Nao Ha Passageiros na Nave Espacial Terra
Nós somos pó estelar
que o vento sopra na vida.
Santo Antônio do Salto da Onça RN
Terra dos Cordelistas
18 agosto 2024
Numa partida indesejável, que parece ser definitiva nesta terra, olhos se fecham para que outros possam despertar. Lembrar que a vida é muito efêmera; portanto, não vale a pena esperar sempre pelo melhor momento ou pelas condições perfeitas,
Pois o tempo não se atrasa, continua seguindo em frente e, de repente, independentemente da ocasião ser ou não adequada —, alguém falece para que, de algum jeito, outro renasça. Que possa levar o viver mais a sério, para que as vivências não sejam sem graça.
É uma forma cabível de ressignificar a tristeza e de secar as lágrimas; de encontrar forças durante a tormenta que fortaleçam até a alma. Não que chorar seja um sinal de fraqueza, mas faz bem afastar o risco de se afogar, e, em vez disso, mostrar que aquela pessoa fez diferença.
Não viva com pressa, não seja precipitado, não aja por impulso; entretanto, não perca a oportunidade de aproveitar, de demonstrar o que sente e de dizer o que precisa ser dito. Viva o presente e desprenda-se do passado: cada segundo pode ser imprescindível e um simples acontecimento pode ser mágico.
Se o paraíso existisse na terra, ele teria paredes úmidas, quentes e um controle de acesso muito rigoroso.
Se o seu deus é tão poderoso, por que ele sempre precisa que os homens mais gananciosos da terra façam a coleta do dízimo por ele?
Descobriram um planeta fora do nosso sistema solar com características semelhantes às da Terra, renovando a esperança de que a vida possa existir além do nosso planeta.
É Agosto
o mês do Senhor da Terra
SILÊNCIO!
Ele vem coberto de palha
pisando firme o chão
do mistério.
É Omulú
aquele que cura
com as mãos
que também sepultam.
Orixá da beira da vida
do fim
e do renascer.
Dono dos segredos
do corpo
e do destino
dos homens.
A ele, Respeito!
A ele, Silêncio!
Pois onde ele passa,
a doença se curva
e a morte se cala.
Atotô! Omulú!
Pai dos humildes
Senhor dos esquecidos
habita as encruzilhadas da dor
e os recônditos da esperança.
Teu corpo é palha
mas tua essência é chama
que queima as pestes
e aquece os frios da alma.
Teus passos
não fazem alarde
mas transformam
caminhos.
Com teu ibiri
varres o mal
e planta
o renascimento.
És velho
mas és
o começo.
És temido
mas
és abrigo.
Teu silêncio fala
onde nenhum homem
ousa gritar.
No mês de Agosto
a Terra sussurra
o teu nome
Omulú!
És o Rei da Terra!
SILÊNCIO!
E a cura desce
com o mesmo
peso da eternidade.
Atotô! Omulú!
Silêncio sagrado
se faz presente.
A Terra respira
em teu compasso
e sob teus pés
florescem os destinos
entre a morte
e o milagre da vida.
Que a tua palha
nos cubra
que teu axé
nos cure
que teu silêncio
nos ensine.
Salve o Senhor da Terra!
Salve Omulú!
Atotô!!!
Sou filha Dele
o Senhor da Terra
e do Silêncio
Atotô meu Pai!
Trago no peito
a palha
e na alma
o segredo
dos que curam
com o olhar
e sepultam
com o tempo.
Sou feita
de chão sagrado
de cicatriz e poeira
de passos
lentos e firmes
sobre a linha
da vida inteira.
Ele me ensinou
o mistério
de calar para ouvir
e de morrer
um pouco
para poder
ressurgir.
Atotô! Meu Pai Omulú!
Meu Pai
de palmas fechadas
recolho tua força
no escuro
e danço na tua luz velada.
Me ponho em silêncio
e gratidão
diante da tua proteção.
Atotô!!! Meu Pai!
✍©️@MiriamDaCosta
Ode à Terra e à Marte
Enquanto vivo e observo
o presente desolador da Terra,
sinto a ferida aberta
daquilo que um dia foi jardim...
O céu cinzento cobre
os pulmões das cidades,
rios agonizam no silêncio,
florestas ardem como preces
jamais atendidas...
E então penso
no longínquo futuro de Marte,
no planeta vermelho
onde a humanidade deposita
sua febre de fuga e conquista...
