Mensagens sobre Pessoas Desesperadas

“Melhor se decepcionar ao se deparar com um fio de cabelo sobre a sopa do que descobri-lo no fundo do prato depois de tê-la tomado.”

A 5 minutos antes de dormir, deitado, silenciado, deparo-me com pensamentos soltos sobre o amor jogados na parede branca à frente dos meus olhos como uma folha de papel vazia, fria e crua. Nua. Faço dos meus olhos um pincel e te contorno. Pisco. A parede, antes branca, agora transborda múltiplas cores. Escorre. Misturam-se como dedos entrelaçados. Pisco. Tudo volta àquele mesmo branco. Paro. Um sorriso leve me vem ao rosto. Não vejo cores, mas elas estão lá, eu sei! Afinal, o branco é multicolorido. Multicolorido como amor, que colore nossa história com diversos tons de vida. Sorrio. Acalmo. Adormeço...

No processo de construção de valores, discernir sobre o que não agrega será a grande premissa!

Lei de Lourenço sobre "Ordem Aleatória"

- Ordem aleatória não existe;
- Uma ordem formada por itens aleatórios não é aleatória;
-Uma ordem formada aleatoriamente ainda é uma ordem ou simplesmente não possui uma.

É tão inútil o debate
sobre os limites da arte,
posto que a arte existe
para romper os limites.

Sobre as nuvens exponho minhas verdades.
sob as as sombras a tenho luz,
num destino se ares dos morros
seres uivantes, que se comovem
ao vento seu destinho a verdade,
que tudo que temos é tesouro
chamado de vida, apenas vida,
o homem veem mais do que se pode sentir,
muito além dos sentidos amamos.
e único preludio é sentir...
o desejo de viver melhor.
esse melhor desdem o deslumbre
entre tantos atos frios...
vemos a verdade que move nossos sonhos.
o silencio da chuvas pairam sobre as brumas,
numa ordem celestial as estrelas brilham...
para cada dia que amanhece expõem a bondade...

Eu tenho razão sobre você e o tipo de pessoa que é, mas isso já não me interessa nenhum pouco, não mais...
Você se mostrou ser apenas mais uma igual às outras!

Bem querer que aflora sobre o destino
que fosse um hino sem o pudor,
sempre com alma, mero caminho...
querer mais que a vida que se passa,
ainda assim as lagrimas,
numa sorrateira noite ainda brilha,
as essas horas o pó se tornou...
em uma ferida tão profunda a tenho com amor...
esqueça o passado viva o presente até fim,
magoas serão presentes mais então se lembrará do passado.

Mente-se sobre tudo, e quem dizer que nunca mentiu, não passa de um grande mentiroso...

boa noite,
sob a opera da morte
seus maiores temores
redundante ao prazer,
sobre as obras da alma,
jogos de paixões,
tentações, no intimo...
em definições que sombras o julgo do amanhã...
vendo ser vendido num ar primordial
na lua de amantes...

Há muitas outras formas de coletar dados sobre alguma coisa, e depois relatá-los como se fosse outra. O método geral é apanhar duas coisas que se parecem, mas não são iguais.

Tenho tentado (sobre)viver em um mundo regado a falsidades, mentiras e aparências. Não tem sido fácil, morro um pouco mais a cada dia que tento depositar confiança…

A memória é uma mágica não desvendada. Um truque da vida. Uma memória não se acumula sobre outra, mas ao lado. A memória recente não é resgatada antes da milésima. Elas se embaralham.

A reflexão sobre uma pergunta é tão importante quanto a resposta que ela exige.

Ás vezes sumo,porquê tenho que pensar sobre tudo!mas não se preocupe,eu "sempre"vou voltar e,se eu não voltar...
Não fiquem mal,eu vou cuidar de vocês de qualquer forma,vou ser a anjinha de vocês.
Mas a coisa que quero que vocês entendam que eu preciso ser livre...preciso sair por aí,mas sozinha.Preciso me entender,preciso de mim mesma,preciso cuidar de mim.

Às vezes eu refletia sobre isso, sobre como crianças podem se transformar em monstros, como aprendem que matar é certo e a opressão é justa, como em uma única geração o mundo pode mudar tanto até ficar irreconhecível.

EU, O VERSO

Gosto de poesia.
Fazer versos requer amar, sentir-se sofrer sobre
aquilo que se vai versejar.
Versos, linhas postas que carregam emoções ,
linhas cheias de querer, de sofrer dores e paixões.
O verso sem que o sintamos nada diz, é mais um
jogo de palavras , sem sentido.
Verso para ser real , tem de ter um pouco da dor ,
de quem o escreve, e também o sonho de muitos
que querem, através dele, vir a sonhar.
Rimas , nem sempre são necessárias , basta apenas que
a idéia tenha conteúdo e vida.
O verso é uma verdade dita devagar, com lágrimas e
muito amor.
Eu, sou um verso, que de amar já não preciso de tanta
rima, para chegar ao meu objetivo.
Quero ser o único verso , que ela venha a decorar, e que
o guarde para sempre dentro de si , por todos momentos.
E nunca deixe de o sentir.

Roldão Aires

Membro Honorário da Academia Cabista.RJ
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E

Falamos muito sobre o que dá sentido a nossa vida, mas isso não é algo que ganhamos, ninguém pode nos dar esse sentido, isso é uma daquelas coisas que tomamos a força. É uma conquista irrealizável. E precisa ser assim, pois tão logo conseguimos o que buscamos, ela nos deixa satisfeitos, e não a nada pior que a satisfação, porque ela nos furta a ação. Quem tudo tem e nada mais deseja, se transforma numa criatura cínica e arrogante. Talvez o sentido da vida seja justamente buscar eternamente pelo próprio sentido.

PEDRAS DA ESTRADA


Caminhas sobre túmulos de antepassados como quem desconhece a história.
Espanta-se com a sombria noite e mesmo sabendo que fomos feitos para o sereno, choras gastando as pedras da estrada.

Eu queria escrever pra você
Do teu doce olhar sobre mim
Do suave toque do teu carinho
Do dançar das tuas palavras
Da tranquilidade que traz no respirar
Mas, melhor que escrever sobre ti é sentir-te aqui....