Mensagem Escrita

Venha embora comigo no meio da noite
Venha embora comigo
E eu escreverei uma música para você

Escrever não era uma espécie de voo, uma forma realizável de voo da fantasia, da imaginação?

Escrever é um ato divino, as palavras chegam a nós como repentes de luz. Quando notamos já descerraram as cortinas de nossas almas assombradas.

Não se escrevem livros sendo feliz demais. Porque quando estamos felizes (demais) não temos nem tempo para escrever. Claro que se escrevem livros estando felizes também, ou na normalidade do cotidiano sem qualquer classificação de estado. Porém, os estados emocionais são impulsos e inspirações. Cabe a cada um então o que fazer com o que sente e o que a vida lhe dá, e escritores fazem isso, transformam tudo em uma versão poética, e transformam; logo constroem. (08/02/2018)

IMPRESSÕES DE MAIO
.
AS pétalas caem como um banjo,
Um violão, um som vazio,
Lembrando a queda de um anjo
Na foz vertente de um rio.
.
Um silvo escapa pelas costas
Que a gente ouve sem saber
Que a foz e rio são opostas
À direção que se quer ter.
.
A tarde suave, um fio imenso
Recolhe as pétalas da aurora
Não gosto nada do que penso
Nem penso em nada nessa hora.

De tanto respirar diferentes formas de arte, estranho seria se eu não me aventurasse por essa jornada.

Guardei o que precisava, encaixotei o que faltava.
Embrulhei lembranças, reordenei memórias.
Assisto tranquila e serena as malas pela casa.
Sentimento de nostalgia, enquanto no silêncio absoluto, me pergunto:
“Quantas vezes já senti esse ambiente?”
Quantas pessoas aqui passaram?
Quantas lágrimas de riso e choro aqui já derramaram?
Quantas conversas geniais e fios soltos aqui ficaram?
Vejo a chuva cair, nessa cidade fria, onde ao anoitecer, parece que ninguém habita.
Sinto esse lugar pelas últimas vezes.
Sinto a alma justificar-me, sinto o cheiro dos amores passados,
sinto o vento socar as janelas, sinto a madrugada fria desafiando o escritor a escrita.

Você se senta, mas não sabe o que fazer.
Não sabe no que pensar.
O café está esfriando,
Suas mãos parando.
O dilema de ser um Escritor.

Escuta, escrever coisas pessoais é assustador, mas pode ser cicatrizante. Você toma posse daquilo, e ninguém pode tirar de você.

As palavras são tudo. As palavras dão asas até mesmo àqueles que foram pisoteados, quebrados além de toda esperança de reparação.

Versos

Todos somos versos
Alguns são versos ditos
Outros escritos
Mas sempre previstos
Na alma
No coração que transborda sentimento
Que procura por consentimento para ser livre .

Desejo

Talvez tenha sido muito
Mas o meu desejo por você
É composto de intensidade
Aprimorado na sua composição.

Se meu médico me dissesse que eu tinha apenas seis minutos para viver, eu não pensaria. Eu escreveria um pouco mais rápido.

Acorde e escreva. Não importa o que seja, apenas escreva o que vier à mente. Não se force a fazer isso, só deixe as palavras fluírem. À medida que pensar, registre suas palavras.

Queria fazer do meu sentimento um jogo, porém não sabia que estava sendo testado.

É a poesia que[...]

É a poesia que não se encontra em livros, ou em guardanapos de bares. Nem em cartas anônimas. Não vai ser o tipo de poesia que você pesquisa na internet, para colocar nos status. Também não é o tipo de poesia que se escreve a pressas em uma folha de papel amassada, que é dobrada de qualquer jeito, e colocada em uma garrafa vazia de whisky, para ser arremessada no mar, não não.

Ela é a poesia que pode ser encontrada em um ponto de ônibus, mexendo distraída em teu celular. Do tipo que acorda com cabelo bagunçado, e mesmo assim continua encantadora. É a poesia viva, que sente cólica todo mês, mas é tão forte, que não deixa de negar teu sorriso gentil. Ela é poesia que pode ser encontrada sentada no cantinho do ônibus, perto da janela, com seus fones de ouvidos. Ela é a poesia que a cada fio de teu cabelo, é como se fosse os versos mais bem escritos. Ela é tão poesia, que ficaria grande demais para ser poema. Ela é a poesia que […]

— Shandy Crispim

As nossas escolhas sao como canetas,n tem como apaga las com umas simples borracha,somente como escondelas com um corretivo..

Quando me dizem que escrever é um hobby, eu já nem respondo, porque pra mim é como o ar.

Palavras não valem nada se não ditas
As mesmas que se escritas,
eternizam um momento.
E aos olhos de quem lê,
podem dizer tudo que esperava ouvir.

O sorriso frio e congelado
aos poucos deixava ver
que o amor havia acabado
e nem fora para valer

Tudo agora seria passado
sem motivos de alegria
um adeus já era dado
sem ternura e sem poesia