Nao Ligo pra o que Voce Pensa

Deus não pertence a nenhum povo.

O amor não é uma futilidade ou um divertimento; é um sentimento profundo, que decide de uma vida. Não há o direito de o falsificar.

As melhores coisas na vida não são coisas.

A agitação contínua numa vida tumultuosa não é atividade saudável, mas inquietação.

O homem que age não sofre.

Mais um ano. Mais um palmo a separar-me dos outros, já que a vida não passa de um progressivo distanciamento de tudo e de todos, que a morte remata.

A verdade não é a estrada para a riqueza.

As mulheres vêem tudo ou não vêem nada, segundo as disposições da sua alma: a única luz delas é o amor.

O saber que não vem da experiência não é realmente saber.

Não há prazer em possuir algo sem companhia.

Não é a fome, mas, pelo contrário, a abundância, o excesso de energias, que provocam a guerra.

Não, a vida não é uma festa permanente e imóvel, é uma evolução constante e rude.

Se temes a solidão, não tentes ser justo.

A alma humana é feita para não estar sozinha.

Geometria dos ventos

Eis que temos aqui a Poesia,
a grande Poesia.
Que não oferece signos
nem linguagem específica, não respeita
sequer os limites do idioma. Ela flui, como um rio.
como o sangue nas artérias,
tão espontânea que nem se sabe como foi escrita.
E ao mesmo tempo tão elaborada -
feito uma flor na sua perfeição minuciosa,
um cristal que se arranca da terra
já dentro da geometria impecável
da sua lapidação.
Onde se conta uma história,
onde se vive um delírio; onde a condição humana exacerba,
até à fronteira da loucura,
junto com Vincent e os seus girassóis de fogo,
à sombra de Eva Braun, envolta no mistério ao mesmo tempo
fácil e insolúvel da sua tragédia.
Sim, é o encontro com a Poesia.

(Poesia feita em homenagem ao poema Geometrida dos Ventos de Álvaro Pacheco)

Posso simpatizar com a dor de uma pessoa, mas não com os seus prazeres. Há algo de rigorosamente monótono na felicidade dos outros.

Não há homem completo que não tenha viajado muito, que não tenha mudado vinte vezes de vida e de maneira de pensar.

Quem não aguenta o trote não monta o burro.

Não se é de parte nenhuma enquanto não se tem um morto debaixo da terra.

A verdadeira beleza é tão particular, tão nova, que não se reconhece como beleza.