Monstro
É difícil olhar para dentro e ver o monstro que me tornei, ver meu coração de pedra ser coberto por uma pele de porcelana.
Sou como uma flor venenosa
Um monstro encantador
Sou como uma chuva ácida
Um beijo da morte
Sou como um doce furacão
Uma boneca de espinhos
Algo belo como o fogo
Quente e com cores tão bonitas
Mas nunca chegue perto
Você pode se queimar esta
Aberração que a dor de amar
Criou de uma garota apaixonada
O amar alguém não é algo
Para se ter sozinho
O amor é um monstro quando apenas
Uma das partes ama, o amor
Pode transformas lindos sorrisos
Em lágrimas cheias de dor
Amor machuca como uma arma
Todos podem ter, ou fingir ter
Os que fingem ter, não se machucam
Pois o amor é como uma arma
Apontada para sua cabeça
Não demonstre, não aperte o gatilho
Infelizmente, todo ser humano tem um monstro preso dentro de si, a diferença é que alguns o mantém preso, enquanto outros o deixam sair...
quando os outros falham sempre estamos lá para ajudar
mas quando nós falhamos somos um monstro a se matar
O que tem do outro lado do muro?
Um amigo ou um inimigo?
Um anjo ou um monstro?
Nunca saberemos
Se os muros continuarem existindo.
Claro que meu primeiro beijo seria com um monstro psicótico, um assassino em série. Acho que faz meu tipo.
A solidão pode ser o monstro que irá te consumir ou pode ser o amigo que irá te consolar.
No final quem decide é você.
O medo, um monstro que me devora,
De que o tempo nos separe para sempre.
A possibilidade de nunca te tocar,
De nunca saciar a sede que me consome.
A multidão é um perigoso monstro de muitas cabeças e bocas enormes que ataca sob o comando daquela que gritar mais alto.
"Quando você é um monstro, por mais que você deseje e tente mudar, tudo a sua volta é destruído por você, porque você é o monstro..."
Não posso sucumbir à melancolia — esse monstro noturno que nos vigia sem descanso, esperando o mínimo gesto de fraqueza para invadir o que ainda resta inteiro em nós. Sei que ele ronda. Sei que respira atrás de mim quando caminho pela casa silenciosa. Mas não lhe devo reverência. A melancolia exige joelhos; eu ofereço coluna.
E há dias em que o desespero se insinua no corpo como febre: o amanhã se esconde, o dia seguinte perde o rosto, a existência inteira parece um quarto escuro. Mas sigo. Não por esperança — essa palavra envernizada — mas por teimosia. Por força. Por desafio. O futuro não precisa prometer nada para que eu avance. Basta que exista.
Poeta ou homem comum, não importa: todos carregamos a mesma condenação. A consciência — essa lâmina autônoma que nos enfrenta sem pedido, sem permissão, sem dó. Ela não nos observa: nos disseca. E cobra de nós o sentido que nunca lhe devemos.
Ela pergunta, com insolência: por que continuar? Onde repousa a coragem humana? O que sustenta o passo no meio do caos?
E a resposta não está no conforto, nem na fé, nem em algum alicerce secreto. Está no movimento. Na recusa em tombar. No ato bruto e insubordinado de permanecer, mesmo quando nada, absolutamente nada, garante o chão.
O caos é vasto. A consciência é cruel.
Ainda assim, eu existo.
Isso basta. Isso é tudo.
