Mensagens de uma Querida Mae de Luto

Eu tenho a sorte de ter como inspiração... E de te ter aqui na minha vida não só como uma memória inesquecível...

Versar sobre o passado... Contar uma história doce para os ouvidos que me causaram tanto riso...

As palavras foram pairando sob o vento! Tocavam cada face, uma a uma, com um frescor diferente. E tudo acabava no infindo silêncio da ausência!

"Errar uma vez é humano,
Errar duas vezes é bobeira,
Errar três vezes é burrice,
Errar mil vezes é amor."

Às vezes nos sentimos tristes simplesmente por uma pequena palavra que nos dizem, sem saber que esse tipo de coisa também, magoa. Quando sinto isso prefiro evitar outros encontros. Prefiro fica no meu cantinho e deixar o tempo passar, não sou de levar rancor pra casa.

Se você se decepcionou com alguém fazendo uma coisa que você gosta, não precisa parar de fazer essa coisa porque as pessoas não são iguais umas as outras.

Sabem o que mais odeio em uma pessoa? Aquela que a vulgaridade prevalece sempre, a incerteza de que nunca irá conseguir algo, a insegurança de não saber o que quer da vida, e a pura falta de personalidade e caráter, e o pessimismo. Estas qualidades são dos fracos, odeio fracos! Ah, por favor, se tu queres me decepcionar pelo fato de achar que sou um idiota ou então, um promiscuo no qual aquele que você se envolveu, por favor, procure outro, talvez este outro te ensine a ser alguém que tu nunca fostes...

Existe uma diferença em ser bonito e em ser convencido. Nem sempre as duas regras estão juntas no mesmo conteúdo. Geralmente nunca estão. o convencido crê naquilo que SÓ ELE vê diante do espelho, já o bonito NÃO VÊ em si aquilo que TODOS VÊEM nele.

É fome e sede sendo vitimadas.
O trigo em semente, uma nova correção. Criam-se amores.

Escreva uma carta de amor para mim. Peça o meu endereço. Me dê o seu telefone para ligar nas noites frias. Me deseje sorte. Me peça para ficar. Me ame um pouco mais enquanto meus olhos lentamente se entregam ao sono.
Não esqueça de escrever

Crise No Mundo Dos Poetas
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O mundo dos poetas está passando por uma crise. Eles estão preocupados com os sentimentos que aparentam estarem sendo dizimados por alguns poetas mortos, poetas que não suportaram a dor e a saudade da distância do amor, ou que se entregaram ao que chamam de Culpa Sem Autor. Há uma mobilização por parte dos poetas que ainda resistem à atrocidade dos dias. O ouro brilhava em suas palavras como o beijo da jovem moça recém descoberta.
A Lua crescia conforme o abraço que cegava. Agora querem abandonar o pouco de amor que há em seus corações por simples medo. Muitos gritam todas as noites como se quisessem ocupar o uivo do lobo solitário da montanha. Outros se jogam ao mar esquecendo que não sabem nadarem contra fortes correntezas. O amor acaba e os poetas estão ficando loucos!
Isso é uma prova que o fim do amor é que realmente enlouquece e não o seu início.

São só palavras mastigadas. Nada ultrapassa a barreira da certeza.
Houve uma pausa na voz que enxergou alguma coisa.
Tenta assimilar as ideias deles, mas evita por ser incompreensível chegar ao significado puro da verdade. Some sem sair do lugar; precisa pensar um pouco sobre o que vai fazer quando sentirem o perfume marcar a roupa deles...

Não sei se sonhei, mas sei que senti sua presença. Foi como fazer uma oração para tê-la do meu lado.

A ignorancia humana mata por não entender a vida,mas compreender a vida não é para qualquer um,a vida também tem là seus problemas,que nem mesmo a ciencia saberia explicar,eu poderia tentar falar alguma coisa sobre isso,quém sabe???se for besteiras, então sera besteis

Poderia ser mais simples, ou que fizesse menos barulho, que não se movesse tanto.
Uma calma, uma paz. Um suspiro paciente.
Poderia ser carinhoso, amigável,
mas que houvesse uma razão de ser.
Quem sabe me daria uma chance:
perguntar ou responder o que ainda não sei.
Queimar na fogueira, no chão ou na lareira, sem deixar sujeira.
Ganhar tempo para perder, ou
perder tempo para ganhar.
Poderia apenas.
Poderia não esconder, ou quem sabe não provocar fuga sem
rota.
Poderia poder perder.

A razão é uma fruta que todos gostam de saborear, uns até mais do que os outros.

O que eu espero é da volta uma saída.
Não são mais como antes os dias que terminavam em sonho.
Ganho a cada dia uma lembrança que se molda em tudo o que penso.
Ninguém é feliz quando se perdi por inteiro; mas o corpo responde com insistência.
Sou feliz em contente quando me perguntam.
Você mudou assim, sem me curar, sem me deixar questionar o que sentia.
Embora às vezes eu estivesse errado, não merecia sofrer dessa forma, sem me dar chance, refúgio, abrigo no impossível do olhar.
Eu queria uma tarde juntos, e dali ver o quanto necessário seria nossa presença.
Ausência não me é ainda a maneira mais precisa para me sentir bem.

Se você toma uma atitude numa latitude equidistante de qualquer ponto do planeta, o resultado vai estar numa longitude inconveniente a que este seja alcançado.

Se eu fosse dizer tudo de positivo que penso, praticamente daria quase uma folha em branco.

Algumas vezes, para trazer a pessoa amada, basta uma bela conta bancária, ou uma Ferrari.