Nao Machuque o meu Coracao
Se meu lápis falasse…
Se meu lápis falasse, acho que começaria me desmentindo.
Diria que muitas vezes eu não escrevi porque sabia o que queria dizer. Escrevi justamente porque não sabia.
Peguei o lápis para entender a saudade, o amor, o tempo, a tristeza, as pessoas que chegaram, as que partiram e algumas que continuam dentro da gente mesmo quando já não estão ao alcance das mãos.
Talvez ele dissesse que me viu procurar respostas onde ninguém costuma procurar.
Numa flor crescendo no mato.
Num passarinho que precisava voar.
Num jardineiro que aprendeu que amar não é prender a beleza perto de si, mas ajudá-la a florescer.
Num vidro transparente que parecia mostrar tudo e, justamente por isso, escondia aquilo que eu não queria enxergar.
Numa lua que resolveu trocar de lugar com o sol apenas para descobrir o que a noite sabia e o dia nunca contou.
Meu lápis sabe dessas coisas.
Sabe que já escrevi sobre tristeza como quem fala de uma flor fechada. Ela não morreu. Talvez só esteja protegendo suas pétalas enquanto espera outra estação.
Sabe também que desconfio dos sorrisos.
Nem todo sorriso conta a verdade.
Às vezes o rosto sério revela muito mais.
Mas também aprendi que sorrir não é desrespeitar a dor. Há dias em que o sorriso é justamente a maneira que encontramos de carregá-la.
Meu lápis me viu falar do tempo tantas vezes que talvez ele próprio já esteja ficando velho.
Mas não reclamo.
Continuo acreditando que, para quem ama a vida, o tempo não passa.
Passeia.
Passeia pelas lembranças, pelas casas, pelas pessoas, pelos cafés tomados devagar, pelas conversas que ficaram pela metade e até pelas palavras que não tivemos coragem de dizer na hora certa.
Algumas eu disse depois.
Escrevendo.
Talvez por isso eu escreva tanto sobre memória.
Tenho medo de que as coisas bonitas desapareçam apenas porque ninguém resolveu contá-las.
Um Jeep antigo não é somente um carro.
É alguém que sentou naquele banco.
Uma estrada percorrida.
Uma mão no volante.
Uma fotografia que talvez nem exista.
Uma história atravessando gerações.
Do mesmo jeito, uma flor não é somente uma flor.
Um passarinho nunca é apenas um passarinho.
Uma janela não é somente vidro.
E uma pessoa que amamos jamais é apenas uma pessoa.
Ela começa a morar nas pequenas coisas.
Em uma palavra.
Em uma música.
Num bolo de laranja.
Num café quentinho.
Num bom-dia.
Numa saudade.
Até numa letra do alfabeto.
Meu lápis sabe muito sobre amor.
Talvez mais do que eu.
Porque esteve comigo quando tentei explicar aquilo que não tem explicação.
Descobriu comigo que amar não é encontrar alguém para completar nossa vida.
É encontrar alguém com quem queremos dividir aquilo que já somos.
Até nossas partes tortas.
Principalmente elas.
Ele sabe que Simone apareceu muitas vezes nas minhas palavras.
Às vezes pelo nome.
Às vezes escondida numa flor, numa lembrança, numa personagem, numa manhã ou simplesmente naquele jeito estranho que o coração tem de escrever sobre alguém mesmo quando estamos tentando escrever sobre outra coisa.
Meu lápis também conhece a criança que fui.
Essa talvez seja a personagem que mais aparece nos meus textos sem assinar presença.
Está nos bichos que falam.
Nos passarinhos.
Nas abelhas.
Nas capivaras.
Nos gatos.
Nos cachorros.
Nas luas que mudam de lugar.
Nos relógios que gaguejam.
Nas coisas impossíveis que, quando colocadas no papel, passam a parecer perfeitamente razoáveis.
Demorei para perceber que crescer não era abandonar aquela criança.
Era finalmente conseguir segurar sua mão.
Talvez seja por isso que continuo inventando histórias.
Inventar não é fugir da realidade.
Às vezes é a maneira mais bonita de conseguir enxergá-la.
Meu lápis também sabe que gosto de plantar.
Nem sempre árvores.
Planto ideias.
Histórias.
Perguntas.
Afetos.
Algumas sementes nunca germinam.
Outras aparecem muito tempo depois, quando eu já havia esquecido onde as tinha colocado.
