Nao Ha Passageiros na Nave Espacial Terra

⁠⁠⁠O Padrão de beleza continua o mesmo de todo sempre nesta ditadura da beleza. Há pelo menos uns 19 anos atrás era gamado neste padrão. Depois caio para realidade e refletindo hoje sei o quando é vulgar, e uma mulher com sua beleza comum, pouca maquiagem, seja ela um pouco mais gordinha a típica mulher contemporânea, com toda certeza são bem mais desejáveis, é claro se a pessoa não for superficial e conseguir enxergar algo de diferente nelas!!

Tempos de felicidades há de ter sempre, mas aquele quem fará feliz será a que o mereça.
A chama da felicidade quando é acesa, ninguém apaga. Ser feliz independente de tudo o que aconteça.

“⁠Há dias que duram uma eternidade, e outros que passam como um sopro. Dias que ensinam, dias que dilaceram, dias que curam. Cada dia contém o todo, e mesmo o último ainda carrega o mistério do que fomos.”

⁠I. Entre a luz que revela e a sombra que protege
Nem toda luz é revelação. Há claridades tão intensas que cegam. Desnudam o que ainda não está pronto, queimam o que germinava em silêncio. E há sombras que não escondem, apenas resguardam. Guardam o que é semente, não o que é ruína.
Vivemos entre clarões e penumbras, mas o medo nos ensinou a preferir a luz mesmo quando ela fere. Aprendemos a temer a escuridão como se fosse sempre ameaça, mas esquecemos que nela repousa o mistério, e é no mistério que a alma respira. A noite, quando acolhe, não sufoca. Ela sussurra verdades que o dia, apressado, ignora.
A luz exterior muitas vezes ofusca a centelha interior. E a escuridão, por vezes, é o caminho necessário para reencontrá-la. Há silêncios que só se escutam no escuro. Há encontros que só acontecem longe da luz pública, no íntimo do não dito, do não visto, do que permanece em suspensão.
A sabedoria não mora na claridade constante, mas na dança entre os polos. Saber acender a própria luz sem negar a sombra é o princípio da lucidez. Reconciliar-se com o escuro é devolver à alma sua capacidade de habitar o tempo sem medo do invisível.

⁠II. O silêncio que acende e a palavra que apaga
Há silêncios que iluminam mais do que mil palavras acesas. Quando cessam os ruídos, as verdades emergem como brasa sob a cinza. No entanto, há palavras que, embora vestidas de luz, encobrem mais do que revelam. A fala apressada, a explicação forçada, o discurso que se pretende verdade absoluta, tudo isso é claridade artificial, disfarce da ignorância que teme o escuro.
A luz plena muitas vezes inibe a contemplação. O excesso de nitidez exige respostas, impõe certezas. Já a penumbra nos permite hesitar. E é na hesitação que nascem as perguntas que realmente importam. Não aquelas que pedem definições, mas as que nos atravessam e nos desconstroem.
A escuridão não é ausência de caminho, mas convite à escuta interior. Ao contrário da luz que expõe tudo de uma vez, a sombra nos permite escolher o que ver, e quando ver. Ela respeita o tempo do olhar. Ensina que ver não é o mesmo que compreender, e que a revelação exige maturação do espírito.
Quando aceitamos a escuridão como parte do processo, a luz deixa de ser uma meta e passa a ser consequência. Não corremos mais em busca de holofotes, cultivamos lanternas. E nelas, acendemos apenas o necessário. O essencial não precisa de alarde. A verdade, quando chega, não brilha, pulsa.

⁠IV. Quando o corpo tateia e a alma enxerga
Há momentos em que os olhos nada veem. O mundo parece apagado, a esperança, adormecida, e cada passo se torna um gesto de fé. É nesses instantes que o corpo tateia, mas é a alma quem enxerga. A luz que conhecíamos se apaga, e outra, mais tênue e interior, começa a brilhar no que parecia ruína.
A visão sensível não se faz pela retina, mas pela escuta do ser. Enquanto a claridade nos permite perceber o outro, é na escuridão que finalmente percebemos a nós mesmos. O silêncio se adensa. As certezas escorrem pelas frestas. E tudo aquilo que julgávamos possuir, controle, sentido, direção, revela-se areia entre os dedos.
Mas não é desespero. É transformação. Como o casulo escuro onde a lagarta, sem saber o que virá, dissolve o que era para que algo possa nascer. Como a noite do deserto, onde nenhuma estrela aparece, e ainda assim o viajante segue, guiado por uma memória que não é racional, mas ancestral.
A alma, ao atravessar o escuro, descobre que a luz não é destino, é consequência. Ela não é buscada, mas acesa, no ritmo do amadurecer invisível. E quanto mais o mundo apaga seus refletores, mais a centelha silenciosa ganha força dentro de nós.

