Na Boca em vez de um Beijo um Chiclete de Menta
Quero um amor que me valorize,
Que me respeite me de apoio no
que preciso,que seja amante e
amigo, quando eu sentir que estou
num precipício.
Não quero um amor de momentos,e
sim para todo o meu tempo.
Amores vem e vão...isso só traz dor e
decepção.
Espero que Deus ouça minha oração,
e ponha o homem certo em minhas mãos.
Enchendo de paz e alegria meu sofrido
coração.
O tempo é o condutor de minha vida
Uma obra de arte em constantes retoques
Um relógio que só vai parar
Quando o destino der o apito final...
mel - ((*_*))
"O apego é um veneno para a felicidade e a paz de espírito.
As pessoas mais felizes que conheço não são apegadas a nada nem a ninguém."
Meu ponto de vista sobre a vida, é que nós somos apenas o inconsciente. Um inconsciente sem rumo, sem destino, perdidos em prol de nada... Mas que é controlado pelo consciente! O consciente és luz, és amor translúcido, és aprendiz do verdadeiro
É como olhar de fora pra sí. Duas partes... Interna e externa, iluminado e luminoso, erro e sabedoria, a dúvida e a certeza. O inconsciente tenta, o consciente alcança, o inconsciente pergunta, o consciente responde, o inconsciente respira, o consciente és o ar. A cria e o domador...
Nós somos o erro, a gente desconstrói. A consciência é a tentativa de nos controlar e guiar. Somente são escolhidas as consciências que conseguirem domar seu inconsciente e guiá-lo aos melhores caminhos. Sua consciência é sua alma, e nós somos a imperfeição.
Quando aqui acabar, vossa consciência será julgada. Sabe aquela voz que te livra, te responde, te diz o que é melhor? Ela é a consciência! Aqui, no final nada valerá, seu corpo é capaz de errar, ele é físico e por aqui morrerá. Já o consciente não, o consciente deseja se elevar, voar para o paraíso, conhecer o começo do infinito, onde tudo é eterno e verdadeiro.
Talvez eu tenha tido esse pensamento com o a minha consciência, ou não. Talvez meu inconsciente tenha pensado!
Essa incerteza, é o que nos restará.
Se tudo fosse razão pra viver, nós seriamos um Fruto Podre, pois não existe razão e sim consequência daquilo que vivenciamos.
Ao acordar percebo que não era mais um dia como outro qualquer , sendo de manha uma leve brisa de orvalho cai sob a minha cabeça,é o inverno que chegou e com ele trouxe a solidão.
Ainda não me sai da cabeça; Deus todo poderoso seria uma dádiva Um presente se me desse o amor que tanto sonho.
Ciclo
Nasci com a alma distraída...
Inocente.
Cresci me concentrando um pouco a cada dia
Mostrei-me já adulto
Num espelho distraído.
Hoje ele me mostra envelhecido
Como a lembrar-me que eu já
Vivi o que podia ter vivido.
Relaxo novamente,
É natural...
Não se fica pra semente.
"Um amor passado, mesmo que tenha sido feérico e citilante, deve ser esquecido,para não irradiar vestígios no novo acotecimento amoroso..."
Não me tenha como uma possibilidade, ou projeção de um amor. Não sou um sonho, nem metade. Ou sou tudo, ou nada. Comigo é amor, ou ódio. Entendeu?
Nem um dos invernos mais frios do mundo tem a capacidade de apagar a chama que arde dentro de um coração apaixonado!!!
As vezes interpretamos mal as coisas.
Vejam a seguir:
-Quando um homem cozinha em casa enquanto a esposa está dizemos ele foi engarrafado;
-Quando um homem lava a roupa da esposa na presença dela dizemos que aquele homem foi engarrafado;
-Quando um homem coloca o seu filho no colo na presença da esposa dizemos que ele foi engarrafado.
É por isso que um homem recusa de ajudar a sua esposa a cozinhar ou lavar a roupa da esposa porque nao quer ser chamado de matreco.
Meus queridos,ficam a saber que por amor um homem pode ajudar a esposa,uma mulher nao pode cozinhar com o filho no colo a chorar enquanto o marido está sentado livremente,um homem tem direito de colocar o filho no colo quando a esposa está a cozinhar para evitar o ataque do fumo nos olhos do filho de modo a nao ter problemas da visao do filho ou problemas respiratorios por causa do fumo.
Vamos ajudar as nossas esposas,por ajudar esposa nao implica ser matreco...
Pecados, eternos pecados carnais, maldita consciência que se faz cúmplice de um crime bárbaro e ao mesmo tempo poético.
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