Minha Terra tem Palmeiras onde Canta o Sabia
No fato de anteontem,
o eu de ontem
acerta em cheio.
Ele enxerga o buraco,
onde o eu de hoje
só vê o meio.
Todos os dias eu era colocado por horas numa sala fechada onde eu era obrigado a ficar quieto, parado, a me aguentar acordado, a segurar o pum, a me angustiar sozinho com as paixões, a limpar o nariz catarata na manga, respirar com a boca, sede, a segurar o xixi. De toda minha atenção, a professora tinha 10%. Eu olhava pra ela e me chorava em silêncio. Perdido e ciscando palavras, nunca entendia o que os adultos estavam dizendo.
O livro é onde a letra vem atrevida,
ela surge dançando de mãos dadas,
cria seu próprio sentido pra vida,
e se imagina em belas palavras.
Me sinto em uma corda bamba eterna, onde nem caio e nem vejo o final do caminho a ser percorrido. Ás vezes penso em cair de proposito, só para acabar com essa incerteza... mas no malabarismo da vida, até o ultimo passo antes da queda merece ser vivido.
Se eu pudesse decodificar a vida e a razão de pouco tempo e a ausência de tanta felicidade, onde o sofrimento ganha mais alcance num mundo pouco favorecido, tanta desvalorização e autovalorização, tanta gula e pouca caridade, às pessoas gostam de se mostrar solidárias, mas no fundo vivem uma vida mesquinha e autocentrada, gostam de se autoafirmarem humildes, mas são soberbas e egocêntricas, não buscam ajudar o próximo, buscam ganhar notoriedade com tais intenções, pra suprir um ego frágil e elevar a própria imagem como bom humanista.
Livros são portais onde almas navegam, histórias acariciam, onde corações se abrigam. A arte é o eco de sentimentos profundos em telas, palavras e notas, que revelam-se em segundos.
Melodias, como fios de um tecido celestial, tecem a trama do refúgio, um abraço musical. Cada nota é um suspiro, um consolo na solidão, onde a alma encontra paz, como em uma canção.
A melancolia, doce como um vinho envelhecido, é a tinta que colore o quadro, sutil e destemido. Na paleta da vida, sentimentos se entrelaçam, e na tristeza, a esperança, como uma chama, abrasa.
Assim, a arte sussurra segredos ao coração, recorda que, na melancolia, talvez haja renovação. Entre páginas, pincéis e acordes em sintonia, descobre-se que, na tristeza, floresce a poesia.
Navego por mares de incerteza, onde cada dia parece me levar de volta ao mesmo porto. O futuro, velado em névoas de fracasso passado, contrasta com a visão sempre mutável. As pessoas, movidas por seus próprios interesses, negligenciam a existência do próximo. A vida e os outros me arrastam para abismos dos quais nunca deveria ter emergido, onde a liberdade é apenas um sonho fugaz para os aprisionados por seus traumas. Não há espaço para especialidade, apenas para dedução; aquele que desafia, sobrevive. Para quem conhece o ciclo incessante do naufrágio depressivo, não há escapatória: as cicatrizes continuam a verter sangue, lembrando-me da profundidade das feridas sempre visíveis e expressivas.
Com fragmentos de mim mesma, existe um caos onde um espelho se torna o meu abismo insondável. A visão de meu reflexo desencadeia uma tempestade interna, com borboletas agitadas percorrendo cada fibra do meu ser, sangrando os vestígios do desgosto alojada em minha alma. Perdida em um limbo interminável, anseio ser apenas ossos, despida de tudo… para aprender a me amar, ou talvez me forjar em ferro, para suportar a pesada carga que carrego.
Em meu ser habitam borboletas; sou um esqueleto onde a carne se agarra teimosamente. O espelho, meu adversário inclemente, reflete os vestígios do que penso ser tristeza, expelidos em náusea. Transformo-me em um abismo de desejos, mergulhando no turbilhão de culpa, onde o que entra, borboletas querem expelir.
Armado para o silêncio
"Sabe, eu nunca fui o porto seguro de ninguém. Nunca fui o cais onde se ancora a confiança ou a paz. Eu sou, na verdade, o cão de guarda que soltam quando os invasores aparecem. Sou o vilão necessário, o anti-herói que empunha a pá e o taco quando o serviço sujo exige mãos dispostas. O problema é que, de tanto me usarem como arma, esqueceram que eu sangro. Esqueceram que sou humano e que, por trás de todo esse caos que carrego, eu também imploro por um pouco de silêncio.".
Os olhos um mar "vítreo"/
Onde se mergulha em olhares/
Despido de pura timidez/
Nadando loucas braçadas/
Até alcançar a ilha do coração!
Antes uma casa cheia,
hoje tão vazia.
Ficou apenas uma poltrona,
onde senta a saudade, que diz ser dona
de um SILÊNCIO mortal,
que conta uma história
que anseia
por um raio de SOL...🌾🌞🌻
Espero por um futuro,
onde todos se sintam seguros,
que possam semear sementes
e colher muitas flores
para o bem e felicidade
da humanidade!...
*
(Baseado no Salmos 72)
*
Sentindo falta do SOL
Das tuas POESIAS...
Onde você se escondeu,
será que o ARREBOL
SOL das al-mas
Te encobriram nas areias
quentinhas deste mar de fantasia!?
***
O amor
é uma flor
com sensibilidade
e divindade
que, só permanece
onde o coração ❤️
é chão
sagrado...🌷
*
"FLS"
