Nao Amplie a Voz dos Imbecis

"Antes vivo para morrer do que não poder mais viver"

As vezes a vida parece sem sentido,eis que surge o segredo da humanidade,não se abater diante do "temido"

Ser eu já sou agora viver ou não viver eis a questão, será que vale viver tendo fé apenas na esperança?

Não sei mais o que sentir
É como se o meu coração tivesse parado de bater
como se eu nem estivesse aqui
como se eu nunca tivesse te conhecido
ou como se eu não pudesse ouvir a tua voz.

Acho que não tenho mais sentimentos, nem humor..
talvez o tempo tenha parado
talvez isto seja um "adeus"
ou talvez um "até breve".

O que sei não ilumina o que não sei.

As Sociedades empresariais não se perpetuam, acabando sempre em discórdia entre os associados em função do alto valor que cada um se dá, acima do que vale.

As Leis foram feitas para preservar os que têm dos que não têm.

O fim não existe a não ser para aquele que morre.

O Sábio, não tem dúvida, sempre sabe que não sabe.

Por que?
Eu não consigo apagar, os erros que eu cometi, as besteiras que eu fiz, so pelo simples motivo, deu eu não sair da tua cabeça...

Acordo de manhã, não sei se quero levantar, em saber que voçê não poderá, correr até mim, e me abraçar...

Pra que viver e sofrer, se meu mal é voçê, mais não da pra apagar, a vontade de te amar, se é tão forte assim, como eu posso controlar? Pois sei que, voçê virá, e dirá, o amor é belo, mais nem tudo nele, são flores...

Ser Honesto e Trabalhador ... não é uma qualidade, é uma obrigação.

Não só os Tolos cometem tolice. Nós próprios precisamos cometê-lo vez por outra.

Quem não sabe viver a idade cronológica que tem, está, também, sempre querendo algo que não tem.

Sua ação será a semente plantada e seus frutos serão doces ou não, depende do que se plantou!

A pior coisa não é você saber a verdade que dói, é você saber a mentira que revela a verdade, essa fere.

Perguntaram-me uma vez: “por que escreves, se ninguém a ler?”. Digo, não escrevo para ser lida, assim como a flor que brota no campo não desabrochou para ser posta em um vaso numa sala qualquer. Escrevo em nome do meu vício, que precisa sempre de uma overdose de palavras para não perder o controle. Minhas palavras são destinadas a mim, pois elas sempre são sobre mim. E mesmo se eu escrever sobre vós, ainda não será a ti que escrevi. Escrevo para me firmar, para sentir e para viver. E se nunca leu o que escrevo, como sabes que o faço? Então não digas novamente que ninguém ler, pois você leu.

Deve ser triste ver tudo no cinza, eu não sei mais. Há tempos não enxergo mais assim; você me trouxe as cores e pintou minha paisagem. Não entendo mais dessas tristezas.

Na verdade, é tão pouco o que eu peço. Não quero demasiadas complicações, e muito menos toda a pluralidade de promessas; porque não é disso que eu vivo. Eu vivo somente do retorno, do receber em troca o que a ti foi dedicado.