⁠I. O fio invisível entre a razão e o abismo
Há um fio quase imperceptível que separa a sanidade da loucura. Ele não é feito de lógica nem de evidência. É tecido em silêncio, por forças que a consciência não domina e o juízo não decifra. Às vezes firme, às vezes tênue como névoa, esse fio nos atravessa. E todos nós, em algum momento, já o sentimos estremecer.
A sanidade é frequentemente confundida com controle, previsibilidade, coerência. Mas há loucuras que são apenas formas radicais de sentir. Sentir demais. Sentir o que o mundo não suporta nomear. Sentir o que escapa às categorias da razão domesticada. E há insanidades que nascem não do caos, mas do excesso de lucidez, quando a realidade se mostra em sua nudez crua e insuportável.
Nem toda loucura é ruína. Algumas são defesa. Outras, travessia. Há quem precise se despedaçar para sobreviver à rigidez do que é dito normal. E há quem se esconda atrás da sanidade como quem se fecha numa prisão segura, mas estéril.
A lucidez não é ausência de delírio. É a capacidade de dialogar com ele sem se perder. De acolher o que se rompeu sem rejeitar o que ainda sustenta. De habitar a própria mente como um território sagrado, mesmo quando os mapas falham.
No fundo, talvez sejamos todos dançarinos à beira do abismo. E o que nos salva não é o equilíbrio perfeito, mas a graça com que aprendemos a cair e voltar.

⁠III. Quando o grito se disfarça de silêncio
Há gritos que ninguém ouve porque se disfarçam de silêncio. E há silêncios tão densos que carregam em si o estrondo de mil tempestades internas. A mente, quando já não suporta traduzir a dor em linguagem, recua. Fecha as janelas. Apaga as luzes. Cria mundos paralelos onde, mesmo distorcida, a realidade se torna suportável.
Nem sempre a loucura é ruído. Muitas vezes, é ausência. Ausência de conexão, de resposta, de chão. É o exílio interior de quem ainda está presente no corpo, mas já não habita a lógica comum. E nesse exílio, o tempo não segue sua ordem. As palavras não obedecem significados. O real se dissolve em fragmentos que só fazem sentido para quem ali está.
A sanidade, do lado de fora, observa, mede, intervém. Mas nem sempre compreende. Porque compreender exige mais do que escuta técnica, exige atravessamento. E poucos suportam atravessar a dor do outro sem se perder de si mesmos.
Talvez a maior ponte entre a lucidez e a ruptura esteja na empatia profunda, que não tenta apagar o delírio, mas se ajoelha diante dele como quem respeita um altar de sobrevivência. Porque ali, naquilo que chamamos loucura, ainda pulsa a centelha de quem resiste, não por desordem, mas por excesso de verdade que o mundo não conseguiu conter.

⁠“Nem toda loucura é ruína. Algumas são defesa. Outras, travessia. Há quem precise se despedaçar para sobreviver à rigidez do que é dito normal. E há quem se esconda atrás da sanidade como quem se fecha numa prisão segura, mas estéril.”

⁠Erva DaninhaErva Daninha
por Leonardo Azevedo
Há em mim um cultivo inconsciente do que me destrói.
Permito que o parasita cresça, talvez por costume, talvez por inércia.
Carrego uma casca rachada por abandonos,
e um núcleo que, mesmo em crise, busca sustento em silêncio.
Sou o que cresce apesar, ou por causa, da ausência.
E, na tentativa de compreender o que me movimenta, recolho-me.
Porque certas respostas exigem raízes mais profundas do que a superfície suporta.

⁠“Há uma diferença entre ocupar um espaço e habitá-lo com sentido. Entre estar vivo e, de fato, viver. O valor de qualquer ideia reside naquilo que se realiza.”

⁠“Esteja preparado… As pessoas que você ama partirão. Esteja preparado… No mundo em que vivemos, há mais ingratidão do que amor. Esteja preparado… Por mais que haja presença, no fim resta a solidão. Esteja preparado… Um dia, será o último.”

