não o canto
da cotovia

Não existe inferno maior do que ser prisioneiro do medo.

Quem tem fome não tem escolha. O seu espírito não vem de onde ele gostaria, mas da fome.

A sabedoria é geralmente reputada como pobre, porque não se podem ver os seus tesouros.

Não banho as minhas palavras na mentira. A ação é o controle de todo o homem.

As empresas existem para criar e preservar seus clientes. Não para criar produtos, como muita gente imagina. Os produtos são efêmeros; os clientes não.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...