Aprendi com meus próprios personagens que não podemos arrancar toda flor bonita que encontramos e levá-la para o nosso jardim.
Algumas precisam permanecer exatamente onde nasceram.
Talvez nossa missão seja apenas parar, olhar e agradecer por elas terem tornado aquele pedaço do caminho mais bonito.
Depois seguimos.
Levando conosco uma semente.
E talvez seja isso que tenho feito todos esses anos.
Recolhendo sementes.
Uma aqui.
Outra ali.
Uma lembrança.
Uma pessoa.
Uma perda.
Uma alegria.
Um absurdo.
Uma gargalhada.
Uma saudade.
Depois sento diante de um papel e tento plantar tudo novamente.
Nem sempre nasce exatamente como aconteceu.
Ainda bem.
Porque literatura não é fotografia.
É memória depois que passou pelo coração.
Se meu lápis falasse, provavelmente contaria também dos papéis amassados.
Das frases riscadas.
Dos começos abandonados.
Das histórias que achei ruins.
Das ideias que chegaram de madrugada.
Talvez revelasse que muitas das palavras de que mais gosto nasceram quando eu não estava tentando escrever bonito.
Estava apenas tentando ser verdadeiro.
E acho que, no fim, foi isso que procurei em tudo que escrevi.
Não respostas.
Verdade.
Aquela verdade pequena que cabe numa flor.
Num café.
Num passarinho.
Num Jeep antigo.
Numa mulher de olhos azuis.
Na mão de uma criança.
Ou numa folha de papel esperando alguma coisa acontecer.
Hoje olho para o lápis sobre a mesa e penso que ele já sabe o que vou escrever antes de mim.
Talvez por isso fique ali quietinho.
Esperando.
Porque lápis não precisa falar.
Quem fala são as marcas que ele deixa.
E, pensando bem, talvez toda a minha escrita seja apenas isso:
um monte de pequenas marcas tentando provar que eu estive aqui.
Que amei.
Que senti.
Que errei.
Que ri.
Que tive saudade.
Que plantei algumas flores.
Que encontrei pessoas.
Que perdi outras.
Que continuei.
E que, apesar de tudo, achei a vida bonita.
Se meu lápis falasse, acho que no final ele diria apenas:
Ainda tem papel.
E eu entenderia.
Ainda tem vida.
Ontem vi uma flor linda no meio do mato.
Tão linda que meu primeiro pensamento foi quase um gesto de carinho:
vou tirá-la daqui.
Imaginei-a em um jardim bonito, cercada de cuidados, com terra boa, água todos os dias, protegida do vento forte e dos passos distraídos.
Porque nós somos assim.
Quando encontramos beleza em um lugar que julgamos feio, logo pensamos que ela está no lugar errado, que não é valorizada e que merecia um cenário melhor.
Mas continuei olhando para aquela flor.
E talvez ela não estivesse perdida.
Talvez perdido estivesse o meu pensamento.
Quem disse que uma flor precisa estar em um jardim para cumprir sua missão?
Deus não erra tanto assim os endereços.
Talvez ela estivesse exatamente onde deveria estar: entre folhas tortas, capim alto, terra irregular e outras plantas que ninguém levaria para um vaso.
Ali, tornava aquele pedaço do mundo mais bonito e fazia alguém parar.
Eu parei.
Se estivesse em um jardim cheio de flores, talvez fosse apenas mais uma. Sozinha no mato, era um acontecimento.
Foi então que pensei em como fazemos algo parecido com as pessoas.
Encontramos alguém bonito por dentro e queremos mudar seu lugar, seus caminhos e sua maneira de viver. Pensamos:
aqui você não é valorizado.
Aqui ninguém percebe quem você é.
Venha para o meu jardim.
E chamamos isso de amor.
Talvez, algumas vezes, seja.
Mas amar também pode significar reconhecer que aquela pessoa tem raízes que não conhecemos, uma história naquele chão e razões para estar ali.
Talvez não seja preciso arrancar a flor para colocá-la onde achamos que ficará mais bonita.
Talvez baste sentar perto dela, admirá-la e cuidar sem possuir; proteger sem prender.
E, se desejarmos um jardim, podemos colher uma semente, plantar, regar e esperar. Construir o nosso próprio espaço, sem roubar o que floresce no jardim de outra pessoa.