⁠“Há sempre uma melodia. A que te ergue quando tudo pesa. A que embala os amores e acolhe as ausências. A que arde com tua dor e, ao consumir-te, te faz renascer. Um dia, ela deixará de tocar do lado de fora e vibrará em uníssono com a música secreta da tua alma.”

⁠“Há um frio que o fogo aquece. E há outro, mais cruel, que congela por dentro, o inverno da alma.”

⁠”Alguns trabalham para sobreviver; outros vivem para trabalhar. No primeiro caso, há uma necessidade. No segundo, uma entrega total ou uma forma de escravidão.”

⁠“Há grandeza em ser pilar oculto: sustentar sem aparecer, ser base sem palco, ser necessário sem urgência.”

⁠O Primeiro Brilho,Das Estrelas.



Foi há bilhões de anos atrás no universo.
Em uma imensa escuridão,que revestia esse lugar.
Onde o tempo passava e deixava os seus motivos.
Em espaços cósmicos,pontos luminosos seriam visíveis nos anos que ainda viriam.
E seriam milhares deles.
No esplendor do universo.
Com uma grande criatividade,a gravidade envolveu muitas partículas,juntamente com a poeira distinta.
Tendo em seus criativos desejos,um grande sentimento vindo das galáxias.
Até das nuvens transparentes,vinham bons gestos.
Que em luzes,guiaram brilhos para a criação de outros.
Nos lados do universo.
Na velocidade do tempo.
Com força para acender em luz,silhuetas ardentes e gentis,começariam um demorado espetáculo.
Transformando em milhares de luzes uma imensa escuridão.
Silhuetas ardentes,também com uma força interior aos seus brilhos já nasciam.
Em muitas gravidades,laços cósmicos e com vestígios de nuvens transparentes,silhuetas ardentes ofuscavam a solidão.
E mais do tempo e o seu fascínio,passava.
E no universo,brilhos estavam.
Com os anos em luz,entre aquelas silhuetas ardentes.
Muitas delas nascendo e crescendo,com outras razões.
Milhares de pontos luminosos,em espaços no universo.
Com calmaria,o universo estava sendo pontilhado.
Com silhuetas ardentes.
E o tempo,teve que contar por outras milhares de vezes.
E com paciência,fez.
Silhuetas ardentes,algumas pequenas,grandes e gigantes,iluminavam as suas respectivas almas.
E o universo.
Milhares de silhuetas ardentes,tinham em seus movimentos,rochas e poeira distinta.
Que orbitavam as suas belezas.
Milhares de silhuetas ardentes ficavam mais fortes em chamas,enquanto cresciam.
E ainda havia,mais anos-luz.
Assim,como as milhares de silhuetas ardentes.
Pontilhando um querido universo.
E os seus sonhos.
Silhuetas ardentes,eram enfeitadas com cores.
Cada cor,trazia um significado.
Para cada silhueta.
Sobre as suas almas,da força em seus corações.
E seus brilhos.
Iluminando seus movimentos e atrações gravitacionais.
Silhuetas esféricas e ardentes.
Comovendo um universo,com os seus brilhos amigos.
E o tempo que é preciso,voltou nos rastros brilhantes.
Porque em anos-luz,teria que indicar.
E mais silhuetas ardentes,acendiam em uma silenciosa escuridão.
E foram criadas também,silhuetas raras.
Que brilhavam vorazes nos seus sentidos.
Cada coração raro,batia com uma pulsação inconfundível.
Outras silhuetas,atraíam com mais força trejeitos cósmicos,como ímãs gigantes.
E algumas silhuetas ardentes,com pequenos movimentos,faziam de outras chamas as suas vidas.
Com energias minúsculas e poderosas,do que a maioria das outras silhuetas ardentes.
E milhares de luzes,atravessaram um universo e os seus lados.
Com brilhos da alma.
Com distintas chamas coloridas.
Em fragmentos,em momentos do passado,silhuetas ardentes faziam coisas bonitas.
Como brilhar.
Em anos-luz mesmo distante em seu viver,silhuetas brilhavam por outras.
Silhuetas bonitas,se deslumbravam com outros brilhos.
Amigáveis e que ofuscavam um pouco uma escuridão.
Silhuetas ardentes girando em luzes.
Com mais brilho,ou um pouco menos.
Com uma razão vinda de cada alma iluminada.
Estavam espalhadas em um imenso universo.
Algumas silhuetas,tinham perto uma outra.
Atraídas com graciosidade.
E seus brilhos se misturavam.
Deixando um lugar mais especial.
E mais silhuetas foram criadas,porque o universo precisava.
Para se sentir iluminado e aquecido.
E na sua inseparável escuridão,iria contar milhares de pontos luminosos em sua essência.
Em um passado no tempo,um primeiro brilho trouxe outros.
Como sinais de bondade e beleza.
Brilhos que refletem cada silhueta.
Cada alma iluminada de compaixão.

