Mensagens para Mãe

⁠Incendeia, queima, acende.
Ouvi dizer, que esse teu corpo
É mais quente que a luz solar
e que a tua luz nem se aproxima
daquele brilhar.

⁠Seu cabelo, sua coroa.
Seu olhar, suas cores.
Na boca, muitos amores.
No seu jeito, surgem flores.
Flores que desabrocham,
cheias de espinhos
que abrem vários caminhos.

Ainda somos diante da Amazônia brasileira, um bando de curumins abestalhados sorrindo a largo por sua inimaginável exuberante beleza.

Todo brasileiro deveria se sentir um ser amazônico pois lá que se encontra nosso verdadeiro futuro, nossa verdadeira original identidade diante da nossa mãe, a Grande Floresta e nossa nova oportunidade de re-iniciarmos a vida corretos, acertadamente novamente. A amazônia é bem mais que do Brasil, a amazônia é o Brasil mesmo que muitos estrangeiristas equivocados ainda não a conhecem.

Mães são sempre todas e todos que com amor, compreensão e perdão, exercem a úmida e ativa maternidade na promoção e renovação da vida.

Sabe se que é impossível conhecer mesmo que superficialmente a realidade amazônica por livros, artigos, documentários ou videos. A Amazônia em sua majestosa diversidade tem por peculiaridade alguns acontecimentos, fatos e formas que nos surpreende do que achávamos que sabíamos doutrinariamente a todo momento. Sendo assim, só pouco se conhece quem vive ou viveu por lá por um largo período de alguns anos.

A Amazônia está bem mais para um continente sem dono que uma região, desde sempre o governo federal sabe disto....particularmente vivi na Amazônia por alguns anos, e o que sabia e ainda sei que a grandiosidade dela a torna praticamente não administrável. Enquanto o Estado brasileiro, não dividir em menores estados e por conseguinte menores regiões, a Amazônia brasileira vai seguir sem fiscalizações, programas de preservações, sem os estudos e pesquisas necessárias de toda imensa bio diversidade de nosso planeta. Difícil , falar que a Amazônia é Nossa, duvido muito disto....pois quem não cuida responsavelmente, na verdade, não a tem.

Só tem alguma autoridade para falar de Amazônia quem viveu pelo menos cinco anos por lá , distante disto são só demagogias, modismos infames e inconsequentes. A Grande Floresta sempre teve sua própria linguagem natural e o errado foi e é o esquecimento criminoso dos consecutivos governos que sempre abandonaram quem sobrevive todos os anos entre miséria, água e fogo, por lá.

O verdadeiro homem pergunta a ela, vamos ter um filho. O idiota psicopata rosna, desta vez engravido ela.

Amar e lutar verdadeiramente pelo Brasil, pela vida e pela Amazônia é para todo dia.

O homem e a mulher amáveis predestinados a paternidade e a maternidade tem por obrigação natural manter saudáveis, livres, ⁠acolhidos e diferentes todos os filhotes, todas as sementes e todas as crianças do universo. Mesmo que não tenham a oportunidade genética de te los.

Só o filho único de chocadeira e que foi criado em educandário, pode achar que toda mulher é um simples objeto.⁠

"O narcisista é um ilusionista, inclusive para si mesmo! Nada consciente, já que 95% do que fazemos é piloto automático - inconsciente. Isto porque, viveu a ilusão de ser - a vida inteira - a sobra de uma mãe ou um pai narcisista!" ... "Mas, nem por isso, o companheiro tem que aceitar a sentença! Ficar com ele(a) por pena e sobreviver a uma vida ruim. Por algo que você não fez e nem tem controle!" #trgresolve).

