Nao Magoe um Alguem
Feliz!
Queria agradar "todo" mundo,
Mas "todo" mundo não lhe agradava,
No peito um orgulho profundo,
Uma dor que nunca passava.
Não era feliz,
Era o que sempre dizia,
Quando ninguém lhe correspondia.
De tudo ele desistia,
Quando nada saía,
Como ele queria.
Tinha uma vida vazia,
Tinha uma vida sem luz,
Mas nada fazia,
Para amenizar o peso da cruz.
Aprendeu com o tempo,
Com dor e com luta,
A mudar de uma vez,
A sua conduta.
Aprendeu,
Que para ser feliz,
É preciso mudar,
O que se diz.
É preciso mudar,
O que se pensa,
É preciso mudar,
Essa crença.
De que a sua felicidade,
No meio de tanta diversidade,
Só será possível,
Se deixar de ser invisível.
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Talvez o mais perverso monstro não esteja em baixo da sua cama ou muito menos no deu armário
talvez eles esteja dentro de sua sombria e insana mente e você só não queira admitir isto.
Meus olhos brilham ao te encontrar minha alma se conforta perto da sua... Não sei o que o amanhã guarda, mas espero estar sempre ao seu lado.
"Na infância o cardápio não fazia muita diferença eu queria mesmo era ser rápido nas refeições para voltar ao meu mundo de sonhos, hoje ainda faço minhas refeiçoes com a pressa de voltar ao mundo real que me torna um potencial cliente da cardiologia"
A vida é cheia de problemas. Sou até preocupado com alguns, mas só me preocupar não os resolve. Tenho que agir para resolvê-los.
A ausência se torna uma pequena distância, quando a saudade permite, vê de olhos fechados quem não podemos ver de olhos abertos.
NADA INCOLOR
Arte ingrata que não desata e engata
E conquanto, em desalento,
A órbita elipsoidal dos olhos me arde,
Busca exteriorizar o pensamento,
Mas Como, quando e onde ?
Que em suas fronetais células guarda!
Tarda-lhe a Idéia!
A Inspiração então em apneia
E ei-lo a tremer, rasga o papel, violento,
Como o soldado que rasgou a farda e desertou,
No desespero do último momento ,
Ah finalmente a cor chegou e frisou forte ,
De certo o papel amarrotado dá má sorte,
Tenta chorar e os olhos sente enxutos!...
É como o paralítico que, à míngua cor da escrita não advém
Da própria voz e na que ardente o lavra
Febre de em vão falar, com os dedos brutus, para escrever,
Para falar, puxa e repuxa a língua,
E não lhe vem à boca uma palavra!
Finalmente falar nem convém,
A inspiração passou de apneia a refrão,
Alegria, que maravilha,
Beleza De cor em cor, nada lia, via escrevia,
Não faltava mais nada agora ao soneto que inteiro firmado na mente,
Mas desfeito e de cor em cor, que dor do autor,
Cuja caneta esfumava e nada se lia por absoluta ironia a tinta na caneta tinteiro escorria e não mais o autor escrevia
Arte ingrata que não desata engata
Pior quando empata feito um tapa e acaba no nada
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