Porque algumas coisas bonitas aparecem em nossa vida não para se tornarem nossas, mas para nos lembrar de que a beleza existe.
Aquela flor continuou no mato.
Não a levei comigo, mas, de algum modo, ela veio.
Passei o resto do dia pensando nela e percebi que a verdadeira delicadeza nem sempre está em levar uma flor para casa.
Às vezes, está em deixá-la florescer onde Deus a plantou e voltar para casa com vontade de plantar sementes.
GAÚCHO DE ENCICLOPÉDIA
Bem, sou gaúcho, sim.
Mas daqueles da cidade.
Meu cavalo, durante muitos anos, foi um Fusca. Não galopava grande coisa, mas também não precisava dar pasto. De vez em quando pedia gasolina, óleo e uma empurradinha. Coisa que muito cavalo também pediria, se entendesse de mecânica.
Bombacha?
Tenho.
Só que a minha tem zíper, cinco bolsos e o pessoal insiste em chamar de calça jeans.
Não fui criado apartando gado, levantando poeira em estrada de chão nem tomando mate antes de aprender a caminhar. Minha relação com vaca, na infância, era bastante urbana. Como dizia aquela velha brincadeira, eu sabia perfeitamente o que era uma vaca: um negócio quadradinho que ficava na geladeira. Tirava a tampa, virava e saía leite.
Pronto.
Especialista em pecuária.
Também não sei laçar. Se me entregarem um laço e uma vaca, é bem provável que a vaca fique tranquila e eu acabe amarrado numa árvore.
Mas chega setembro…
Ah, setembro é uma covardia com o coração da gente.
Basta ouvir os primeiros acordes de uma música gaúcha e alguma coisa muda de lugar aqui dentro. Aparece um campo que talvez eu nunca tenha atravessado a cavalo. Um galpão onde talvez eu nunca tenha dormido. Um fogo de chão que conheço mais da poesia do que da lida.
E não importa.
Porque pertencimento também pode morar na imaginação.
Quando vejo a bandeira do Rio Grande tremulando, meu peito cresce uns dois centímetros. Quando toca o Hino Rio-Grandense, cresce mais uns três. Se continuar tocando, daqui a pouco estou precisando mandar alargar a camisa.
E olha que torço por futebol.
Mas há uma diferença.
Time a gente escolhe.
O Rio Grande parece que escolhe a gente.
Está no jeito de falar, no “bah” que resolve uma conversa inteira, no “capaz” que pode significar umas quinze coisas diferentes, no exagero discreto de quem afirma que aqui faz o maior frio do mundo enquanto toma cerveja gelada.
Está no chimarrão que circula, na mesa que sempre dá lugar para mais um, na saudade que o gaúcho sente até daquilo que ainda não terminou.
Por isso não vou fingir que sou homem de estância.
Não sou.
Sou gaúcho de asfalto.
Gaúcho de Fusca.
Gaúcho de bombacha jeans.
Gaúcho que conheceu a vaca pela caixinha de leite e o cavalo muito mais pelos livros do que pela sela.
Talvez seja, como gosto de dizer, um gaúcho de enciclopédia.
Mas experimente tocar uma gaita.
Mostre um campo verde se perdendo no horizonte.
Levante a bandeira.
Cante o hino.
E depois venha me dizer que sou menos gaúcho.
Porque há coisas que a gente aprende.
Outras, a gente herda.
E algumas simplesmente aparecem dentro do peito sem pedir licença.
O meu Rio Grande é assim.
Talvez eu não saiba encilhar um cavalo.
Mas sei perfeitamente onde ele galopa.
Aqui dentro.
Quero te agradecer por tudo. Você significa muito para mim, especialmente por ter estado ao meu lado nos meses mais tristes e difíceis da minha vida. Quando eu mais precisei e pedi para você não me soltar, você segurou a minha mão e não me abandonou. Obrigado por todo o amor, pelo cuidado em me acalmar nas minhas aflições.
(Livrojardimdeazevinho)
Na maratona da vida.
Eu corro do meu jeito
A chuva caindo disfarça meu próprio temporal.
Me aconselhei com o ponteiro.
Adiantei, corri e andei.
E mesmo seguindo tudo certinho.
Me atrasei.
A vida segue fluindo.
As folhas estão caindo como folhas de árvore no outono.
Alegria é companheira da felicidade.
E na falta delas vem a famosa
Decepção!
