Nao Existe mal que Dure pra Sempre

⁠A motivação boa é uma porta sempre oportuna que se abre de muitas maneiras.

O vagabundo é tão esperto quanto o empresário - Ambos trabalham por conta própria e estão sempre ocupados a ganhar a vida.

⁠A vida sempre vai nos dar uma nova chance.
Uma chance de amar, uma chance de tornar tudo melhor.
Então, corrija seus erros e torne tudo diferente, aproveite a chance que nos vida dá.
A vida nos dá, inclusive, a chance de perdoar e ser perdoado.

Eu disse para pessoa que sempre amei que eu sempre ia ama-la mas ela disse para mi que ela me odeia isso é tratar a pessoa que sempre te amou ⁠isso quer dizer que o amor é uma mentira quer dizer que sentimentos não existe

Sempre mantive uma atitude positiva e otimista, mesmo ciente da natureza temporária da felicidade.

Andamos sempre na desgraça ganhar o que os nossos desejos almejam, enquanto as realizações ficam nuas de felicidade e paz.

⁠“A jornada de qualquer relação deveria sempre nos convocar a sondar as profundezas do nosso eu, onde a raiva e o julgamento atuam como espelhos dos anseios e valores que não encontraram expressão, mas que habilmente tece o enigma que envolve as nossas emoções mais íntimas.”

⁠Os jovens nem sempre fazem o que ensinamos.

⁠""As massas são sempre dóceis ao fascínio exercido pelos grandes charlatães e demagogos".

Feliz dia recheado de saúde e alegria...
Que possamos, hoje e sempre, lembrar que o primeiro e mais importante amor é aquele que mora em nós mesmos.
Bom dia!

⁠Poetas são poetas, porque nem sempre as pessoas entendem o que eles querem dizer.

⁠“Deus sempre está cuidando de mim, me mostrando onde devo apenas colocar meus pés, pois o chão seguro sempre estará lá!!!” @Sil.Saffhill✨

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No caminho, sem curvas, entendemos os porquês de muitas dores. E nem sempre as respostas são felizes, mas sempre são curas que somente nós mesmos podemos produzir. A vida se torna um belo livro quando reconhecemos a grandeza de Deus e a nossa infinita necessidade de aprender e fazer coisas novas.

⁠Ainda que você tenha as situações, nem sempre elas estariam sendo favoráveis para si. Então, aprenda que quando continuares a seguir grandes seus rumos, logo também muitos ataques incondicionais lhes seguirão ...

⁠Tempo de dizer, de amar, de sonhar, de fazer e ser feliz.
Sempre tive medo de voar; deixo isso para elas, com suas asas ocultas, que pousam onde são necessárias. Elas são sábias e eu, apenas aprendiz.

⁠A gente nasce e morre, e o universo permanece indiferente... nem aí pra nós, só girando como sempre.

⁠Gosto de reflexão, pois nos faz trilhar por caminhos nem sempre percorridos.

⁠O religare é sempre interno, entre você e D'us diretamente. Com os homens é sempre uma negociação.

⁠O sentimento nem sempre era tangível em papel e tinta, né, Clarice? Eu sinto muito.

Admito que continuo me perguntando se você era tão exigente. Se empilhava papéis amassados ao redor da sua máquina de escrever.
Se rasgava seus livros com ódio. Se questionava: isso é bom?

Você viveu poesias, dramas e contos que jamais leremos. E, mesmo parindo tantas páginas, nem 100 séculos te decifrarão.
Mas é justo, caso o dom da vida seja existir, em partes, intocável e sagrada.

Pelo menos você retribuiu essa justiça, tornando acessíveis alguns gritos íntimos dessa dor missionária.
seja na introspecção angustiante de Lóri (tantas de nós) ou nas suas tramas nitidamente pessoais.
Que vê lição nas galinhas, nas rachaduras... Que vê Deus ao pisar num rato morto na orla do Rio de Janeiro.
E, a propósito, custei a recuperar o rumo após "Perdoando Deus".

Sempre admirei sua coragem de lançar palavras céu afora e f#das!

"Quem quiser ler, leia por sua conta e risco". Um certo descaso com o perfeccionismo e com as opiniões.
Era seu modo de sobrevivência, né? Mas também... que opinião vai impedir um ovo prestes a chocar?

Pois eu assumi o risco... (devo dizer que tinhas razão!)
Mesmo acessando suas páginas (desesperada pela identificação), nasceu a minha maior dor: não ler seus escuros.
O que você foi quando suas mãos estiveram amputadas... quando, na missão da escrita, você aposentou as fardas?

Minha dor é não saber o que se passava na sua cabeça enquanto o bolo de palavras não descia (nem por reza) esôfago abaixo.
Era isso que eu queria perguntar, mas cheguei uns 50 anos atrasada.

Aquela dor de estar entalada... de nenhum arsenal de palavras ser suficiente para fazer escorregar o sentimento que se agarrou na garganta.
O que você fazia?
Quando não era a palavra, ERA O QUÊÊÊ?
Qual era o mecanismo, Clarice?

(silêncio!)

Perdi a palavra viva andando pelas ruas da Tijuca. Fiquei com os ecos, que são meu desespero de hoje e ciclicamente.
Mas é justo, né?
Você continua intocável. Não é sobre a escrita, é sobre aquilo que não se fez ler.
Não é sobre o pecado... consumado. Ele pode ser escrito.
A dor sempre residirá sobre a nossa sagrada, intocável, dolorosa e incompreensível solidão!

"⁠Ninguém é feliz sozinho, Sempre tem um amor, Um amigo, Ou uma taça de vinho." SORRIA... (Ingrid Tomazzia)