Mulheres Falam mal uma das outras

Você já imaginou um passarinho gostar de uma florzinha, ele pousaria ao lado dela todos os dias, assim você pode fazer para quem gosta de você...

Vivemos uma ilusão constante nessa vida, esse é o ciclo natural de tudo o ontem não volta mais o amanhã será só amanhã e o hoje há esse pode te fazer feliz ou pode te deixar mto triste. Então não ligue se nada deu certo hoje e tenta não imaginar o se ...

Na verdade você só ama uma vez na vida, só não sabe quando.

Bate o vento forte, com uma luz matinal e um coral cantando. É você, meu anjo, sorrindo

Pensando em elaborar uma poesia pra você, mas você é tão especial que faltará palavras para expressar o que sinto por você.

As vezes as pessoas nos ganham com uma certa facilidade....
... e com a mesma facilidade nos perde.

"Homem que fala o tempo todo do que faria e faz com uma mulher. Ou precisa de uma ou não gosta de nenhuma."

Em um meio sem fins
somente de começos,
uma totalidade esplendida
de flores, cores, amanheceres.
Já era amor.

Chamei todos e atirei uma pedra para o alto.
Todos olharam e viram que era apenas uma pedra que foi ao alto e caiu no chão, simples não é?
Mas acredite, aquilo gerou opiniões diferentes que derrubou uma montanha.

Não são as qualidades que tornam uma pessoa perfeita, mas sim o quanto ela te faz sorrir

A vida é um grande palco, você decide se quer fazer dela um drama ou uma comédia.

"Muitas das vezes a atitude que você espera de uma certa pessoa pode ser a mesma atitude que ela está esperando de você! Cabe somente a vocês analisarem a situação e darem os braços a torcerem para que ambos não façam interpretações errôneas."

A literatura é uma barbearia cheia de navalhas.

Você não pode passar o resto da vida lutando contra a solidão fazendo literatura. Uma hora você perde feio e vira pulseirinha de identificação de hospício.

Uma hora você cansa de transformar solidão em poesia ruim.

A saudade é uma ruivinha vesga.

Você escreve coisas lindas para melhorar o domingo, mas o domingo é uma azia incurável.

Escrever é uma espécie de morte.

Retirar um livro da estante é ver uma saudade sorrindo no vão.

Cave uma cova bem funda se você diz que seus poemas são lindos.