Esperando vendedores, eu abracei perdedores.
Comemoramos no pódio.
Aleatoriamente.
Bicho com gente. 🐢🐈⬛🦚
🐈
☾𖤓˚.⋆
A vontade de chorar é grande, mas mesmo assim eu reforço meu sorriso guardando esse choro numa caixa preta com um luto de pessoas vivas que fiz questão de enterrar!
Não por egoísmo ego ou ingratidão, mas somente por amor a mim mesma!
Quem não me respeita não merece mérito meu, afastar-se de quem não te respeita é um ato legítimo de legítima defesa e amor-próprio.˗ˋˏ♡ˎˊ˗♡ ⋆。˚❀♡ ⋆。 ˚❀
ꫂ❁ Gratidão em Flor ꫂ❁.⋆❀°
Nasceu no meu peito um jardim de rezar,
Onde o medo não tem mais lugar.
Quem planta o obrigado colhe o sorrir,
E aprende a beleza de apenas existir.
A alma floresce quando o coração agradece.
˚˖𓍢ִ໋❀
Meu Deus;
Me dê sabedoria para suportar e persistência para continuar a cumprir meus compromissos mesmo não entendendo o porquê de tanta provação. Eu aceito teu caminho e não me perderei do teu mandamento.
QUE ☜-`♡´-
Seja feita a tua vontade e não a minha.
☼
ꨄ︎⚔✟
Parabéns, meu neto lindo, Gabriel.
A vida nos separou pelas circunstâncias, mas saiba que eu estou sempre pensando em você e te desejando tudo de bom nessa vida.Sempre respeitei o espaço de vocês e nunca forcei aproximações, porque sei muito bem a barra que é ser mãe e entendi que tudo tem um propósito.
Ver você crescendo, sendo bem criado, educado e feliz, mesmo à distância, acalma o meu coração e traz conforto para a saudade dos abraços que não pudemos dar nessas datas queridas. O tempo passou rápido demais! Saiba que o meu amor por você é maduro, livre de cobranças e focado na sua felicidade. Espero que você tenha todo o sucesso do mundo e lembre-se de que, no tempo certo, estarei sempre aqui esperando você vir buscar esse abraço apertado que guardo com tanto carinho.
Te amo muito!
💖 Vovó.
☁Rascunho ☁
Então eu morri.
De morte vivida
E no meu velório, ouvi choros.
Que me enterraram em vida!
Tentei esboçar um sorriso
Por ver todos ali reunidos
Mas a morte já era minha aliada.
Pena que em vida não me senti assim
Tão amada.....⛥⋆𐙚₊˚⊹♡
Suor da Lua
O teu corpo aproxima-se do meu como um inevitável eclipse, e o universo inteiro vibra
à força do que pulsa entre nós.
Quando tu me tocas,
não é apenas pele — é tempestade,
é um magnetismo profundo
que grita por dentro
e reacende tudo
o que eu escondi.
O teu cheiro envolve-me,
prende-me, arrasta-me
e eu deixo-me levar
porque há algo em ti
que fala diretamente
ao que em mim é puro fogo.
O teu hálito roça o meu silêncio, entre sombras, a tua pele acende o meu desejo em chama lenta.
No toque que quase acontece,
perco-me internamente
na promessa do teu corpo,
onde os poros bebem o suor da lua.
E quando a tua boca encontra a minha boca, com essa urgência densa, selvagem,
o tempo rende-se, e o meu nome submerso na tua saliva, arde insanamente na tua boca.
Que este Natal nos envolva,
como um laço leve e eterno,
e que o meu abraço
seja o teu porto seguro,
e o teu beijo seja
o meu abrigo de luz que acalma.
Existe magia nesta época,
ela vive em nós dois,
no gesto simples de estarmos juntos, és chama mansa e luminosa
a aquecer o meu inverno interior.
Contigo perto perto de mim,
é Natal no meu peito inteiro.
A Casa que Fazes em Mim
Quando visitas o meu pensamento,
as horas derretem-se
como se o tempo tivesse aprendido
a respirar ao ritmo do teu nome.
O amor torna-se simples,
quase uma luz que se acende sozinha no silêncio onde cabemos os dois.
E há em ti qualquer coisa de infinito,
um gesto que me chama,
um abraço onde o coração
encontra casa.
Se amar é perder-me,
que seja sempre assim:
perdido em ti, e finalmente inteiro.
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