⁠Em Cada Grão De Areia.






Algumas paisagens foram criadas e deixadas há muito tempo atrás em alguns continentes.
No decorrer do tempo e pelos ventos.
Entre o Sol e a Lua.
Essas paisagens foram ficando mais predominantes ao longo dos seus incontáveis grãos.
Nas manhãs que brilhavam em cada paisagem,minúsculos grãos se uniam com outros.
Grãos amarelados e cobertos pela luz do Sol.
Milhares de grãos ao lado de outros.
Seguindo sobre outras terras,grãos na cor do Sol.
Com os dias e os ventos cada grão sendo espalhado.
Para pequenas ou maiores transformações nas areias.
Areias com apenas um nome.
Acalorado e fino.
Um conhecido nome que relembra o que essas paisagens são.
Tendo no brilho do Sol alguma inspiração.
Entre as manhãs e as noites,caminhos de areias se movimentam.
Nas noites esses milhares de grãos ficam sob brilhos noturnos.
Principalmente o da Lua.
Em um branco cristalino e bonito.
E mais grãos amarelados brotam iluminados pela Lua.
Do anoitecer em seu existir.
Do fundo de certas terras abaixo dessas areias.
Grãos e mais grãos.
Levados pelos ventos que passam por seus dias.
Cada vento segue milhares de outros grãos.
Grãos minúsculos e ardentes.
Paisagens de desertos cobrem com os seus grãos silhuetas que rodeiam os seus lados.
Sob a luz do Sol,assim se sentem.
E mesmo no anoitecer,cada grão traz um brilho de alguma manhã.
Uma manhã inteira de Sol.
Que brilha em desertos.
Ou o início de um anoitecer.
Com a Lua atravessando cada um.
Grãos amarelados dos desertos.
Desertos que seguem as suas vidas.
Com os ventos nos seus minúsculos movimentos.
Nas muitas manhãs de Sol.
Com grãos empoeirados e ensolarados.
Vidas antigas renovadas pelos ventos e mais minúsculos grãos.
Brilhantes sob uma luz amarela.
Um forte brilho capaz de cobrir vidas desérticas e magníficas.
Com um calor que percorre os seus caminhos,cada grão é iluminado.
E por ventos são vistos.
Em várias transformações em suas vidas.
Desde tempos atrás.
Que também atravessou cada minúsculo grão.
Desses continentes bem antes do primeiro grão de areia.
Porque sobre os desertos uma pontualidade tem que percorrer.
Assim como o Sol,os ventos e a Lua.
Desde outros desertos, minúsculas paisagens foram criadas com brilhantes grãos.
Paisagens ardentes e brilhantes.
Deixadas sob terras tão bonitas quanto essas.
Feitas das areias que se movem como os ventos dos dias.

⁠Dos Símbolos Até As Palavras.






