Nao Alimentar Esperancas

⁠O amor é um remédio que não intoxica. Sendo assim use-o sem parcimônia.

⁠Palavras são iguais a armas, uma vez disparada não tem mais volta.

⁠Dou o quê quiser,
Só não dou
satisfação.

Não não me questione
Eu não preciso provar nada para você
Se o amor que eu te dei não foi o suficiente
Oque mais poderia eu te oferecer? ⁠

⁠Quando você não puder mudar alguma coisa, mude a si mesmo.

⁠DEUS É BRASILEIRO
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Dizem que Deus é brasileiro
(que se desespera,
que também não mora,
que também tem fome,
que a si mesmo come).
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Dizem que Deus é brasileiro:
que gosta de samba,
que gosta de praia
(que também não fala,
que também se cala).
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Dizem que Deus (foi) brasileiro...
Morreu aos cinco anos de idade,
quando era uma criança retirante
– cumprindo a taxa de mortalidade.
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[[BARROS, José D'Assunção. Publicado na revista Insurgência, 2021]

⁠O ANALFABETO POÉTICO
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Em meio à fauna amorfa dos que não sentem,
ali está ele – com seu ódio tão peculiar.
A Fome dos outros não o comove;
a Injustiça não lhe diz respeito...
A Guerra? Não lhe tira sono.
Mas a Poesia, isto sim...
Como o incomoda!
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O Analfabeto Poético
diz que só quer viver a vida,
mas não percebe que a vida viva
depende crucialmente da poesia.
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Vaidoso, ele estufa o seu peito esnobe,
orgulhoso de sua pretensiosa racionalidade;
sem impedir que se inflame a barriga infame,
deixa à vista o seu vasto vazio de sentimentos.
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Lá vai ele, vestindo o rosto com seu riso bobo,
suspenso por um fio fino, e tão previsível.
Sempre pela mesma estrada!
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Zomba dos que sentem,
despreza os que fazem versos,
e nunca amou as mulheres
(no máximo,
intrometeu-se entre elas).
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O Analfabeto Poético
admite a Política, mas não a Poética;
Não sabe que a verdadeira Política
nutre-se intimamente da Poesia.
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Ele pretende mudar o mundo
com pequenas operações cirúrgicas,
a golpe das mais descuidadas marteladas,
ou com a triste frieza das canetas tecnocráticas;
mas não tem a sensibilidade poética para perceber
o que precisa ser mudado.
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O Analfabeto Poético, bem armado e mal amado,
reconhece a Ciência, mas não a Poesia.
Não compreende que não há ciência
sem que esta tenha em si poesia.
(Em sua matemática rústica,
ele confunde ciência
com tecnologia).
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Sabe talvez ganhar dinheiro, o Analfabeto Poético.
E o reverte para ganhar ainda + mais dinheiro +.
O que tem tudo isso a ver com a Poesia?
Ele pergunta, sem desejar resposta...
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Pede o prato mais caro, sem capacidade de saborear.
Compra um sistema de som de alta fidelidade
sem ter nenhum gosto para a Música.
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Ouviu falar das mulheres belas
e por isso deseja comprá-las
para exibi-las a outros como ele.
Quando sucede aparentemente tê-las,
não consegue extrair delas um simples sorriso
realmente verdadeiro.
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Ele não percebe que, para que a luz do sol adentre
a inexistente janela da sala de pregões da Bolsa de Valores,
é preciso ter capacidade poética para perceber a luz, para além da luz.
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O Analfabeto Poético declara-se um homem prático...
Por sua vontade, seriam abolidos os livros
que não fossem tratados ou manuais.
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Por ele não haveria música,
não fluiria o pranto,
não transbordaria o riso...
que não fosse mero deboche.
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Munido de algumas frases,
para dizer nas horas mais erradas,
lá se vai ele para a sua ruidosa festa.
Nela, o Analfabeto Poético dissolve-se
em meio a todas as banalidades.
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(1990. Dedicado à genial obra poética, dramatúrgica ensaística e política de Bertolt Brecht).
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[BARROS, José D'Assunção. Publicado na revista Cronos, vol22, nº1, 2021]

⁠Só há um tipo de amor que dura, o não correspondido.as vezes ele só tenha olhos pra outra é eu só para ele bem que dizem que o amor é cego!

⁠Toda vez que você sabe que o tempo é curto demais, e não vale a pena você se esforçar, não é só uma questão de tempo. É uma questão de autocrítica.

