Nao Amplie a Voz dos Imbecis

Não lamento os homens, os homens refazem-se; não lamento o ouro destes tesouros, os tesouros voltam a encher-se; mas quem restituirá a estes povos os anos que vão passando?

As coisas, em si mesmas, não são grandes nem pequenas, e quando nós consideramos que o universo é vasto, trata-se de uma ideia meramente humana.

Há uma espécie de reciprocidade entre a necessidade e o objecto que a satisfará. Não penso em beber; mas este copo ao meu alcance dá-me sede. Tenho sede e imagino o copo de água delicioso.

Primeiro aprenda a ser um artesão. Isso não impedirá você de ser um gênio.

O ancião merece respeito, não pelos cabelos brancos ou pela idade, mas pelas tarefas e empenhos, trabalhos e suores do caminho já percorrido na vida.

Nosso eu interior não é algo que se encontre. É algo que se cria.

Escrever um livro mau não requer menos trabalho que escrever um livro bom; jorra da alma do autor com a mesma sinceridade.

Os velhos que se mostram muito saudosos da sua mocidade não dão uma ideia favorável da maturidade e progresso da sua inteligência.

A felicidade é como um eco; responde, mas não se aproxima.

Na arte só uma coisa importa: aquilo que não se pode explicar.

Não se trabalha somente para produzir, mas também para dar valor ao tempo.

A serra em chuva
Sob o sol poente -
Como não agradecer?

Decisões sobre assuntos importantes não devem ser tomadas por apenas uma pessoa.

Cada ser humano é único; é uma palavra de Deus que não mais se repete.

Não adianta discutir com o inevitável. O único argumento disponível contra o vento de leste é vestir o sobretudo.

Os maus, não querendo reconhecer-se por autores do mal que praticam, atribuem ao destino, à sua estrela, os desgarramentos das suas paixões.

O hábito não faz o monge, e há quem, vestindo-o, seja tudo menos um frade.

O amor é vida quando não é morte; é berço e também sepultura.

A ocasião tem todos os cabelos na parte da frente; se a deixamos passar, não temos forma de a puxar de volta; ela é careca na parte de trás da cabeça, e nunca mais retorna.

Muitos ventos sopram.
Dentro e fora de mim uivam
lobos que não sou.