Há muito tempo atrás símbolos foram desenhados pela primeira vez.
Desenhos em cavernas e rochas.
Nos primeiros continentes do Planeta Terra rabiscos foram feitos com tintas e traços encontrados em uma natureza que já havia deixado coisas de sua existência.
Rabiscos sobre o céu e os rios.
Dos animais e das estrelas.
Dos frutos e das árvores.
Do fogo e das chuvas.
Até no chão desenhos foram feitos.
Cada desenho com uma definição.
Nos primeiros rabiscos deixados por vidas ancestrais.
Com cores e formas.
Pequenos e grandes desenhos.
E sobre sentimentos alguns desenhos foram pintados.
No passar do tempo muitos desenhos foram encontrados.
Em continentes terrestres com outras transformações e nomes.
Pinturas de vidas ancestrais deixadas como marcas de um passado que naquele presente queria se fazer entender.
Mais algumas milhares de voltas no seu percurso e o tempo encontrou outros desenhos.
Rabiscados com grãos de areias antigos.
Em pirâmides,vales e tumbas.
Desenhos de aves,répteis e outros olhares e as suas formas místicas.
Em vasos,paredes e torres pontiaguadas.
O tempo percorreu sobre um deserto e as suas primeiras impressões.
Que ainda estão no seu percurso mais atual.
Seguindo constante o tempo encontrou mais símbolos.
Em um continente mais afastado dos outros.
Entre muitos oceanos.
Rabiscos sobre certos pensamentos,dedicação e vontades.
Que ainda são lidos no seu longo percurso.
Após outras centenas de anos no seu caminho o tempo viu que linhas se movimentavam sobre um material feito da mesma natureza que estava.
Ainda como desenhos e outros símbolos que aos poucos mudariam algumas formas.
Em algum lugar um mar cercava ilhas sob grandes templos.
Ao lado de pilares brancos e resistentes as ondas desse mar escreviam sobre as suas viagens,paixões,
saudades e mitologia.
Poemas e frases vinham das suas profundezas.
E o tempo foi supreendido e ficou sensibilizado com cada palavra que rimava.
Com aquele mar e os seus templos fortes e firmes nas suas ondas azuis.
De vez em quando esse mar traz para o tempo palavras sentimentais que ainda rimam e o emocionam.
Seguindo no mesmo continente mas para uma outra direção o tempo encontrou certas palavras.
Que iniciavam com uma fonte fina e com uma cor.
Com uma sonoridade característica daquele lugar.
Palavras escritas com paciência demonstravam traduções sobre uma natureza bucólica e festiva.
Às vezes essas palavras eram ditas de um jeito rápido que o tempo queria conhecer.
Talvez essas palavras finas e bucólicas estejam no seu passado.
Deixadas em contagens no seu percurso.
E que podem ser relembradas nesse mesmo lugar em um outro momento do seu seguir.
Seguindo um determinado percurso o tempo se deparou com um continente quente e diversificado.
Com muitas florestas e coisas preciosas esculpidas por uma antiga linhagem no seu ir e vir.
Outras pinturas e homenagens o tempo encontrou.
Com uma presença marcante e alguns detalhes que representavam uma natureza tropical.
E que continuam assim dentro da sua viagem constante.
Relembrando as suas voltas o tempo tocou em papiros e pergaminhos escritos com as areias de um deserto que ele já tinha visitado.
Seguindo novamente pelos templos do mar,o tempo fez novas releituras dos poemas românticos ou dramáticos que o fascinaram.
Em um alfabeto desse mesmo lugar o mar mostrou ao tempo palavras mergulhadas nos seus movimentos.
Com penas ou pequenos gravetos mais palavras eram escritas.
Ao retornar para um lugar bucólico o tempo leu palavras rápidas tendo escutado algumas conversas.
Algumas centenas de anos no futuro e o tempo começou a ler sobre mais coisas.
Já com linhas e acentuação.
Com sinais e parágrafos.
E mais palavras eram escritas ao lado de desenhos ilustrando muitos momentos.
Sobre a distinção da natureza nos seus continentes.
Sobre nascer,crescer e viver.
Com lápis e canetas.
Com novas palavras e mais significados.
O tempo também percebeu a diversidade de palavras nesses continentes.
Sobre convívio,diferenças e superações.
Palavras de reconhecimento,dúvidas e certezas.
Palavras que escreviam sobre coragem,força,amizade.
Que foram escritas nos inúmeros livros,revistas e jornais.
E ainda são.
Em cada continente com uma diferente acentuação,na forma como cada palavra é dita ou escrita.
Com uma nova ortografia,símbolos e novas definições.
E o tempo ainda lerá mais.
E escutará novas palavras.
Sobre mais esperança,perdão e dignidade.
Pois ainda quer continuar aprendendo sobre coisas maravilhosas do Planeta Terra e a sua grandiosa natureza.
Significados com apenas uma palavra ou frase.
Ou até mais do que isso.

⁠Há um mito em torno do "nunca devemos desistir". Mas o fato é que desistir é uma parte inevitável da vida. A gente simplesmente encaixota os planos e projetos e aprende a conviver com o insucesso. O inverso me parece muito mais melancólico.