⁠A CARTA
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Me perdi de mim!
Desde então, já não mais me encontro.
Não sei o que quero... não sei o que quis...
Não sei, mesmo na imaginação,
o que um dia fiz.
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O futuro era promissor:
Eu tinha uma carta de instruções,
com uma frase escrita em letras góticas
pela azul magia dos próprios anjos.
Ela, Ela, Ela – Carta-Chancela
do mais Alto dos Cartórios,
dizia tudo o que eu faria
quando enfim-nascido
– quando,
por fim chegado,
àquilo que me cabia –.
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Estava no bolso, bem me lembro disto:
a carta no seu envelope – minha tão cara carta!
Dela me lembro com a tal nitidez
das brumas do Paraíso.
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Mas a carta
escapou voando,
faceira, cruel e cínica.
Zombando da distração fatal,
foi-se ao sempre, longe pela janela
da suave estrada conducente
ao calor do ventre.
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Já no útero,
levei as mãos aos bolsos;
vi que, tolo, já não tinha bolso.
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O que a carta – tão vital – traria?
Seria a alegre ordem, para fazer rir?
Um pedido para deixar chorar?
Ou seria um país difícil
para em vão liderar?
Seria talvez uma arte?
Ou quem sabe uma ciência
dessas que se acham em parte?
Seria uma daquelas missões
no coração da África?
Uma criança triste
para alegrar?
.
Já não posso saber,
pois me perdi de mim;
e não mais me encontro
para ler a carta: Ela, Ela, Ela.
.
Sozinho, caminho sempre,
confuso e triste, pelo azar da estrada.
Busco o que não posso, mas não encontro nada.
Se me perguntam o que quero, digo que não sei,
pois perdi a carta, tão imprescindível.
.
Se me apontam uma direção,
por ela sigo com frio entusiasmo,
na esperança de encontrar a mim,
para ler a carta.
.
Ah, felizes de vós
que me ouvem agora!
Felizes daqueles que sequer sabem
que existem cartas escritas pelos anjos.
Felizes de vós, que as perderam,
mas não se lembram disso;
e disso não se verão
cobrados.
.
Felizes, de tu e de ti,
os que não sabem que se perderam!
Felizes todos os que não sabem que nasceram
sem a carta que traziam
ao suave calor
do ventre.
.
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[BARROS, José D'Assunção. Publicado na revista Juçara, vol.6, nº1, 2022]

⁠"Lembre-se: não é no silêncio da perfeição que você conhece a Deus, mas na sinceridade da sua dor. Porque é no desabafo da alma que Deus te abraça e revela quem Ele realmente é."

⁠ Escrevendo sentado em um degrau, chovendo/abrigo'', no Rato, Lisboa.

Não sou nenhuma noviça

Noviço
Rebelde
Nem vou praticar nenhum sacrifício
Magia negra... Sedução!...
Nem querer fazer desordem
Quebra, quebra e vandalismo
Arrancar o seu coração!...
Tudo, realismo
Naturalismo
Quero mesmo é enfeitiçar você
Abater a tristeza de sua'lma
Destruir o que te faz sofrer
Transmutar a sua energia
Para o bem
Uma causa maior
Siblime e elevada
Que te faça uma revolução
Na vida, na mente... No coração!...

Na realidade a temperatura aqui em Lisboa caiu muito. Estava 15°, com vento e chuva.
Vamos que vamos.
Paz no coração

⁠⁠Quero exprimir o que sinto,
Como um rádio a tocar,
Juro que não minto,
Mas pouco sei prosear.

⁠O relógio não é a realidade,
É diferente em cada continente.
É igual para a humanidade,
Mas presente em cada mente.

⁠O amor devia ser a prioridade,
Mas os cães não param de ladrar.
Com tanta adversidade,
Já pensei em viajar.

⁠Deixe ir...
Só não permita que volte de novo. Se foi, é porque nunca quis ficar...

⁠Bom dia!

Não esperemos que outras pessoas venham até nós e nos convoquem para grandes feitos.

Sejamos nós os primeiros a chamar os outros para o caminho da honra, guiados pela coragem e fé.

Que possamos ser líderes, mostrando a todos o poder de Deus em nossas vidas, com amizade e respeito como alicerces de nossas jornadas.

Quando tomamos a iniciativa, inspiramos aqueles ao nosso redor a seguir o exemplo de coragem, buscando sempre o que é bom e justo.

Que o seu dia seja iluminado pela presença de Deus e repleto de bênçãos!

Hoje com o frio da manhã
que machuca minha derme, que faz com que eu não sinta minhas mãos congeladas com o inverno.

Sinto que preciso me aquecer logo. Mas como? com lareiras? com um bom chocolate quente?
Sua existência me aquece, mais quê quaisquer labaredas de fogo; Você é como á primavera, quê traz o sol e as flores, o aroma o perfume das flores de cerejeira indicando quê o inverno já se foi .

Com você tudo é lindo.

É como o sol onde o inverno não é capaz de permanecer na sua presença.

⁠O Peso Invisível

Não, não somos obrigados a estar bem o tempo todo.
Há uma expectativa de sermos o que os outros querem,
mesmo quando eles não se entregam a nós.
Buscar paz e sossego na igreja, hoje, parece uma ilusão.
A verdade se perdeu;
Agora é como se estivéssemos em uma competição de vaidades.

E quando penso em desistir de caminhar juntos,
vem o julgamento cruel,
como se o meu amor por Deus fosse medido por mãos humanas.
Cansada de provar minha fé,
quando só Deus conhece meu coração.

Ainda assim, a culpa me pesa, silenciosa,
como uma explicação não pedida,
corroendo a alma,
matando um pouco mais a cada dia.

Clamamos por socorro, todos os dias,
e, mesmo assim, a solidão nos abraça.
Mesmo na presença do Altíssimo,
o vazio não nos deixa.

Mônica Borges

O poder está na ação e não no conhecimento. O conhecimento é apenas um insumo.