Será igual?!!
Será que levaremos para lá
a mesma sede insaciável
que nos trouxe até aqui?...
Será que os desertos de Marte
serão povoados não de flores,
mas de nossas velhas ganâncias
e ruínas repetidas?...
Ó Terra, mãe esquecida,
teus ossos ainda sustentam
a vida que maltratamos...
Ó Marte, planeta distante,
tens a chance de não carregar
a maldição de nossa história....
Mas o homem é o mesmo,
onde põe os pés, deixa cicatrizes...
Se não aprender a cultivar a razão
com o coração,
nenhum planeta nos salvará...
Pois a verdadeira viagem
não é rumo ao espaço,
mas para dentro,
sem essa travessia,
nem Terra, nem Marte,
serão lar...
✍©️@MiriamDaCosta
💚O poder das ervas é um fato.
Salve as ervas!!! 🌿🍃🌱
Nasce do ventre úmido da Terra,
onde o silêncio germina
e o tempo sussurra segredos verdes...
Cada folha carrega em sua pele
a memória das águas,
o sopro dos ventos,
o fogo do sol
e o sal da terra ...
As ervas curam feridas
que a alma teima em ocultar,
purificam o ar que o corpo respira
e o espírito que o corpo abriga...
Há nelas uma ciência antiga,
ancestral e selvagem,
que dispensa manuais,
fala direto ao instinto,
à intuição,
à lembrança da floresta
que ainda vive em nós...
O poder das ervas é um fato:
é o corpo da Terra
curando o corpo
e o espírito do homem...
✍©️@MiriamDaCosta
Os abacates do meu quintal 🥑🥑🥑
Ó bendita terra fértil,
onde caroços e sementes germinam,
fazem-se árvores robustas🌳🌳🌳
sob o sol e a chuva☀️🌧
e me doam, com imensa generosidade,
sombra, frescor e frutos
que alimentam o meu corpo
e inspiram minha veia poética.✍
Agradeço à Natureza por tamanha bênção.
É um verdadeiro privilégio
compartilhar a existência
com a riqueza do simples
e do natural.
✍©️@MiriamDaCosta
Ode á Minas Gerais ❤🔺️
Minas Gerais
é tudo e muito mais,
é a terra de muitos “uais”,
onde já se lamentou tantos “ais”
e ainda assim, seguiu em paz.
É montanha que guarda segredo,
é fogão a lenha aceso cedo,
é café coado sem medo
e prosa que vence qualquer enredo.
É sino que ecoa na praça,
é fé que nunca se disfarça,
é o ouro que a história traça
na pedra-sabão que o tempo abraça.
É o barroco que ainda respira
em cada igreja que nos mira,
como as obras de Aleijadinho
que fez da dor arte que inspira.
É o canto que corta o sertão,
como a voz de Milton Nascimento
ecoando no coração
feito trem riscando a imensidão.
É memória da Inconfidência,
é chama viva da resistência,
como o sonho de Tiradentes
ardendo em silêncio e consciência.
Minas não se explica, se sente,
é mansa na fala, forte na mente,
é doce no queijo, firme na gente,
é lar permanente.
Ter origem mineira é bão dimais, sô!
É carregar no peito um sol
que nasce atrás das montanhas
afogueia rio, vale e cachoeira até as entranhas
e, no coração, nunca se põe.
Minas é terra sofrida
de gente boa, calma e querida
que come quieta e tem sabedoria
diante do mundo e de sua agonia.
Minas é trem bão dimais sô!
É o jeitin caipira da vó e do vô,
no fogo a lenha, o pão de queijo, o cafezin
a broa de milho, tudo quentin!
Minas Gerais
é tudo e muito mais,
é a terra de muitos “uais”,
onde ainda se lamenta tantos “ais”
e ainda assim, segue em paz.
✍©️@MiriamDaCosta
Olá, que seu dia seja muito abençoado. Seja o ponto de luz aqui na terra a qual Deus lhe deu e usa sua conexão para levar a luz que está em você. Deus te abençoe e mostre a luz que está em você.
Da Profundidade da Terra, à Profundeza da Mente
Lembrança inesquecível na profundidade da terra, muito bem guardada na profundeza da mente, que desperta saudades.
A Luz da curiosidade e do deslumbramento que atenua a escuridade de uma caverna, diante de um tipo de beleza que não é visto tão facilmente,
Certamente, uma arte natural que levou muito tempo para ser feita, que continua em desenvolvimento; talvez, em futura visita, ocorra uma nova descoberta.
