Mensagens Românticas Escritas

"As palavras mais belas são escritas singelas, o deslizar dos dedos rabiscando o papel, revelando os segredos vindos dos céus."


RUDNEY VENTURA

⁠Palavras, ferramentas poderosas. Deveriam ser medidas, antes de escritas ou pronunciadas.

Algumas palavras não me abandonam
Ficam presas em minha alma.
Se foram escritas, se foram ditas
Não há uma importância qualquer.
Elas se prendem em meu ser.
Não ouse dizer falsas palavras
Pois elas ficaram gravadas.
Serão marcas em minha alma.
Não ouse julgar meu sentimentos
São deles o meu sustento
A minha dignidade e a força que me rege.
Não sou mais adolescente, a criança em mim, pensa.
Eu queria odiar, com mesma força que amo.
Mas não cabe em mim tal proeza
Sou fraca em reconhecer mentiras
Dou meus votos de graça, confio, acredito
É só entro em enrascadas
Minha alma sofre, e meus dias se vão.
Se te faz feliz, não sei, jamais saberei responder.
Pois nada que é pisado pode se fazer de uma glória.
Pois hoje estou no chão, mas amanhã posso estar marcada na sua memória.
Não como o tapete, mas como o que está acima dele
FLUTUANDO.

⁠Eu o Poema e Deus.


Das palmas de minhas mãos...
Sempre abençoei minhas escritas...
Eu...
O poema e Deus...
Únicos...
Seguimos nessa órbita....
Eu vim de um ventre...
Eu vim de uma nascente...
Sou como um rio que segue seu fluxo...
Não sei meu paradeiro...
Sou conduzido pelo vento...
Me misturo com as águas que vem do céu...
Acordes de uma harpa...
Canção de uma paixão...
Canto com os passarinhos...
Meus vôos são acompanhados com eles...
Me vejo pairando no ar...
Cedinho ou tarde...
Bebo as gotas das águas dos céus em minha boca que vem derramar....
Sentido aguçado...
Faço toadas para meu dia alegrar...
Sertões sertanejos....
De joelho faço uma oração para abençoar
No relento sinto o vento...
Sem tormentos...
Espíritos unidos...
Deus...
O poema e eu...
A poeira levanta...
De um chão batido e abençoado...
De um Poeta...
Que escreve o que faz...
E ele...
Admite que é fraco....
Perante esse Deus , que diz e faz...





Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa

Pandemia
⁠Tempo de tristes partidas
doídas
sem despedidas
vidas
virando
histórias
escritas
na nossa memória...

Palavras corrompem meus sentimentos
sentidas com muita emoção
de frases escritas
de uma simples ilusão

O Nosso maior pecado é, partir sem deixar nenhuma linha das nossas vidas, escritas na vida de outras pessoas!

Um dia saberão dessas escritas de notas,Um dia saberão o problema do século,Solitude para se preservar e solidão por falta de quem conversar,Século rico de tecnologia e pobre de cérebros,Uma rede infinita,Tudo se perde tudo se acha,E eu perdido em São Paulo,Andando à noite para encontrar o amor e esquecendo do computador,De fato tudo tende a piorar,Apenas pense e repense,A bolha se estenderá por gerações,Materialistas e Acéfalo rompido com robôs.

As palavras murcham e morrem quando são escritas e não ditas. Pois no calor da agonia o que se escreve se amassa e se rasga. E o que é dito ao passar do tempo o vento sopra em seu ouvido, e o suar das palavras que foram ditas nunca se calam.

Por vezes me parece que o destino é um livro de páginas desencontradas, mal escritas e absurdamente confusas; ouso imaginar que o verdadeiro mérito do ser humano é reordenar – ou ao menos pôr alguma ordem – à tão mal editada obra a que chamamos de destino.

Não há meios de “mudar” o que está escrito ... ao menos em seu conteúdo. Dedicar cada dia a reorganizar, em benefício próprio, a forma como foram por alguém lançadas as palavras: eis a lógica da vida!

É de louco que será taxado aquele reordena o destino que o cerca ... afinal, aos “normais”, é mais cômodo percorrer as tortuosas e desencontradas páginas do “livro”. Mais prático e convencional é travestir de loucura o inconformismo alheio.

São palavras escritas em folhas manchadas de café, o mesmo que esperou a temperatura certa e o pó descer, para poder apurar seu sabor. Esperar é a palavra, paciência é a chave para obter o melhor.

Os livros
São memórias escritas
De tantos pensamentos
Da nossa própria história🌹

Nas escritas, nunca revide, pra não perder os bondes das boas e significativas, e, integradas lidas, pra não incorrer em sinuosas e falsas lides.

“ Criei o hábito de fazer e refazer sempre que possível, brinco com as linhas escritas e mal apagadas e assim aprendi a esboçar um pouco da vida”.

Em suas palavras ditas e escritas, consigo enxergar além! Obrigado pela pessoa maravilhosa que é vc, obrigado pelas sinceras palavras a minha pessoa sem inventário.

Quando as palavras são somente escritas e não são ditas, faladas e sentidas nos olhos do corpo, da alma e do coração;
Ás vezes perdem o valor da dimensão da sua imensidão….

Muitas escritas viram visão em movimento, além das estações que ocorrem muitos tormentos, pela obrigação apago de ti os sofrimentos, avizando-te que aprendeu pela inteireza e, não precisão de regentes sem noção das inscrições, dando perdão as falas e falhas humanas.

As mais belas poesias e as mais lindas canções são escritas na mais profunda agonia de alma !!!

OCEANO REVELADO
(04.01.2019)

Revelas um oceano de sonhos,
Dos quais são obras escritas e,
Realizáveis por sua gentileza,
Como também pela sensibilidade.

A musicalidade a entoar Norte e Sul,
Ao Leste, chegando ao Oeste,
Trazendo consigo um coração doce,
Inefáveis palavras poéticas!

Ó sutileza de um rosto sublime!
Com que privilégio viestes,
Abrindo todas as fonteiras,
Dos quais vemos a luz?

As manhãs são gotas de orvalho,
Quando a inspiração toma conta...
E sim, sois um tempo que não se esgota,
Nem as pétalas de infinitas rosas.

Fazer poesia

Urge porque ora ardem. Ardem até serem escritas. Palavras entoam ardidas, tal como Sol do verão.
Há também as que amassam, sem ardor, queimação. Palavras apertadas, tal como nó na gravata. Sufocam, só desafroxam escritas no punho, à mão.
Mas há palavras que urgem sem tocar no coração. Juntas porque rimadas. Repetem tão ensaiadas, tal modinha de verão.
Rimas pobres, outras ricas. Carimbam, viram canção.
Urgem de tal maneira, habitam a cabeceira. As levo por todo instante, praga, saga e refrão. Me rendo, registro a rima.
De fato, nenhuma obra prima. Jamais tive tal pretensão. Mas rima virou poesia, singela, bela guria, quanta gente sonharia alçar tão posição.. Plenitude alcançada, rima ousou ser poema. Ousar ser poema e bom.