Mensagens sobre Cigarros

Dizem para não romantizar o cigarro mas ele é poesia , toda arte é um ato de destruição o cigarro assim como a arte te destrói porém te sacia

Cigarro, cigarro meu que me traz nicotina, cigarro de tabaco que me acalma e me destrói, cigarro, cigarro meu que aqui no Recife me acalma e me faz perceber o quanto tu me vicia, destrói e acalma. Cigarro meu vem para me acalmar e venha me destruir.

"Com um cigarro e um copo de café em uma madrugada qualquer me ponho a escrever até perceber meu pensamento em você, que me faz soar frio sofrer sorrir e entender, me faz analisar como é bom sonhar, como foi bom ter você."

"Dai-me dois cigarros e uma cerveja.
Não vou beber, nem vou fumar.
Mas esta mesa de bar, e os objetos que vais buscar, a Ela sempre me fazem recordar."

"Sento em meu sofá,
e fumo meu cigarro.
Meus 20 melhores amigos que estão sempre ao meu lado.

Os dias passam tão rápido,
quanto o vento que passam entre meus dedos.
Encaro isso tranquilo,
sem medo.
Difícil é quando me dou conta,
de quão sozinho estou.

Observo pela janela,
os pássaros se recolhendo ao som de trovoadas.
Se aconchegando em suas casinhas,
para logo depois da tempestade,
dar início a uma nova jornada.
Rumo ao leste,
sempre em bando.
Até os pássaros tem um plano de vida,
e eu aqui, de dor,
me drogando.

Questiono a vida,
questiono meus atos.
Lhe poupo palavras,
lhe peço amparo.
Para me aliviar a dor desde pesadelo que me deparo,
somente uma bala, e um disparo. "

O cigarro me ajuda a matar o tempo
Mas o tempo dura demais
O cigarro também me mata
Mas o tempo mata mais
Afinal qual dos dois me fere mais !?

Comecei a fumar por vontade talvez. Quando me vi, já havia colocado o cigarro adentro aos lábios. Tornei a fumaça a coreografia do cantarolar de risadas entre amigos. Quando não sobrou amigos, sobrou-me o cigarro. Quando novos amigos adentraram em minha vida, a risada era a coreografia do cantarolar de meus pulmões que clamavam por socorro.

Ela era cigarro. E eu a tragava loucamente, viciada em seu gosto fúnebre de solidão. Sempre estive ciente de que me matava por dentro, mas estava disposta a viver cada segundo daquela morte lenta e febril.

Você é minha entrada, meu prato principal e minha sobremesa. O melhor cigarro que já fumei, a melhor cachaça que já bebi, a melhor mulher que já provei. Meu sol do meio-dia reinando, minha lua super cheia das 19h. Meu rock mais pesado, meu rock mais água com açúcar. Meu sonho e minha realidade. Minha loucura e minha sanidade. Você é o som dos meus acordes, minha afinação e desafinação. Meu tom e meu compasso. Meu quarto e meu chão. Minha vida e minha morte... meu coração e minha dor... meu amor!

Jota Cê

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Estranhamente parei no maldito terceiro cigarro. Não por consciência de que eu não deva fumar tanto, que nicotina faz mal, vicia. Não. Mas sim por que descobri a tempo que isso aqui não é um surto. Como em outros ímpares e escassos momentos isso aqui é a sinceridade.

é que você não dorme
nem acorda.
não fuma esse cigarro.
nem joga fora.
não tem prece. só pressa.

as vezes não tem…
outras jogando truco com o verbo, pronome e artigo “o”.
nunca sei…
só que não gosto da ênclise.
de você eu gosto.
até do gosto e do gasto.

um dia eu aprendo..
aonde começa o sim e termina o não.

Alguns cigarros a menos, algumas fome a mais.

Abandonei meus maiores vícios, quanta saudade. Acho que esse conto termina por aqui. Estou a escrever poemas livres e brancos, sem rima, sem métrica, vendo fotos antigas da época que ainda nos completávamos e que juntos estávamos nas imaginações mais delirantes. Indubitavelmente, irreversivelmente, inconfundivelmente ele. Eu ainda o amo, é como ter que explicar o inexplicável. Eu o amo e ponto. É fato, é carne, é gesto, é fome. Para esquecê-lo precisava de um gesto mais ríspido para que eu pudesse detestá-lo ou temê-lo, mas não queria. Após abandonar o cigarro, abrir mão de Pedro, desistir de mim, Hellen, morri.
Pego o telefone e ele nem sequer me liga para me avisar de uma improvável volta, então eu ligo. Ele desliga. Eu ligo, ele desliga. Eu ligo, ele desliga. Eu ligo...
- Alô?!
- Oi... -... Um suspiro...
- Ainda te amo.
- Também. - Lágrima de alegria corre involuntariamente sobre meu rosto. Viver tudo de novo?... Acendi outro cigarro.

Vestígio.

Os olhos manchados de ontem; pele ainda dormente; cheiro de cigarro impregnado nos cabelos. Aquela música continua em meus ouvidos. Desconhecidos, e eu, desconhecida; Deus do céu, onde é que eu fui parar? Após cometido, sinto-me presa ao indesejado. Tirai-me da ilusão.

Eles me acham estranho por ainda fumar um cigarro de palha e andar descalço na terra batida. Mas eles não sabem que caminham sobre vidro e o que fumam é apenas fumaça.

É na madrugada com o copo de whisky e com o velho cigarro que transformo o movimento da fumaça na canção dos tempos que já passaram.....

Porque como um cigarro aceso, o amor é quente e viciante no começo mas no final viram apenas cinzas...

Eu sou aquela que compra cigarros e bebidas baratas para amenizar as partidas e as chegadas.
Eu sou aquela que amacia o ego com rapazes que possuem a mesma porcentagem de beleza e burrice.
Eu sou aquela que desmancha promessas, que engole seco, que pensa muito e age pouco...sou boba sim, é uma outra verdade sobre mim. Mas vamos deixar 'as verdades' de lado, no momento, verdade não combina com o que quero dizer.
Por falar em querer, estou querendo os 7 pecados e todos os brindes. É que minha vida anda morna e se todo mundo diz que só se esquece os que te esqueceram assim, pois vou começar a tratar disso já.
Estou sentindo falta de mim.

Meu corpo estiraçado, lânguido, ao logo do leito.

O cigarro vago azulando os meus dedos.

O rádio... a música...

A tua presença que esvoaça
em torno do cigarro, do ar, da música...

Ausência!, minha doce fuga!

Estranha coisa esta, a poesia,
que vai entornando mágoa nas horas
como um orvalho de lágrimas, escorrendo dos vidros
duma janela,

numa tarde vaga, vaga...

Qual a diferença entre uma pessoa que morre fumadora e uma que morre sem nunca tocar num cigarro?
A que morre sem nunca ter fumado apenas morre com mais saude. De resto é tudo igual até o buraco para onde vão parar.

E assim como cigarro, te tenho de vez em nunca. A sensação é única, mas letal com doses diária. Você não só vai me matando aos poucos, você vai acabar desenvolvendo um câncer na minha alma… E não sei se agradeço por estar longe ou imploro para ficar perto. Nada que eu te fale vai fazer você arriscar, e seria egoísmo meu querer que você dê tiro no escuro mas, eu quero que saiba que nada é tão intenso quanto o seu efeito em mim.