"A mulher é o terreno fértil onde se coloca a semente, regrada pelo sopro divino!" ... "A personalidade esquizóides é formada no ventre conforme: 'o corpo explica'. Mas, as memórias traumáticas podem ser reprocessadas. Pois #todaemocaotemsentido e #todamemoriatemsignificado" (CH²)

⁠"Ter razão, nem sempre é o mais racional! Dizer que prefere ter paz não trará equilíbrio! As vezes para avançar é preciso fazer igual a um foguete, impulsionar para trás! É por isso que a vida tem duas dualidades! Ser sempre o certo, não te torna o foda e nem ser sempre o humilde te tornará o humilde! Na linha da vida, tem altos e baixos! Este é o tempero da vida! Aqui você tem Mentoria e terapia de resultados!"

Peso

Ela carrega o mundo,
Anda em círculos,
Não pára.

Carrega fogo,
Carrega água,
Carrega amor.

Ela luta ferida,
Sobe degraus,
Não sobe na vida.

Ela carrega o mundo,
Carrega-me,
Carrega-te.
Mãe...

Digam o que quiserem senhores filósofos, terapêutas e conhecedores da psiquê, mas tem horas em que só mesmo cafuné de mãe é o que serve para acalmar as coisas.
Te amo dona Dilamar.

⁠LUZ DAS ESTRELAS
Certa feita estive numa aldeia.
Lá me deparei com uma menina,
Sua fome me olhava atentamente.
Tinha o nome de luz das estrelas.
Seu pai não se sabia e sua mãe não vinha.
Perguntei-lhe se sonhava. Disse-me que não.
Mas que quando deixasse de ser miúda,
iria ser médica para cuidar das pessoas e dos que vão nascer.
Você sabe o que é poesia?
Não, não a conheço, interpelou-me rapidamente.
Poesia é feita pra gente?
Passei a visitá-la.
Numa manhã que chovia, nova indagação.
Do que você gosta? Prontamente me disse:
Gosto de comida, de escola e de brincar de casinha quando faz frio.
E vou lhe confessar algo.
- Também brinco de agarrar nuvens com as mãos
Carlos Daniel Dojja
Para Luz das Estrelas, em Angola.

⁠COMPREENSÃO
A rua onde nasci era larga e extensa de vozes.
Nela havia uma velha casa de espera e de descobertas.
Minha mãe me ensinava a brincar de ver.
Ficava ao meu lado e com suas mãos me entregava seus olhos.
Dizia-me: O que vens?
Eu menino, com zeloso brio elaborava narrativas não aparentes.
As vezes via um pássaro falando com o vento.
Ora, era um arco-íris despontando no anoitecer.
E até eu voava, buscando palavras com asas.
Lembro-me quando lhe disse:
- Estou vendo uma dança no céu.
E ela pediu-me para tomar cuidado com os instrumentos, marcar os passos, ouvir a sinfonia.
E asseverou: Veras na vida aparências e essências.
Mas não tenha receio de vislumbrar.
No fim o que fica é o que se olha para dentro.
Antes de saber ler e escrever compreendi a ver poesia.
Carlos Daniel Dojja
In Poemas para Crianças Crescidas

⁠Da casa
Morei numa casa,
Feita de cal, madeira e planta.
Tinha facho de velas,
E raios numa porta debruçados.
Minha mãe nos ensinava,
A fazer um pão chamado sonho.
Por vezes tínhamos que fermentar com mais vigor.
Mas por fervor ou insistência, crescia.
Nessa casa se contavam estórias.
Como a luz que ficou presa na sombra,
Até que o vento a libertasse.
Ou da lagoa que desaguava no mar,
Porque ele por ela estava encantado.
Tinha uma que ninguém entendia.
Revelar-se-ia mais tarde na travessia.
Era de uma voz que somente se ouvia,
No agudo silenciar, tomado na profundeza.
A casa inda lá continua.
Minha mãe ajuntou-se noutro tempo.
Só agora, enxertado de silenciamentos, aquela voz ecoa.
Abre-se na boca do menino que se avizinhou da saudade.
Carlos Daniel Dojja
In Poemas para Crianças Crescidas