Qual de nós poderia saber exatamente o dia em que deixará essa terra?
E ao saber exatamente o dia em que isso se dará, quem de nós manteria a sanidade?
Você encontra com uma pessoa na rua e no dia seguinte fica sabendo que ela morreu.
Você tenta revirar aquele momento e descobrir se alguma coisa poderia ter te avisado que aquela era a última vez e que aquele seria o último olhar.
Talvez você não se recorde mas certamente houve um momento em que você se deu conta que ali estava uma despedida silenciosa mas não teve coragem de assumir.
Temos tanta dificuldade de lidar com a morte que quando ela passa soberana diante de nós a única coisa que sabemos fazer é virar o rosto ou fingir que não estamos vendo, mas estamos.
E quando chegar a nossa vez será que teremos lucidez suficiente para, com dignidade e elegância, sairmos desse mundo?
Pois bem, esse é o nosso desafio. Deixar o mundo sem nenhum alarme ou sentimento de que nos deve algo.
A vida, o mundo, as pessoas não nos devem nada. Nem nós a eles. Fomos jogados aqui como dados e um dia exatamente da mesma maneira seremos retirados. Que sorte a nossa!
Aprendemos muito ou quase nada e talvez deixemos esse mundo um pouco melhor justamente ao partir.
Menos uma erva daninha na face da Terra. Pois é isso que somos, gafanhotos, parasitas, um tipo letal de vírus para o qual ainda não há vacina.
Muitos levantam as mãos para o céu pedindo milagres, mas descem elas para a terra repetindo as mesmas atitudes que criaram o próprio inferno.
O TEMPO COMO ESPELHO
A terra, o fogo, o ar, o mar e o tempo são espelhos da humanidade. Neles habitamos, deles nascemos, e com eles seguimos nossa eternidade. O tempo arrasta eras silenciosas, não se curva, não se detém. Cronometrado apenas por nossas mãos, ele segue indiferente ao que somos ou ao que vem.
Nós temos pressa, ele não. Nós temos fim, ele não. Toda nossa angústia é mesquinha, pois o tempo não se preocupa conosco. Ainda assim, há campos de possibilidades, onde escolhas pré-moldadas se revelam em camadas de cognição. A mente, como alquimista, formata visões do futuro, mas sempre limitada pela validade do corpo.
Em nós pulsa o passado como saudade, o presente como urgência e o futuro como miragem. Tudo grita em silêncio, um sussurro que ecoa na mente, tentando decifrar causas profundas que talvez sejam apenas reflexos do nosso próprio limite. Assim, cada fase da vida é metáfora perdida: a terra como raízes e memória, o fogo como paixão e urgência, o ar como ideias e liberdade, o mar como fluxo e eternidade.
Todas essas coisas que bordamos ou discutimos passarão. Nós também passaremos. E daqui a algumas eras, seremos apenas memórias, talvez em algum museu criado por arqueólogos ou paleontólogos. O fato é que tudo passará. E nesse horizonte de finitude, surge a pergunta inevitável: dizem que existem multiversos… Se há outros mundos, quem sou eu neles? A criança que brinca despreocupada, ou o adulto velho que senta diante do mar para ecoar lembranças? Se existe um eu em outras plataformas, gostaria que fosse melhor que esta versão aqui — mais livre, mais pleno, um reflexo alquímico de tudo que poderia ser.
Nossa bola de cristal só se transforma em bússola no trilhar do caminho. Ela mostra os oásis, provoca-nos nos arredores da vida. O tempo não tem pressa, mas é tão voraz quanto o fogo que queima a parreira. Num átimo de lucidez, eu gostaria de desvendar seus mistérios, mas no entroncamento das escolhas, qual caminho percorrer? Todos os caminhos são sólidos ou há invisíveis trilhas que seguimos sem distinguir a mão esquerda da direita?
Há um vento soprando em calmas tempestades, um verso cantado sem música, um abraço eternizado na memória pálida da viuvez. O tempo não nos acaricia, mas mostra a que veio: despir-nos de nós, trazer alento novo, abrir uma fresta, quase que dizendo — você não morrerá, só mudará de universo. Nos tornaremos uma vaga lembrança do que fomos. O tempo se encarregará disto.
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Ysrael Soler
