Morto Vivo
Definitivamente quem vos fala é um homem morto
Quebrado na memória de mais um dia abraçado no frio
De Dezembro...
Um morto (sem dúvida) que vive nas folhas de papel
Que está quente na tinta dos versos
Assim é o Poeta...
Um morto que anda de metro, que lê o jornal
Que carimba mais um módulo
Assim é o morto que vos fala...
Ela gosta de ver os raios de sol iluminando a poeira, o pássaro preto morto na rua.... Portas coloridas e janelas sem fim.... Gosta de sentir as cores, cheirar a música, gritar bem alto para chamar a lua........Ela gosta do toque nas estrelas e das criaturinhas voando em direção à luz.... As idéias invadem sua mente como um furacão sem começo nem fim, misturando, distorcendo e despedaçando cada pensamento
A cada dia que passo longe de você, é como se estivesse morto hoje em dia você é minha vida, minha alma, minha alegria.
Sim, me abstive. Não cantarolei antes e nem vou chutar cachorro morto agora. Se é para dedilhar e resultar palavras, que sejam para o deleite da cultura e não para o que a atormenta.
Tenho um amigo que vive morto se voce perguntar pra eele entre a bebida e a mulher ele vai dizer cade minha latinha!
Minha Alma é sonhadora como a de um poeta morto, eu escrevo coisas que só eu entendo, e não me importo que os outros leiam, eles não vão entender mesmo. Adoro o surreal e o dadaísmo, gosto mesmo é de gente Incógnita, adoro decifrar e codificar escrevo coisas só pra rimar, ou não.
